Confrontos

Os caminhos têm sutis diferenças.

Que eu não pene o pensar

Antes da virtude de vivê-los...

Amiúde recebo respostas

Que ilidem o prisma.

Que não me negue à razão

A parte fraca da tarde

Entardecendo o parecer-se

Bela e vigorosa ainda agora

Entre coroas de flores defuntas,

Que não se acerque de mim

Esse medo que vejo nos moribundos,

Das estradas tidas impossíveis.

Serei então corajoso como meu pai

No seu final de dores?

Que não me acerve a soberba

Ou a malícia, a iconoclasta agonia

Dos sarcásticos... Teremos dois pesos

Para uma só medida nessa hora

 De repousar os pensares?

Tudo que parecia sábio

Se estraga invariavelmente

À monotonia dos vazios

De uma mente cansada e vadia

E vazia e nostálgica doutros dias.

Como as comadres e as vilãs

Nesses tempos feros engulhando.

A ferocidade amansa

Ou não se chega até aí,

Ao suspiro final da inocência,

Num franzir de sobrolhos

A saber-se ignaro, embora vivido,

A surpresa lacrima a saudade

E o remorso das idas,

Por causa dos extravios.

Há de pensar-se vazio

O nó na garganta amarga

Preferindo o choro evulsivo

Ao riso amarelo tardado

Das dores comedidas,

Desde o primo pio

O pássaro inopinado fez-se livre,

Mais preso que eu.

Ser preso à incompetência

De viver-se já despenado,

Não livre das garras do gato

Que espiona os ninhos,

Da passarinha à senhora mãe,

Guardas das vidas nascituras

Empenando asas e vôos.

Tentados precocemente

Pode que venha a ser

Meu primeiro grito,

De júbilo ou dor,

Alçando olhos para o vôo

Sem planos de onde pousar

Nos longes ao dia findo.

Amoras já brotaram frutos,

Se maduras o pintainho sabe

Onde e quando os colhe,

Não eu, que ainda dependerei

Ser servido os grãos ao bico

As fomes de restos de estrelas,

Guias de marujos para

O desconhecido.

Tudo que parecia sábio

Guiado pelas gaivotas

Para o este dos mares revoltos

Sob esse mesmo céu límpido

De há mil anos, agora.

Que eu não saiba voar

Para ater a planta de meus pés

Volúveis em solo firme,

E resoluto, porque sadio

E forte ainda.

Que eu não faça coro

Aos moribundos,

Mas ceie com eles, servindo

A sopa de meus futuros

E uma espera infinda...

Os caminhos têm sutis diferenças,

Que eu não pene o penar,

Que eu possa discernir

Das dores crônicas as efêmeras

Abomináveis dores dos exageros.

O som do parque é o mesmo

Daqueles tempos, as crianças

 Brincam como naqueles tempos...

A sapiência do tempo

Repete-se nos atos,

                                         Ainda vale o medo dos escuros,

Que eu possa ouvi-los outra vez

Entre lamúrias e murmúrios

Das velhas pessoas velhas,

Ainda crianças nos folguedos,

O som do parque é o mesmo

E ouvir hinos e risos e barulhos...

Ao invés desses sinos

Anunciando mortes

Nos fins das tardes, já mortas,

Os caminhos têm sutis diferenças.

Que eu não pene o pensar

Antes da virtude de vivê-los...

Amiúde recebo respostas

Que ilidem o prisma.

Tudo que parecia sábio

Guiado pelas gaivotas

Para o este dos mares revoltos

Sob esse mesmo céu límpido

De há mil anos, agora.

Ainda o medo dos barulhos

Com os cordames puxando

O vento apontando o este

Ao velho marinheiro

Na sua volta.

Que eu volte com ele,

Das outras viagens para este,

Entre as rezas e os risos

A impassível volta

Ao tempo paraíso.