escuro

Antes de a primavera ser feita

Caminhemos os gelos desse inverno,

Inferno de nossos erros tantos...

Apenas aparentemente solucionados.

Lesionados pelos erros antigos...

Ainda sofrer o apaziguo deles

Entre as jornadas de desespero,

Leves serão as marcas desses erros?

Mas antes desse inverno inferno

Podemos nos haver de certeiros,

Apenas a maçã é alvo do flecheiro.

Todo o resto das tapas e esturros

Serão vedados pelas regras claras

Desvendada máscara sem escuros.

desacertivas

Dentro

de um mesmo mundo

Tantos mundos diversos...

Qual deles está certo?

O incerto.

Manias de querer-se sempre

A razão:

O velho com sua experiência.

O jovem com seu vulcão.

Ambos batendo a cara

Na indagação:

Como chegamos a isto?

Como vivemos sem isto?

Como seremos amanhã

Com desajuízo?

Ambos, certos e errados,

Cada idade com sua paixão,

Dos mínimos detalhes ralos

À próxima geração.