Fastígio

Quanto pode o momento

Perguntar se estamos bem?

Se estamos resmungando dores,

Estão-se perdendo amores

Que se vão... Não literalmente,

Mas se abastam sentimentos

Que subsistem à morbidez

Das idades cansadas

De não ser.

Quanto pode o dia perguntar

Pelas manhãs sem sol...

Apenas a agonia de ver passar

Cada chance de descodificar

As manias deixadas ficar

Na artimanha de chorar

Quando o riso é impossível...

Mas não a lágrima.

Já vi pais entristecidos

Por meras estripulias

De crianças em adultos

Ainda sensíveis...

Vi-me nessas macaquices

Como fora outro tempo...

Da meninice teimosa.

Vi-me ali todo prosa, embora

De suspensos não saberes,

Do que aconteceria

Pelas tardes... Pelos dias...

Por que a vida não sabe

Das vidas não vividas

Durante as corridas loucas

Dos dias de ambições?

Nos quadrilhões desses dias,

Aqueles de vivência acesa

De percorrer caminhos tortos

Pela própria torpeza.

Sim, procuramos luxúrias

Em cada baixo de mesa...

Sim, procuramos planuras

Nos sonhos deixados correr

À frente das realidades

Difíceis de acontecer.

Por que então não voltamos

Antes dos amanheceres,

Quando inda era forte

A braçada e pernas ligeiras?

Por que fomos tão famintos,

De tantas fomes distintas

A cada fundo de algibeira?

Pela imatura incerteza voamos

Sem asas, apenas com braços

Estendidos à frente dos ombros

Abaixo das galhadas grossas,

Voamos nossos  sonhos

Se fora eles verdades,

Descobertos, embora tarde,

O virtual desprezo.

Por que então não voltamos?

Talvez por ter perdidas

As pegadas do antes,

Pensadas não ter depois.

Mas chegamos, aqui estamos,

Aos pares, ímpares ideias

De sonhar ainda tardos

Arremessos desvairados.

Porque chegamos ao vértice

Sem o ter dobrado.

Talvez, apenas talvez,

Desobrigados de ser.

Os sonhos têm mil defeitos...

Mas é preciso sonhar

Para poder vivenciar

O que seria a ser feito.

Quanto às fomes,

Nos corroeram vontades,

E voar ficou impossível

Pela própria impossibilidade

De caminhar inda eretos

À frente daqueles sóis,

Deixados desacontecer

O âmago de todos nós.