Convexo

Para o bebido no balcão aberto

O mundo lá fora é convexo

Como o mar ao marinheiro,

Como o infinito ao descrente

Que varre as coisas sujas,

Pensando o teto aparente.

O velho poeta dizia do inusitado,

Supria de rolhas garrafas vazias

E um ditado que as vazias almas,

Que um velho frade exprimia

O lado ruim como certo, assim,

Certo lhe fazia.

Mas o tempo, como o mar, visto

Da praia, é convexo, embora

Reto em que o olhar tem por si,

Bebido no balcão daquele bar,

O mesmo olhar que a religiosa

Presa ao claustro teria.

Pintura

À margem desse erro

Tingi as barras

De um desterro ainda fresco

De tinturas outras...

Quem fornicou a bela,

Que engravida tanto

Quanto

Minha aquarela

Em pranto?

Espera

                               Aos baleados

Do livro convexos

                     A mãe que espera filho

Espera-o são, rijo, sorrindo...

A mãe que espera um filho,

Vindo do ventre ou da guerra,

Espera-o cria nova, sempre

Outra vez o parindo.

A mãe não quer um filho

Pra rua dos esquecidos,

A mãe quer que seu filho

Seja o mais bem vindo

Dos outros da mesma

Rústica esteira.

Sendo a vida esta guerra

De rua, escola, destreza,

De alegria ou tristeza,

Ou que o mundo afronta.

Para cada mãe que espera

Há uma lágrima pronta.

Carrinho de mão

Depois de tanta evolução

Vejo o jardineiro com seu carrinho de mão

Como nos tempos passados...

Lá dentro a criança brinca no computador

Não mais na terra arada do jardim plantado.

Depois de tanta involução

A criança perde o espaço no jardim

Para sentar-se frente a esta tela

Inacabada

E não mais sorrir das coisas leves.

Depois de tanta volição

Alegra a criança vir desse jardim

Trazendo nas mãos uma flor

E os pés sujos da terra semeada

Que replanta ideias outra vez brotadas.