Inócuos

A cada vez

Que a pedra bate

Na água

Expande a sua imagem.

A cada vez

Que o homem

Parte,

Expande sua imagem.

Mas,

Nada disso muda

A paisagem.

Esperanças

Não se iluda,

Companheiro...

Tudo

O que se passa por futuro

É a mesma forma

De escuro,

Vivido antes no passado

Dia feito obrado

Cansaço...

Não clareia a faina,

A luz opaca apenas

Esgarça

O que te anima

E passa a ser

A mesma sina.

À luz dos castiçais

Este céu carrancudo

hoje

Denota a tristeza do dia,

Do quarto vazio

Fecham-se cortinas,

Emana um gosto cinza

Nas velas terminais...

Apenas uma voz penitencia

Em oração

À luz dos castiçais.

Contemplativo

Em meio

Ao compungido choro

Das filhas

Um menino, absorto,

Mastiga uma pera madura

E se distancia...

Do velório, em pensamento,

Está longe...

A ideia do nunca mais...

As vidas vividas

Abotoo meus sonhos

Nessas mãos invisíveis

Costurando remendos

De todas as vidas...

Desconstruídos

Somos todos argamassa

Para a construção

de novos seres:

Pedra, areia, cimento, raça.

Credos

Mantenho esperança

No abrimento à luz

Desse sol.

Amanhã a manhã

Acordará nova,

Tenho esperança,

E ouvirá os pássaros

E a criança nascitura

Nos seus cantos de vida.

Tenho esperança

Na balburdia das crianças

Nas escolas...

Tenho esperança

No buzinaço e

Nos sons estridentes

Dos moços pelas ruas...

Tenho esperança

Na valsa dos idosos...

Mantenho esperança

Na fé dos rezadores...

Tenho esperança

Na desconfiança dos ateus.

Que todos,

Lidos e relidos

Os evangelhos,

Tomaram suas decisões

De crer ou descrer.

Tenho esperança nisso,

Pela desavença pacífica

Dos credos.

Em carne viva

Do livro Pinturas

A dor das almas não se cura

Com antibióticos.

Com pílulas de paz talvez...

De compreensão de cada mal

Rasgado em carne viva.

Seria o certo discernir

Do nada provado placebo

Mandando ingerir aos poucos

A cada desmaio convulso,

Provocador do mal absoluto.

Em carne viva sofre esse carma,

Tanto o convulsivo

Quanto quem o trata

Nessa vivência intercalça

De momentos sãos.

O que poderia perenizar momentos

Senão a confiança de ser normal

Descer-se ao limo e voltar,

Cada vez mais a medo?

De esse estar mal no momento

Em que se está bem, frente

A cada lance extroverso,

Cada expressão na face

Desfigurada na baba,

No desacordar na rua,

Deitando pelas calçadas

Sua dor aguda

De não ser, no instante,

O mesmo que condoeu-se antes.

Em carne viva a ferir-se faces

Arranhadas , dissecados

Pelos doutos como mais um

Entre tantos desmaios...

Seria ruim saber-se são?

Seria falso ter-se à vida

A impressão de temê-la sempre?

A dor se dissipa, torna-se alívio

o que seria credor de vida.