A vida passa,

E por passar passeia,

Não confunda a sua

Com a alheia...

Fica o dito por não dito,

Que este tipo cheio de razão

É um tanto esquisito...

Maçanetas

Essas pecinhas sem juízo,

Que abrem todas as portas

Mas não as sabem travar...

Como as moscas

As pessoas trombam nas vidraças,

Voltam sempre a trombar

Sem entender o que se passa...

Está chovendo

Está chovendo,

As pessoas se cobrem com jornais

Pelo repentino da aguada...

Olhos amiudados, ombros retesados,

Na voz um soturno inconsolado,

Todos procuram precaver-se

Como se, encolhidos, não se molhassem tanto quanto...

Assim se encolhendo sob jornais...

Pessoas não são como pássaros,

Essas encharcam quando aqueles libertam-se sob essas águas,

Sábios manipulando seus dias,

Escolhendo suas horas

E a demora de irem-se embora,

Embora continue chovendo

Sobre ombros retesados

E olhos amiudados

Porta afora.

Projeções

É tempo de poder levantar-me,

Sento os olhos sobre esse tempo

Passando sob meu olhar pasmo

De o ver passar-me...

Este olhar parado no sempre

A tempo de poder levantar-te.

Das minhas sobras sobrará um tempo

A dar-te, na memória do esquecimento.

É tempo de podermos levantar

Sonhos dormidos

E seguir em frente, mesmo possuídos

Por cada desses repentes,

É tempo de ousar o siso,

Novo assanhamento:

O novo, o porvir, o vento...

A sair do invólucro fechado

E abrir as asas, e voar, e viver o tempo

Que se fez acordado, que à frente

Não há um abismo, projetado

É o infinito no olhar em frente.

sergiodonadio.blogspot.com

editoras: Scortecci, Saraiva. Incógnita (Portugal) Amazon Kindle, Creatspace

 Perse e Clube de Autores

Gerações de geradores

O mundo está posto de ponta cabeça,

Meninos se autodenominam homens

Mas continuam criançando...

Homens caminham cabisbaixos,

Vencidos pelas suas derrotas,

Pelo tempo vivido a cuidar filhos

Que se fizeram antes homens,

Dívidas, multas às excentricidades

Dessa vida modernizada em atos

Que se penalizam por desconhecer

Razões que não compreendem ser,

Por uma geração sem princípios,

Correndo para todo lado, trombando,

Se fazendo tardos... Voltando...

Sem definir bem suas metas,

Metalizando imaginadas ofertas,

Pequeno nacos ambulantes

De uma sociedade a gerar covardes

De uma covardia incompreendida

Aos saltos.

Sei que todas as formas

São válidas,

Mas é-me difícil aceita-las.

O telefone está mudo

Há três dias e não sinto falta,

Nem noto seu silêncio

Quando cala.

O celular queimou e não me falta.

Sinto como não sendo desse século,

Vivo no século dezenove,

Com algum esforço vejo-me no vinte,

Mas,

Nunca nesse balburdio orquestrado

Pelos barulhos de um tempo tenso,

Sem passado.