Transeuntes

Ela passa todos os dias

Com suas sacolas de compra,

Isso tornou-se um ritual,

Faz anos que é a mesma coisa...

Agora ela está grisalhando

E não para de passar

Trazendo comida para

Sobrinhos, irmãos,

Que bebem e brigam

E comem suas compras

Achando tudo normal.

Na jaula do tigre

Tudo está pronto para a caça,

Somos caçadores milenários,

A corrida do tigre atrás da corça

Assusta o homem, caçador,

Que espera o desfecho disso,

As raças se contradizem,

Somos carnívoros contra herbívoros

Desarmados dessa ferocidade...

Temos caninos como os tigres,

Predamos a mesma caça,

Concorrentes nessa corrida

Veremos quem irá adiante...

Mas temos medo, um medo

Que o tigre desconhece, e avança

Sobre gazelas ou jacarés

Com a mesma destemidez,

Que nós, humanos, perdemos

Com o tempo e a criação

Das armas e apetrechos

Protetores dessa raça

De armadores...

Das desalegrias

As pessoas

Vão e veem...

Não falo de passeios,

Viagens...

Falo em viver

E morrer.

Fazemos amizades

Com pessoas instáveis,

Elas aparecem do nada

Para conversas, afagos,

Choros, risos,

Ou ficam caladas

Ao nosso lado...

Quando menos se espera

Elas se vão...

Desalegradas.

Ordenados

São as pessoas... São as pessoas

Que me fazem caminhar.

Quereria estar só, mas,

Dentro da lógica familiar, não posso.

São as pessoas que ajudam respirar,

São as pessoas que me empurram

Para o lugar à frente, ou a trás...

Não sei aonde estamos indo todos...

São as pessoas que acompanham

Meus passos, nosso desespero,

No dia a dia... Que nos fazem acordar

Com seus compromissos a sanar,

Com seus roncos, com seus alarmes

Que só deveriam tocar quando

Ameaçados, mas tocam sempre,

Para os cães e os gatos da noite...

São as pessoas que se alarmam

De dormir e despertar no susto,

Segundo outros mandem

Que se o faça.

Quem lê um poema,

Assimila, o completa...

A visão de cada ledor

À visão de cada poeta.

A vida é partida pedaços

Como o boi no açougue

Coração, fígado, baço,

Intermediados ao laço.

 Olimpíadas

Estamos olhando

O limiar de um tempo...

Daqui vemos os fogos de artifício

E o espocar das champanhes,

Bem perto crianças brincando

Sua miséria

E seus pais sentados em caixas

Assistindo aos fogos...

Não há champanhe,

Uma garrafa de guaraná, já vazia,

A alegria esperando a felicidade?

Aquelas pessoas doem na alma...

A pessoa daquele pai,

Daquela mãe ao lado,

Das crianças escarradas em ranho...

A pessoa que se subtrai à luta

E cede aos braços cansados

E move-se de arrasto...

Aquela pessoa... Aquela pessoa...

Talvez doesse mais

Se fosse eu aquela pessoa

Desamparada...

sergiodonadio.blogspot.com
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Perse e Clube de Autores

As guerras transformam

Pessoas em cadáveres

Apodrecendo vivos

Entre atirados e atiradores.

Entre famílias de mortos

Ficam insepultos os congêneres

Deixados viver o desespero

Da falta...

Transformando pessoas boas

Em pessoas más,

Digerindo tantas verdades

Impossuídas...

Dessas guerras em tempo

De paz.