Monologando

Se falo com meus botões,

Meus botões entendem.

Se falo com teus botões,

Teus botões entendem.

-Por que só tu

Não me entendes?

-Conclusão:

Por não seres botão!

À margem

Almas partida,

Corações amargurados

À margem da lida,

No senso de partida…

Os passos passam

Mendigando vidas,

Alhures o remorso se reparte

Em formas de dessaber os dias

Levado a procurar valores

Onde se perdeu a despedida.

Os cães que ladram

Estranham o passos desses pés

Machucados.

Desde o porto de partida

À margem a contagem regressiva

Faz-se capaz de ver o mal

No ato da varrida.

Desaprendimentos

Não se nasce sabendo…

Odiar, desprezar, dividindo

Em raças as cores das pessoas,

Os olhos, os cabelos, os meneios…

Aprendemos isso nos ismos.

Todos somos paridos

Dos mesmos genes…

Isto é tão lógico que assusta

As ações de racismo e fobias…

Somos pessoas ou somos pedras?

Navegamos juntos essa nau

Perdida num espaço sideral!

Toma jeito, menino,

Aprenda a sustar seu racismo,

Seu egocentrismo, seu idiotismo

Entre tantos ismos adube

Seu solidarismo!

Um lugar de espera

Um lugar de espera

Para o trem passar, o ônibus,

O barco das travessias…

O amor fenecido…

A mão do amigo…  ex…

Um lugar parecido

Com todos os outros lugares

De sua espera.

Um lugar de espera

Pelo dia de hoje, inda ontem,

Pelo sonho de ontem, inda hoje.

Um lugar de espera

Pelo fim da espera.

Das futilidades

O caminho está florido

Entre areia e espinhos …

Formigas comem milho

Plantados leira em leira

Entre cafezais arruados

Para a próxima colheita…

Quem sabe o que isto é,

Além da futilidade

Que parece ser?

Arrego

Corri os dedos

No alto da tua cabeça,

Já não tinhas mais cabelo.

Olhei dentro dos teus olhos,

Já não tinham mais brilho.

Toquei tuas mãos geladas

Sentindo que já não estavas…

Para onde pensas ir agora,

Já fria?

Para onde ir embora,

Se não ias?

Corri os dedos

Sobre teus olhos, fechei-os

Em despedida.

Carochinha

Todas as estórias

De em criança

Aprendi-as nas ruas,

Não eram tempos

De estorinhas de mães,

Eram tempos de guerra,

Difíceis tempos duros

Da mãe ocupada

Com seus dez filhos

Em fiada…

Das desacontecências

Eu não saberia dizer

Quanto vivi desde a infância

Crescida no pós guerra…

Eu não poderia dizer se vivi

Esses anos todos, sorridente…

Eu preferiria saltar uns tempos,

Por inúteis, por doídos…

Mas sei que estou aqui

Para contar o tempo vindouro,

Dedo a dedo, dedal a dedal,

Desse acontecimento que é

Continuar respirando esse sal

Da terra prometida sincera,

Viva, semeada de belezas…

Eu não poderia contar o vivido

Sem lágrimas… Então me calo,

E calo palavras não minhas

Nesse perdulário de estórias

Desacontecidas.

A música dos movimentos

Passamos a tarde resumindo

A felicidade em alguns atos

Corriqueiros do dia a dia…

Os carros em movimento,

As pessoas em movimento,

A música desses movimentos…

Os pés deixados ficar

Nesses sapatos novos…

A ideia de pousar os pés

Sob os pensamentos

E liberta-los.

Passamos a tarde ouvindo

As mães ninando seus filhos,

Os outros fumando o narguilé

Entre copos de Chopp…

Entre nacos de carne

E nacos de verdades…

Eu não saberia dizer-te

O quanto valeu esta tarde…

Cuidados

Eu tenho sido cuidadoso

Com minhas palavras amargas,

Adocicando-as antes de proferir

Ideias soltas na necessidade…

Eu tenho visto derraparem

Os carros nesse barro de chuva

E as pessoas nessa seca de ideais…

Mas guardo meu silêncio ignaro

Sobre motivos, sonhos, desilusões…

Eu não poderia consertar isso

De viver entre lágrimas e sorrisos

Necessariamente alternados

Para manter limpo o juízo.

Eu não sei quanto vivi desde aquela

Infância presumida sadia

Entre os cacos da memória

E a vantagem dos esquecimentos…

Mas sei que agora estamos aqui

A usufruir desses momentos,

Pensados felizes.

Aos olhos da natureza

Aos olhos da natureza

Somos mais uma samambaia

A verter folhas

Na frescura da tarde,

Sustentando parasitas

Que florem por ela

Suas orquídeas…

Por ela que, como nós,

Não flore nada.

Atônito

Havia assombrados

Momentos

Em mim, em nós?

A fazer desfavores

Aos primeiros nomes,

Como fora a tarde

Na noite passada,

Como fora o dia

De ventos uivantes

E saraivada de balas,

Vindas não sei d’onde…

Como fora o choro

Do nascituro

A assustar a mãe,

Ainda não feito dela…

Sonhei com isso esta noite

E tudo já não era…

O esquecido das derrotas

O esquecido das derrotas

É o não cicatrizado…

É a hora amarga do choro,

A formulação dos dados…

O esquecido das derrotas

Põe fim às dores do parto,

Das partidas, atrolados…

Essa parte sensível de ceder

À matriz dos envolvidos

Na lei de ir só por ir-se…

No esquecido das derrotas

A vida continua ao sol,

Os pingos continuam molhar

Rabiscos a giz nas paredes…

O último apito do trem

Das aparências perdidas

Das idas do muito cedo…

Os caminhos do jardim    1964

Floresce em pedra a flor e cintila,

Odora na escuridão a redondeza,

Cada pétala socorre-se ao vento,

Agradece à água em suas lígulas.

Grata flor que ensina caminhar,

Que não corre nem voa, pipila,

Nem ruge ao vento ou se iguala

Ao sangue que ponho em dívida.

Flor que ensina, em sendo homem,

Prevendo pela tarde a noite densa,

Que não foge à tempestade, torce,

E odora o perfume de sua presença,

E me diz que de tarde a tarde some

Mas virá na manhã, tem paciência.

Sergiodonadio.blogspot.com
Editoras: Scortecci, Saraiva. 
Incógnita (Portugal) 
Amazon Kindle, Creatspace
Perse e Clube de Autores

Cerzidos

A alma não se desfaz,

Fica nas coisas que deixaste

Para trás…

A mesa lembra seus bordados

E seus livros…

Sua cadeira espaldeada

Em gestos prontos…

E algum sentido nas porcelanas,

O dedal no cirzo dos uniformes…

Mesmo nos nomes nas coisas

Que te tinham,

Lembram seus gestos…

Fica lá na casa cuidando coisas

Seu retrato na parede

E esse vazio que ainda chora

Pois que a alma não vá-se

Embora…

Meu livro de poemas

Num livro de poemas

Estão as novidades…

Procuras pelo novo

A cada viagem,

A cada jornal lido…

Relido, jogado fora,

Na fria tela da Tevê,

Nas ondas do rádio…

Nas mensagens

Do computador…

Essas notas,

Desunidas da realidade,

Por amor ou sem amor

A dor está de passagem…

No livro de poemas

Estão as novidades.