Mesmo que eu não entenda

Meia noite

Do último dia do ano,

Segunda feira

De carnaval,

Outros menos cotados,

Não me dizem nada

Do que seria festejável…

Mesmo que eu não entenda,

Sobrevivo a eles

Porque os meios me massacram

Ofertas de ser feliz

Com alguma graça…

Esses dias feriados são monótonos,

Fins de estágios, vislumbres

De boas novas, quase sempre

Não confiáveis…

O fim de tudo é enfim

Um novo dia igual

Ao ontem festejado.

A compaixão

Não é um sentimento sadio.

Pode até produzir lágrimas,

Mas não consola o outro,

Nem o afeta…

A compaixão é um momento

Sem fúria

Entre tantos que a fúria

Tomou para si.

Benditos sejam os ignorantes

Conheci hoje,

Conheci não, vi na internet,

Umas pessoas muito racistas,

Quando felicitei um rapaz

Pelo seu novo emprego,

(Por acaso um afro descendente)

Parafraseando parte de sua verve,

À sua frase “Enquanto negro

Sofria por meu cabelo”,

Eu disse que “enquanto branco

Sofria por não ter cabelos” …

Acendi a segregação nelas,

Que disseram-me racista!

E que por não haver

Racismo reverso, e que mais…

Não entendendo a charada.

Eu, racista?! Brigo contra ismos!

Como não as conheço, e,

Obviamente, não me conhecem,

Tchau.

Resíduos

Aos pedaços e mim me dirijo:

- Aos pedaços de mim,

Que se foram residuando

A cada partida, a cada chegada,

Amontoando-se no lixo da memória,

Dos tempos de outra hora

Aos tempos de agora,

Que também estão se indo embora…

Nos incêndios dessa alma

Desalojada de outros corpos,

Nas dores de cada corpo

Em cada porto…

Aos pedaços tirados de mim

A cada empar esperado, demorado,

Ancorado ao instante que passa…

E que se torna passado.

Areia das ruas, pedreira das praças…

Esses pedaços deixados ao acaso

Das lágrimas passadas, deixo

Meu status de quase nada.

Aos sonhos que morrem

Aos sonhos que morrem

Por não florescer,

Expresso meu pesar.

O que passa diz o porquê passa,

É só assoar-se…

A vida é moldada um ninho,

É só observar-se…

Do rio indo-se ao mar,

Do pássaro alçando-se ao nada,

Da flor florindo-se nas lajes…

Contando suas verdades.

O que mais para navegar?

As janelas abertas mostram ruas

Que se cruzam e fazem esquinas.

Os homens que viajam

Copiam os rios

Os lenços abanam

Adeuses cansados,

Os sonhos que morrem

Sem florescer,

O meu pesar.

Por falta de melhor assunto

Vamos rever as pessoas

Caminhando nas calçadas

Em suas calças rotas

E ideias gastas…

Vamos caminhar com elas

Que já se emparelham nisso

De respirar cabisbaixos,

E mais nada a ter sentido…

A velha tia, o vizinho morto

Cortando a grama

E

Buscando a correspondência que

Há muito não lhe é correspondida.

Aquelas velhas taças desacompanhadas, que não

Se quebraram ao uso…

Aquelas velhas senhoras,

Desacompanhadas,

Que não se quebraram ao uso…

Tudo muito velho,

De muito uso.

Esperem por mim, coisas inúteis,

Que as preciso para ser útil…

Talvez inda não seja o tempo

De dizer o que está errado,

Tudo muito velho… Muito usado…

Os quadros nas paredes,

O rosário perdido entre tralhas,

As tralhas… Ah, as tralhas

Tão bem guardadas…

As galinhas poedeiras,

As cafeteiras com coadores de pano,

Todo passado sublinhando

O que de agora imprestável…

Não visto pelos novos moradores

Desses espaços urbanos,

Desurbanizados.

Tudo tão velho,

Tudo tão passado…

Que me morde a saudade

De ter notado.

Cartinhas nos correios

Perdi o jeito de sofrer

Por essas notícias sangradas…

Por estar sorrindo

À morte campeada…

Desses meninos.

Antes de mais nada quero

Ler a carta entregue aos correios

Para um Papai Noel

Que esteja desperto para isso,

De meninos sem sonhos…

Desses pedidos mofos

São tantas esmolas soltas

A vergar vergonhas

De ser parte.

Perdi a indignação

Diante da miséria desses entes

Que perambulam pelas vitrines

Pedindo balas aos prometedores

De dias melhores, de sempre…

Só não perdi minhas lágrimas

Porque elas, enfim, são

Meu horizonte.

pedaços de horas

Esses pedaços de horas,

Sobre os quais eu ainda

Não disse nada,

Tiram-me o sono na madrugada,

Não o da tarde,

No calor do cansaço da tarde

Nenhum problema atrapalha,

Mas na noite o sono requer

Silêncio e escuro.

Na sombra desse silêncio

O pensamento voa

E acorda a saudade das coisas boas,

A precisão do ter-se feito.

Nesses pedaços das horas

O tempo faz-se urgente,

Tudo parece atrasado no seu jeito,

Mesmo que amanhã

Ainda seja cedo.

“O suicídio não funciona

Quando se fica velho,

Há muito pouco a perder”

                 Bukowski

Quando alguém grita

Mas ninguém ouve

Estaria mesmo gritando?