Volições

O desejo pela maçã

Quase a torna adjetivo

Cunhado à ideia sã

Que satisfaça o sentido.

O desejo não explorado

Morre por inativo

Trocado pela saudade

Pode seja um suspiro.

O desejo a cada idade

Abrange novo sentido

Cunhado na liberdade

Da vida sonhada ser

A vez de cada verdade,

Ou passou a ter sido.

Cada palavra poesia

Cada poesia quando exposta

Fica sendo palavra poema,

Cada poema é uma palavra

Diversa da outra palavra.

Assim nascem poemas pedras,

Duras, insensíveis, pétreas.

Outras chegam ao extremo

De serem poemas verduras,

Que nascem e pouco duram

No espasmo da vida dura,

Mas se tornam eternas

Nas palavras espinhosas,

Às vezes sem saber porquê…

Revejo poemas águas, fogo,

Utensílios e máquinas…

Com seus diversos destinos,

Da fala lúgubre à intestina.

Passo e repasso

Saibam que sou tudo

O que não interessa…

A vida começada

Não tem pressa.

O tempo desejado

Seja longo o bastante

Para ouvir o ronco

Dos novos delirantes…

Alguns passam ilesos,

Outros se machucam

Tanto que o tempo

Cicatriza em pranto.

Saibam que sou nada

No encanto de não ser,

Apenas maleável

Ao menor dos ventos

Como o barco em mar

Aberto ao relento…

Saibam que sei disso

Desde o meu início,

Que passo e repasso

E volto ao princípio.

Corpos despidos

O corpo despido

Escorre pela ladeira…

Já não faz sentido o choro…

A madraceira esfola um cabo

Pra próxima ceifa.

O que poderia ostentar pureza

Se afigura…

O corpo despido cede à sinecura,

O que vale o tento reclamado,

Se não sua feitura em cabo

E corte em fio afiado?

O corpo despe-se de fato

Ao ser lesado.

Eu sonho o sonho

Dos antigos sonos…

De quando em quando

Vejo-me surgir

Entre essas árvores,

Vejo com espanto

Que são as mesmas d’antes,

Que sempre estiveram aqui.

E vou sonhando

Com o que antes sonhara,

Que elas florescem

O viajar dos dias…

E por elas volto ao tempo

Das inocentes fantasias…

Num momento corrigido

Me encontro pouco a pouco

A relembrar o tenho dito,

Coisa que ainda é pouco

Nesses momentos vadios

Em que encontro o fio da meada

Perdido em momentos hostis.

Mas não reconheço nada

Deque pensava de mim

Sendo parte desse tempo

Sem começo ou fim.

Sobre o telhado de vidro

Jogam as pedras.

Não faz sentido ressentir-me

De pedradas anônimas,

Dessas

Que covardemente

Atiram-me às costas da vertente.

De sobre os telhados cato

Essas pedras

E pavimento

Meus pensares,

Meus intentos…

Carriço

Hoje,

Conversando com alguns sábios,

John McCrae me diz

Das dúvidas sobre os seus deuses,

Descubro o quanto ignoro

Temas que dizem respeito

Aos correres da história,

Que continuo não entendendo.

Às vezes me surpreendo

Discutindo com antigos versos,

Que a mim se falam

E de mim divergem…

Mas eles já se foram, faz tempo,

Que não sei quanto é de meu

Seu desatento.

Revoluteios

Vivemos bem as modernidades?

Já não tomamos jardineiras,

São ônibus trafegando

Em vias pedagiadas

Nossos sonhos desviajados,

São imagens em 3D

Essas passagens pelo tempo

Que não se demoram explicar

Minhas ignorâncias.

Tão rápido a dedilhar Wathzapp

Nessa penúria de tempo,

Correm para algum lugar nenhum

Dentro de seus próprios lugares.

Essa impaciência com minha leitura,

Nas catracas informativas,

Onde quase sempre alguém me desavisa do que há e do que não há,

De balas a cafezinhos.

Alguém me sabe assim meio cego,

Meio surdo,

Meio cansado de correr atrás do tempo?

Não!

Eles apenas se impacientam

De eu não saber inglês,

De como se comunicam

Com essas maquininhas interlocutoras,

Mesmo no tête-à-tête

Com a mesa ao lado…

Como saber se estávamos certos

Ou se eles estão errados?

Ainda respiramos, desgraçadamente,

Aqueles problemas de antigamente…

De quando o bonde sobre trilhos

Chiava suas rodas ao atrito…

E o vendedor de bugigangas,

Hoje andarilho?

Como se o tempo refizesse o tempo

Revoluteando o mundo,

Costurando as ações

Desse vagabundo.

Pela porta aberta

Pela porta aberta

Me chegam os louvores,

Me dizem as horas,

As benesses, as malcriações

Dos meninos desvairados…

Pela porta aberta

Saem as ordens

Para que possam sorrir

Por lá da porta…

Pela porta aberta

Há de voltar o filho, pródigo,

E, mesmo que não se o queira,

Será bem-vindo,

Que a porta, em estando aberta,

Dá esse aviso.

Um par de chaves

Quando nós dois

Não tivermos por consolo

O olhar ao rio passante,

Haveremos de nos

Espelharmos em sua vontade

De ir adiante…

Quando nós dois sentirmos

Saudade das coisas fúteis

Que não guardamos,

Por certo veremos

Nas cristaleiras de antes

Esses objetos soltos

Entre outras lembranças,

Um par de chaves

Abandoado ali

Será o bastante pra saber

Quanto perdi.

Parlenda

Passo pelo parque

A revoada das pombas

Faz-me inveja,

Que quereria eu olhar

De cima o que rasteja

Pela calçada humana.

Mas eu mesmo me vejo

Catando restos

Como um gato vagabundo

Ali por perto…

Ele também não conseguiu

A ave, que voou antes,

E se contenta em raspar

As penas que ela deixou

Na pressa de ir-se à vida.

Vejo que, embora não sinta

A mesma fome que ele,

Que também não voa,

Tenho a mesma desilusão

Da outra loa…

Convite ao gris

Deixei-me entrar

Nessa ilusória sensação

Da porta giratória,

Que me convida sempre

E trava aos meus pertences.

Agora nos deparamos

Com deveres e haveres,

Eu e ela,

Simplesmente ao pintar

O momento de nova aquarela

Com a mesma cor de antes.

Há alguma coisa que eu possa

Dizer

Que não seja cópia

Do que já o tenha dito?

Passo por essa porta

E volto,

Que não quero mais entrar

Nesse sentimento

Hostil ao atual momento

Grisalhado vil. 

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A velha sanfona

Jaz

Ao lado esquerdo da cama,

Silenciada se faz

Ouvir

Ao que o tempo

Reclama…

Velhos acordes

Voltam

A barulhar as crianças

Puxando seu fole mole

Dando-lhe alguma

Esperança.