Domação

Consegui domar

Minhas doenças,

Já as tive, várias,

Selvagens, renitentes,

Mas acalmei-as

No chicote, como feras…

Agora convivemos bem,

Civilizadamente…

Ainda com o chicote

Abanando pílulas…

Pílulas… Pílulas…

Antes de cada

Esquecimento…

Todos os caminhos

Levam ao nada…

Não se iluda, o fim é

Começo de caminhada…

Para bem viver

A camisa

Não precisa ser nova.

A camisa

Precisa estar limpa…

Avizinhados lixos

As coisas que escuto,

Só por ter ouvidos,

Melhor serem moucos

A esses maus sentidos…

À hora da descarga

Das razões esparsas

Entre futilidades…

As coisas que duvido,

Inda que tenha ouvido,

Dessas conversas parcas…

Melhor seria não ter

Tais avizinhados lixos.

Criticadores

Os que me sabem

Podem criticar…

Ou elogiar.

Os que não me sabem

Apenas podem ouvir…

E discernir.

O outro lado do rio

Do outro lado do rio

A vida escorre solta,

Pode seja que se eternize

Além no mar que a abraça

Ou no ser humano

Que a escravize.

Do outro lado do rio

A cidade cresce esgotos

E principia a fazer lodo

No mofo improperado

Ao límpido fluxo d’antes.

Do outro lado do rio

As casas vistas mansões,

Os risos postos aos serros,

Os cães a esbravejar

Quando o menino de cá,

Deste lado do rio,

Atravessa ao dia de festa…

E se espanta.

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Das tantas ausências

Conduzo a presente,

Entre o vivido ontem

E o esperado hoje

A cachoeira tinha uma fazenda

D’onde banhava a nós, meninos,

E nos mostrava a paisagem

A mando dos olhos ladinos…

Pungente

Pungido sofro

As opções de ser

Alguém que não posso…

Volto-me a mim,

Como espelho questuário,

Vejo-me ao belo

Gesto querido ser

Nos fios restantes de cabelo

E zelo do que restou dever…

Tudo se mostra pronto,

Levado a ser o que não era,

Fosse-me dado escolher

A que esfera seria

Espelhado ser.

O vento apara janela

O vento apara janela.

Seria abençoado, não fora

O cobrador à espreita…

O claro já se faz velho

Entre chumaços de fumaça

Da terra árida, podada,

O bêbado reclamão

De seu último cigarro,

A cigarra cantoreia

O que seria seu verão…

Mas foi-se com a noite ida

A última estrela caída

Rente ao corrimão.

Retórica

Outra vez escuto

Falar em deus…

Outra vez peca o santo

Homem do meio…

Enfim, depois de tantos,

Um Papa a dizer a verdade:

- “prefiro um ateu sincero

Que um rezador vazio”

Foi mais ou menos assim

Que me dizia padre Paulo:

- “Adão é uma metáfora”

Mas ainda hoje alguns

Descendentes dele creem

Vindos desse barro…

Este dia, amadurecido,

Espreguiça-se no meio dia

Refendido o suor vencido…

As alegrias são mornas…

Às vezes queimam, mas,

Tudo não é bem assim?

Traz essa tristeza miúda

Para dentro de ti…

Por fora é que não caberia,

Senão, chorava, não sorria…

A paz é a que mereces

Acumulando feitos…

Que jeito assim o faria,

Não já o tivesses feito?