O espectro das coisas mortas

Acompanham os vivos…

Onde quer que se vá

Algo em ruína expõe suas feridas doloridas

Quando alguém diz

Que é louco da cabeça,

Procuro lembrar

De alguém que um dia

Se tornou louco dos pés…

Todos sabem

Que as fotos sobre as campas

Enganam,

As pessoas dessas fotos

São ossos limpos lá dentro,

Esperando remoção.

Todos sabem…

Mas não aceitam

Essa simples realidade:

Só os ossos sorriem

Para vocês.

O que seria o ser amado

Já se foi…

Ou se findou antes

De ser exumado,

Vazio.

O dia já não é,

Como se fora tarde ouvir pássaros

E conselhos,

Mas a voz da mãe continua

Fraseando razões e desrazões…

O tempo desnudado,

O pai na saudade da esperança.

O pai agora sou eu!

O dia já não é

À frente da batalha

Onde o tempo me perdeu,

Onde a chama preocupante

De ocupar a noite

Com sonhos para amanhã.

Meu incorrigível otimismo

Sempre a esperar mais

Que ontem…

Talvez uma boa notícia,

Um envelope,

Um contrato com valores,

Aceites, convites…

Nada para hoje?

Outra vez procuro

Minha esperança

Ao ver o carteiro,

Mas ele traz apenas

Contas a pagar.

Mas, Meu incorrigível otimismo

Diz que amanhã

O novo dia trará boas novas

No acordar do dia novo.

Todas as palavras

Remetem

À ideia semeada…

A língua do amor

É a língua solta,

A que diz coisas belas

E feias…

A que demonstra desprezo

Pelo silêncio…

Mas se cala.

É preciso quebrar

A monotonia…

Uns criam peixes,

Outros criam palavras…

Pelos passos dessa estrada

Desagreguei meus degredos,

Depois de tantas braçadas

Ainda não me põem medo.

Sóis dos dias

Tudo confuso?

Na consideração dos outros

Procuro olhares benevolentes

Ao meu sentir-me amado,

Mesmo que desame essa gente…

Somos aos pares ímpares parceiros

Com ideias próprias a cada evento

Que se muda a cada momento

Como faz o sol da tarde

À vista do sol de cedo.

Tendo perdido ao cheiro das acácias

O cultivar dos medos,

Essas miúdas plantas, dito daninhas,

Entre as plantadas florando cedo.

Ah… Fora mais tarde o mesmo sol

De cedo… Faria a todos a surpresa

De descerrar o que me faz

Segredo.

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Escombros

Os escombros de uma vida

Fazem parte dessa vida,

Eles estão mancando

Seus passos velhos,

Seus braços usados…

Devido aos anos vencidos

Passeiam suas bengalas,

Arrastam-se por suas vidas…

E voltam,

A ser o que não foram

Antes desses escombros

Cegarem

De vez suas memórias

Desavidas,

De tempos idos.

Setentanos

Fernando Pessoa viveu 47 anos,

A se queixar da pobreza da memória.

Isso me conforma esquecer os antes…

Deslembro de tantos…

Nem lembro de mim entre… Aí releio: 

“No tempo em que festejavam

O dia de meus anos” É, Fernando,

A prática de correr os olhos

Pela mesa cheia…

A mesa e suas respostas…

Aí me conforma a dor de já não ver

À mesa a mesa posta, não de farturas,

Da presença alegre que festejavam

O dia dos meus anos…

Tão passado de mim

Que já não importa a ausência

Para além de minha porta.

A presença dos novos

Me conforta.

Liquidificado

Às vezes

A solução é a dissolução…

Como quando se prepara um bolo

Dissolvendo ingredientes,

Ou quando se prepara uma pessoa…

Dissolvendo ideias, Talvez ideais,

No preparo de uma profissão:

Médico, engenheiro, pastor,

Acaba virando político?

Que decepção…

Olhar fechado

São olhos abertos

Com o olhar fechado

Esses que não vêm

Saudade no passado,

No passar das horas

Deixadas passar…

Nem futuro na espera

Que se tem de esperar,

Nem no instante agora,

Olhando de fora,

D’onde nem se está…

Essando?

Toda vez que encontro

Uma palavra diferente,

Vou ao dicionário saber

Se ela me mente…

Neste pensar deferente:

Se a poesia se repete

Ou se repete a gente…

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