O que dizem

Dizem que há

Uma arte para juventude,

Diferenciada da arte

Tradicional…

Mas,

Qual a tradição da arte?

A arte pela arte…

Pintura, gesso, encarte,

Poesia, trecho, em carta?

Quem sabe o antigo seja

A arte inda benfazeja…

O hip hop, entende?

Que faz do tema a gente.

Dizem que há vida

No que ficou da lida

De mius anos…

Seria inda profano?

Da pedra lascada

À vida lascada

A arte é a sobra

Das sacadas…

Espelhamentos

Espelham mostram a vida

Como ela é…

Sem frescura ou pintura,

Dedos ou dedais,

Só passado, nem futuro…

O espelho espelha o riso da hora,

Quando o riso vai-se embora

Mostra o ranço, a carranca

Que é a realidade

Depois da foto…

Uivos

O vento uiva e me assusta,

À luz de fora descubro

Que não existem fantasmas

Nas folhas farfalhando

Ou vampiros atrás dos gritos,

São apenas gatos

Com seus olhos brilhantes

Desafiando o equilíbrio

Dos medos normais

Desses instantes…

Falas tortas

Falar torto é coisa de bandido.

A solidão deve doer igual

A hérnia de disco…

Mas sobrevivemos a isso também,

De repente uma voz sai do silêncio

E conclama para ir à luta!

Todos passam a se mover, atônitos,

Mergulhando num sonho vermelho

Dessa sociedade menos odienta,

Menos doída que isso,

Que identificam com hérnia

A solidão da ideia fixa

No falar torto desse bandido

Intuído em nós.

Quando em criança

Tinha medo de chinelos…

Cresci-me

Tenho respeito

Pelo mesmo chinelo

De meus medos…

Sou uma pessoa

Margeando águas,

Mesmo que não o saiba…

Essa é minha arte:

Respirar morrendo…

Quando já não há mais queixas

A dedilhar a mente

A gente deixa de escrever,

Como diz Torquato Neto?

Mas continuo queixoso

Das inutilidades,

Como diz Manoel de Barros…

Tecendo palavras inutilizáveis,

Por isso inda se faz preciso

Junta-las, talvez em versos,

Talvez no que me cala

Cada momento.

Cosidos

O mal cosido macacão

Se esgarça nesses ids

Feitos de horas amargas…

Tempos rudes, alguma sarça,

Um tanto sol um tanto mágoa

Nesse tormento sob chassis,

Ante roncos desmesurados

E chaves sem boca.

O uso de tudo se faz

Ferrugem e pó e laços

Que se desfazem num mal cosido

Acertado entre partes,

Sem apartes…

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