Concepções

Poderia

Se conceber uma teoria

Mesclando o ascendente macaco

Ao barro que se fez homem?

Talvez explicasse tantas

Metáforas por aqui afora...

Levamos milhões de anos

Para ganhar em inteligência

E perder em força bruta...

Olhando certas ações “humanas”

É de se pensar sobre

Esta perda de brutalidade...

Consequentemente pensando-se

Capazes os humanos

Inda se matam!

Elas vão e vêm

Voam mariposas,

Ornadas de cores e vontades

Depois de não serem mais

Lagartas.

Elas vão e vêm

E não olham pros lados,

Bem à vontade

Em suas vaidades...

A espera cansativa

Lembra relógios antigos

Pingando minutos...

A maior parte dos viventes

Descobre que a vida é curta

Só quando ela está a se acabar

Esses rosários antigos

Pendurados atrás das portas

Revivem todas as derrotas...

Chamam para si rezas mansas,

Dessas das Virgens Marias,

Que tanto bem fazem às rezadeiras...

Esses rosários, gastos de novenas,

Esses dedos, sujos de mangabas,

Dessas senhorinhas benfazejas

Entre suas lamúrias e mágoas...

Esses rosários confessionais

Trazem todos os pecados

Das meninas tentadoras

E seus anais...

Talvez eu seja lembrado

Por esses versos desairados...

Que assim seja. Assim será,

Que canto o que a alma deseja.

Enfim, canto o que me seja...

Ao Deus dará...

Aspirações

Os sonhos têm barreiras

Quase intransponíveis...

Talvez por serem sonhados

Acima dos impossíveis.

Vejo esta criança e sua espada

Sonhando ser D’Artagnam,

Mas os mosqueteiros

Se esfalfavam entre ações

De esgrima e fantasmas...

Talvez se o menino sonhasse

Ser como seu pai herói,

Um sonho mais palpável,

Quebrasse essa barreira

Interminável... De dar dó.

O que me maravilha

Depois da chuva

É o verniz que expõe

Nas folhas velhas...

O modo mais seguro

De caminhar na vida

É um pé depois do outro,

Em qualquer circunstância...

Confrontado

Com sua imensa biblioteca

O ledor assíduo diz:

- Daqui só não li o dicionário.

Completando:

É pena que agora a única

Leitura dos novos aqui

É o dicionário...

A menos que

A menos que

Doa até sangrar

Não dou um passo

Além da vírgula...

A menos que

Esqueça a forma

De continuar

Não resfolego...

A menos que

Termine o verso

Interrogando,

Sossego

Pois o poema

Acabado está

Quando a ideia

Se desnudar

Em reticências

E não sobrar nada

Para salientar

As sobras

Dessa paciência...

Para os dias da idade
Devemos sorrir enquanto
Não se faça tarde...

Sobre poetas e cavalos

Amáveis, mas indomáveis,

O Poeta e seu cavalo,

Um arcabouço pensado

Para limitar-se ao pouso

E do voo alimentar-se.

Sente os espaços mas sabe

Até onde irá seu passo.

Sente a beleza do salto

Mas conhece sua lhaneza:

A própria, inerte beleza

Do saber-se aprisionado

E contentar-se de sonhos,

Maravilhar-se de achados...

O poeta e seu vocábulo,

O cavalo e seu pedaço

De terra, mas nas alturas

Da brisa...

Hilda Hilst