Crosta


Em esquálidos corpos
Flutua a náusea,
Na sarjeta escorre
A baba dessa chuva...

Enfim limpo o solo
A água expõe livre
Seu desvalimento
Perene de nadas...

Nada a perscrutar
O de menos pretenso
Nas sarjetas sórdidas,

Um só emolumento:
A forja que molda
A próxima semente.