Sinto Sinto arder às narinas Como estivesse voltando... Mas, não é bom voltar Ao principio, ao verbo, Às infâncias dos homens? Talvez descobrir o Sorriso, O primeiro grito sem horror... O espasmo, Talvez a prima Corola perfumada da flor... Ao dito por não dito. O medo perpassa a idéia De que voltar possa ser Assassinar a nova geração Que não haveria de ser Exposta assim sem razão. Mas insisto: gostaria de ver O princípio do Éden, Esta estrela que brilha e Se cria, respirando o éter Denominado Poesia!