Ditos-cujos

                             Poemas

Ditos-cujos

Agora,

Que alguns se foram,

Acendo a indignação

Pelos atrasos de tornar

A vê-los...

Agarro-me ao escuro

Que a página em branco

Me administra saber

E

Me posiciono a reconhecer

Os que passaram incólumes

Dos que ficaram ladeados

Ao sentimento de ser

Que me abrange no todo

E me expõe ao erro

Acertando minha consciência

Como um soco no queixo.

Viajamos juntos

Nessa viagem infinda

De conhecer valores,

Inda que trôpegos,

Canhestros,

Válidos para validar

Nossos interesses,

Nossos defeitos menores,

Cada um

Com seu cada

Jeito.

Pode ser que sejamos

Hipócritas

Mas bem-intencionados

Reviramos nossos baús

De passados...

Quantas manias...

Quantas letargias

Empenhadas,

As víboras

Sendo víboras

Disfarçadas...

Quantas benesses

Deixamos de usufruir,

Por companheirismo?

Talvez pela ousadia

De sermos

Tímidos...

Cruzamos

As porteiras proibidas,

Jogamos malhas

E malmequeres...

E nos tocamos aqui

Numa intensa

Hegemonia de valores,

Desvalores?

Enquanto a vida

Esgarça

Somos induzidos a saber

Onde erramos

E seus porquês.

Intuídos nos dispersamos

Em remotas direções,

Perdidas

Nos aconchegos

Da boa vontade,

Mesmo que erradamente

Caminhamos

Para essa finalização

De passados.

Esses dias

Foram de orgias

E apedrejos

Mas esse dia

Termina

Logo cedo

Entre as planuras

Da vida adulta

E

Os insultos

Da juventude

Esgarçada em erros...

Esmail partiu

Inda cedo

À procura da fonte

De seus degredos...

Beto se indispôs

Com a própria vida

E se fez mártir

De sua derrota,

Tantas vezes vista

E procurada

Ser corrigia

Nessa ordem...

Outros se dispuseram

Viajar sem rumo

E foram-se adurindo

Ente premissas

E respostas

De ficar rico de dinheiros

E tão pobres de nivelo

Entre o certo e o errado

Em cada gesto...

Pessoas são anjos

A pequena distância

Se sobrevierem.

Ainda passo

Num bar sujo

A ver se lá estão

Nossos passados...

Mas não,

Banquetas vazias

Me desanimam

De procurar

Companhia

Na sujidade do lugar,

Que parecia limpo

E asseado

Quando isso não valia

Mais.

Atravessando a rua

Ainda podemos assistir

Numa vitrine a Tevê

Nos condenando

A incapazes

Com suas fake News

Descaradamente

Anunciadas verdades

De cada vertente...

Ainda bem que

Não éramos letrados

Para entender recados

Analógicos

Das paradas verbais

Que impunham

Detratores

Como oficiais de zelo.

Deram-nos

Refrigerantes

Para ouvirmos

Palestras

Em silêncio,

Qual o que...

Nos digladiamos

Contra aquelas

“Verdades”

De graça pudemos

Tomar os refris

E discordar

Em silêncio,

Calados pela sede

De beber o líquido

E cuspir palavras

Que diziam

Nadas.

Meninos e anjos

Não estão prontos,

Cunhados fracos

Irão acrescentar

Seus valores

Ao fabrico deles

Antes da perfeição

Das ideias formadas,

Aí é o momento

Em que anjos e meninos

Viram lúcifer

Na lucidez dos fatos

Decorados prontos

Nas cabeças

Desordenadas...

Meninos anjos

Se desfazem no banho...

A pressão holística

Parece ser tardia

Quando nos alcança

Em plena letargia...

Os muros descascados

Resistem aqui

Entre heras e formigas,

Rebatizando mentes

De vinda e ida

À procura de uma verdade

Consumida...

Quem sabe agora

Desviemos nossa história

Para novos horizontes,

Mesmo que embaçados

Nas verdades conseguidas

A ferro em fogo

Em nossas partidas...

Parece que somos

As escarradeiras

Daquelas salas

Desde a invasão

Nos casarões ornados

De meninas moças

E velhos senhores,

Carcomidos pelo sonho

Perdido nas viagens...

Mas nos sentimos

Cristais em cristaleiras,

Frágeis,

Sujeitos a serem quebrados

Pelas verdades escondidas,

Quando encontradas

Nas velhas salas

Dos casarões desse passado

Entre escravizados

E alforriados pela verdade.

Encarnações de escravos,

Desde Roma à África,

Levados de seus sonhos

A viverem pesadelos,

São esperados ainda,

Dóceis? Manietados!

Agora que jovens escravos

Reivindicam direitos,

O quinhão a ser dividido

Meio a meio?

Talvez uma parte maior

Ao que antes veio...

Preso entre paredes

Desse túmulo enfeitado

Há de se ver o passado

Com a vergonha

De não ter passado!

Quantas verdades

Insistem em ser

Escondidas

Nas franjas?

Quanta deselegância

Habita essa elegância

De ternos e gravatas

Em reuniões fajutas,

Que querem decidir

Quando o fim da luta?

Esses sussurros

Entre cadeiras elegidas

Faz tremer a raiva

Incontida...

Somos mais velhos agora,

Seguramente informados

Dessa barbárie...

São ouros nomes

Para as mesmas faces

Energúmenas,

Capazes de produzir

Mentirosas verdades...

Os olhares dos gatos

Que se lambem

Nos ermos da sala

Denotam o quanto

Não confiam nesses

Que esbravejam

Quando falam

Cuspindo goela abaixo

Suas parições de fatos,

Boatos desavergonhados

De serem boatos...

Na rua

Velhos amigos passam,

Mesmo que estejam mortos,

Partidos em saudades...

Viram as cabeças

E negam viver outra vez

O mesmo ego

De quando transitavam

Corpo e alma

Sob o cassetete do guarda

Exponde ideias novas,

Mesmo que erradas...

Velhos amigos passam

Pela memória os fatos

Aqui destrinchados

Em velhos sonhos

Desfeitos n’agua...

Agora jovens da vez

Marcam seu território

Com o mijo da insensatez

Em cada poste...

Deixem passar essas presas

De novas promessas

Vazias...

Deixem viver outra vez

Esse sonho em poesia...

Que todos têm de ter

Sua chance de conhecer-se

A cada avaria...

O velho gato pergunta

Se reconheço as paredes...

Não sei responder,

Elas estão pichadas

Com os desvãos da vez.

Desmemoria

É uma desculpa para

Pensar que se engana

O futuro

Apagando o passado,

Mas ele está nas cabeças

Pendurado em cada mente...

E se faz presente!

Por substância

A experiência discursa

Suas passagens na luta

Que foi a sobrevivência...

Sobrevivemos?

Ou apenas nos conservamos

No formol da vivência?

Por sua vez os de agora

Meninam suas vontades

Na impaciência.

O velho gato dorme

Entre papéis de notícias

Sobre cada fome...

Houve um tempo em que

Rastejamos semeaduras

E deixamos de colher,

Por podres, tempo depois...

Lembra, menino da vez,

O que te fez e desfez?

As paredes são túmulos

Das verdades históricas

Deixadas esmaecer

Nessa pobreza memoriada...

O que será deles agora,

Velho gato...

O que poderá ser deles,

Gatovelho?

A mão que alisa o prato?

Poema do desconsolo    28/01/2020

(Em Paris, o campo da vergonha migrantes sobrevivem em uma onda de indiferença)                

Existem inúmeras tendas,

Coladas umas às outras,

De todos os tamanhos e cores,

Lotadas entre três e oito pessoas. 

São hazaras, essa minoria xiita

Que é o alvo favorito dos talibãs,

Que os torturam ou decapitam. 

Eles atravessaram o Irã, Turquia, atravessaram o Mediterrâneo

Em um barco "muito usado",

Onde dez pessoas morreram...

O chão lamacento cruza

Como um ato de equilíbrio. 

Cobertores, lonas, tapetes,

Sacos de dormir de alguma forma

Se retêm do deslizamento. 

A lama que os cobre

Não incomoda mais

Os adolescentes

Que circulam em sandálias,

Sem meias. 

Ao pé do muro baixo

Que corre ao longo

Da rampa para o anel viário,

Um monte de lixo,

A mais de 350 metros; 

Montanhas de roupas usadas,

 Muito úmidas, o inverno

As impede de secar. 

Cerca de 2.000 migrantes

Sobrevivem neste lixo gigante,

Uma favela a 3 km do Sacré-Coeur. 

Afegãos, sudaneses, eritreus,

Somalis e, recentemente,

Iranianos e kuwaitianos. 

Ao cair da noite, um exército

De ratos dobra essa população. 

As pequenas cabanas,

Consertadas com pedaços

De chapas e compensados

​​

Oferecidos pelos ciganos,

Alinham-se na parte

Superior do campo. 

São cerca de sessenta,

A maioria delas decoradas

Com cuidados ao movimento:

No chão, linóleo,

Azulejos enferrujados

E poltronas estripadas; 

Um balde ou bacia de água; 

Um fogão. Prateleiras deterioradas carregam as necessidades básicas

Do banheiro e escassas provisões,

Velas acendem um pedaço de vidro frequentemente quebrado,

Um espelho improvisado. 

A cama: uma tábua de madeira

E um colchão de espuma

Encharcado, onde duas, três

Pessoas se amontoam. 

A fé persistente: 

"O Senhor é meu pastor,

Não me faltará nada. ” 

"Deus nos leva adiante

 Tanto nos dias bons

Quanto nos ruins"

 Gravado numa parede...

Extraído de um jornal

Cujos ditos

Do silêncio

Se extrai palavras...

Se boas ou más

Depende da compreensão

De cada ouvinte...

Até aos que não diz

Nada...

A vida como ocorre:

Do medo do que fica

À calma do que morre...

Motivos que entristecem:

Ser lembrado por “havedores”

E esquecido por devedores...

Empretecimentos

Já sem saber caminhos

Percorri-os cegamente

Entre paredes empretecidas

E janelas embaçadas...

Percebi depois

Que eu é que deveria

Limpa-las

Para ver o outro lado

Dessa paisagem oferecida...

Agora viajo nessa ideia

De que tudo pode ser visto

D’outro jeito,

Menos agressivo...

Cortei árvores centenárias,

Sacrifiquei animais à faca

Para alimentar-me...

Agora sei-me vencido

Pelas manadas...

Treliças

Entrelaçadas visuais

Deixam passar ar livre

Dos efeitos dos vendavais

Sobre as cabeças altas

E as mentes desbocadas...

Aqui somamos nossos ais

Em defesa de quetais,

Arbóreos pendem

Mas não quebram,

Pensos resistem mais... 

Eu disse adeus de novo

Eu disse adeus de novo...

Não percorra meus pensamentos,

Que se alongam em frases

Desconexas...

Somos desiguais nas ofertas,

Somo igualdades dispersas

Nesses pensares frios

Entre o que dizes

E o que quererias ter dito,

De verdades...

Quando o telefone toca

Quando o telefone toca

Desperta-me a princípio,

Sempre em notícia desagradável,

De um parente adoentado...

Quando o telefone toca

E não fala nada em resposta

Ao atendimento, no silêncio

Fico possesso pelo trote...

Quando o telefone toca

Com ofertas de promoções,

Pela vigésima vez no dia,

Seja um broche ou remédio novo,

Respondo secamente

Ao empréstimo consignado da vez...

E, por fim, quando o telefone toca

Sinto-me o idiota na visão deles,

Que vai ser tungado outra vez,

Só quando o telefone emudece

Consigo perceber quão desagradável

Foi a insistência redada...  

Internet

O mundo ficou pequeno

Ou me apequeno

Frente este mundo novo?

Como podem

Parecer grandes

Os pequenos

Aconteceres...

Lembrar estórias

Todos temos rugas

Na memória...

Da sobrevivência

Das vivências,

Comprometedoras...

Se não por isso,

O que importa

Este exercício?

Truco

Estou ouvindo

O silêncio da rua,

Agora a pouco

As pessoas produziam

Alaridos...

Talvez um jogo de futebol,

Uma tômbola, um truco,

Esses jogos induzem

Ao grito...

Tempo de festejos incomoda

Quem gosta de silêncio,

Então silencio.

Na real

Estava o Poeta

Cantando à lua

Sua amarga

Amargura

Quando a lua

Fechou-se

Em nuvens...

Calou-se o Poeta

Desencantado

Com seus encantos

Com a lua

Em seu passado...

Vivo minhas dúvidas,

Minha sombra não as tem,

Vive à sombra de mim

Com seu tamanho desdém

Dita na hora errada

A palavra pode ser

A faca mais afiada...

Todos os olhares

Todos os olhares se foram

Com a paisagem escurecida,

Depois que o sol se pôs

Adivinha-se a cor do canto

Som de despedida...

Todos os olhares olham

Para o que sobrou de vida

Nas faces enrugadas

Pelo labor esquecido

Da mesma face

Todos os olhares convertem

Ao mesmo lado...

Merece algum cuidado

O que passeia

Aos olhos do condado...

Cantemos a canção

Que se canta em guerras,

Oposta da paz denegrida

Que nos traz a vida... 

Ossos desnudos

Os ossos já desnudos

Expõem quão fraca

É a ambição dos ontens...

Já disseram do tempo

Que o tempo é a razão,

Que tudo se esfola

Na podridão dos órgãos...

Do nada sopra vida nova

Da atação dos ossos

Limpados desde a hora,

Que dizem onde ficou

A aspiração das mentes

Deserdadas agora...

Sonhos infidos

Quereria tecer paredes

Que evolassem fugas

Através dos tempos,

Passassem pelos dias idos

Sem quebrar suas alegrias...

Quereria apressar os passos

Entre lamúrias inficionadas

E produzir do nada esse nada

De que não sou capaz...

Por isso a voz rouca e fraca

Não interfere nas causas

Cujos efeitos ferem princípios,

Quereria tecer fatos na poesia,

Como fizera um Castro Alves

Sobre a escravatura,

Mas não vejo possibilidade

De ferir a fera que me faz fera

Frente às conclusões dos nadas.

Mas não posso, então

Me calo.

sergiodonadio