Essas manhãs

Acordam diferentes...

Hoje se fez sol,

Ontem se fez nuvem.

Amanhã quem virá

A ser feito?

No voo do pensamento

Não acompanho,

Estou cansado

De seguir estranhos...

A cada viajem que faço,

Em verdade ou sonho,

Continuo provinciano...

Os dias se atritam...

Um indo outro vindo,

Cada qual com seu ritmo.

Pessoas não deveriam

Deixar saudade.

Quando se vão,

Irem de verdade.

A vida está dura

Mas tenho a alma em festa,

Não deslumbro com coisas...

Como Cecília, sou poeta.

Quando nos vemos

Quando nos vemos

O que vejo é a paz.

Quando nos vemos

Vislumbro coisas boas...

Que você me traz.

Quando nos vemos

As dúvidas se dissipam,

As dívidas se quitam...

Quando nos vemos

As falhas se consertam.

Quando nos vemos

A briga vira festa!

O tempo dirá

Quanto vivemos,

 ou morremos,

Em cada tempo

Entre o vir e o ir embora

Do tempo agora.

O ontem, o amanhã,

O que pode para o amanhã...

É bom prestar atenção

Em cada tempo feito,

Que será semente

Para cada tempo

Esperado ser.

Não é vazio

O saber plantar

Para saber colher.

O velho e o relógio

Do livro Abrigos

Quase imperceptivelmente

Olho as rugas, o olhar cansado,

Os dentes amarelados...

Mas, quando fala as ideias claras

Brilha sua esperança

Escondendo as saudades...

Aí seu Omega de bolso bate horas

E volto a identifica-lo:

Suas horas estão no passado.

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À sombra das meias horas

Estamos sobre taboas podres,

Uns a meio caminho do nada,

Outros despercebidos ainda...

Mas todos sobre a mesma taboa

Apodrecida de más intenções...

A colheita não é suficiente

Para a fome de carências...

Uns estagnados em terra,

Outros viajando sem destino,

Alguns sem morada em desatino

À sombra dessas horas contadas

São meias verdades lacradas

Entregues aos moribundos,

Esses que já se vêm mortos

São os mais infelizes.

São meias horas esperadas

Nesse latifúndio.

Enquanto eu dormia

Enquanto eu dormia

Passou-se a ocasião preciosa

De invenções e manipulações,

Cada coisa em seu lugar

E tempo...

Enquanto eu dormia

A cidade virou metrópole,

Sangrando e costurando

Obras no subsolo e

Nas pessoas...

Enquanto eu dormia

Tu dormias... E, de pronto

Desaprendemos a esperar

A esperança de reviver

Dia após dia.

Enquanto eu dormia

A poesia pôs-se a trabalhar

Nossas mentes distraídas

Esquecidas de aprender...

A vida...

Mala

Não tenho a mala pronta

Mas a alma para viajar...

Quero conhecer os mares,

Outras pessoas,

Outras cachoeiras...

Quero me ater às forças

Veladas de cada parede...

Pensando bem, acho que

Tenho a mala pronta

Para viajar os sonhos

De procurar tesouros

Onde possa a vida aportar.

Poesia,

Estou te produzindo

Aos borbotões...

Eu digo: faze.

Não me digas não.

Pelo caminho

Vou catando letras,

Formando frases

Em alguma direção,

Umas se guiam bem

Pela essa trilha,

Outras, bêbedas,

Se desguiam...

Algumas nunca

Servirão.

Só eu mesmo sei como sou...

Sou sempre a fim de sair de mim

Para conhecer-me melhor.

Estou divisando o que sei de mim

Entre as páginas do nunca mais...

Viajo em torno do que me sei

Apalpando as partes ainda desconhecidas procurando

A cada vez que me desencanto...

Percebo então que finalmente

Nem eu mesmo sei como sou.

Este cara não

Me é estranho.

Então, por que esse cara

 Me estranha?

De humano a desumano,

Quanto o homem rotula

O outro homem, infame?

Acredito que o bem vença o mal,

Só não distingo

Qual deles e mais mortal.

Transidos

Se quiseres pensar meu desabrigo

Tens de caminhar o meu caminho

Entre as dores que sinto e o sorriso

Entre fases vividas e o descaminho

Por onde viajei, vem, nem te digo

O que encontrei de faca e arminho

Nas pedras que pisei ao que intrigo

Nas flores colhidas meus espinhos.

Se quiseres sorrir o meu sorriso

Arrisque me ultrapassar transindo

Sem tropeços meu tropeço sofrido,

Que a paz conseguida tem comigo

A mesma irmandade d’outro linho.

Entre risos e choros, me abrigo.

Depois do amor

Todas as horas são cinza,

Talvez um motivo

Para absorver o dia...

Depois do amor

Todas as horas são cinzas,

Talvez o fogo apagado

Acenda ainda...

Os construtores do mundo

Do livro Abrigos

Entre

Os que destroem seu redor

Tem os que se matam,

Por amor, ódio, indiferença,

Que se ferem por ferir, ou

Pela dor de não poder partir...

E pior se sente...

Neste mundo indiferente

De que seja pedra ou gente.

Entre

Os que destroem seu redor

Tem os que reconstroem

E que farão tudo novamente,

Por amor ou dó ao doente...

Este se sabe melhor e

Melhor se sente.

Neste mundo indiferente

De que seja pedra ou gente.

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Lonjuras

O mar está longe,

O sonho está longe.

Onde estão as coisas

Possuídas?

Passíveis de nunca acontecer

Limito-me a olhar o mar e

O sonho nesta pintura,

O que me torna menor que sou,

Apenas criatura.

Mas continuo meu passo

Viajeiro

Que importa o mar ou o sonho,

O que vi primeiro?

Doze badaladas

Esta é a hora

De sentar e pensar:

De pouco em pouco

A ilusão se apaga...

De gesto em gesto

Afaga-se a mágoa

De querer vida

Onde já não haja...

Querer da vida

Apagar as mágoas...

Querer do tempo

Que se ilharga...

Da fonte límpida

O som da água

Que escorre e vem

Saturar feridas...

Esta é a hora

Das despedidas.

Jornais anunciam tua morte.

Mas eu sei que vives,

Sei que inda voltas.

Quando somamos

Nossas horas

Coloridas

A história muda

Para se tornar verdade...

Porque há música ainda

Onde pedes silêncio...

Mas silencio se assim o queres

De verdade,

Que as horas são coloridas

Pela esperança

E pela saudade.

Cirandinha

Quando transbordam

Os córregos no céu

Eu visto os sonhos infantis

De novo...

Quando os vejo coloridos, crianças,

Sei-me menino

Pintando as cores das nuvens

E das folhas...

Sob a água desses córregos

Me molho

Ouvindo o correr delas pelo corpo

Inda secado antes.

Quando brinco de correr as sobras

Os vejo livres

Como as nuvens, os córregos,

As águas que partiram

Adiante...

E as flores pintadas hoje

São as mesmas, pintadas

Antes.

Todas as folhas em branco

Guardam o escrito que há de vir

Devido ao eterno espanto...

Reencontro

-Alô. Pode voltar, te perdoo.

-Ah, sei...  Sei... Sei...

-Então, me perdoa, por favor?

A carta

Diz das tristezas de partir,

De não chegar...

De diluir-se em lágrimas,

Em riso,

E, pior, do sarcasmo de ir

Sem ter-se ido...

O tempo tem

Um sinistro lugar

Onde todos vão passar...

De algum lugar distante

Ouço vozes...

Reclamam do clima,

Frio?

Reclamam da frieza

Das pessoas,

Das ruas vazias

De ruas cheias...

Do silêncio às reclamações...

De algum lugar ainda

Há tempo hábil para voltar

Ao sol, aos risos,

À atenção aos prejuízos.

Moda

Teve a febre das vitrolas,

Das coleções de flâmulas,

Da ostentação de penteados

Tipo Elvis...

Da profusão de Elvis

Pelas praças...

Agora a febre é dos

Smartphones,

Dos whatsapps...

Tão criticados, como fosse

Diferente do tempo

Das lantejoulas,

Das ligas coloridas...

Das abotoaduras

Tudo tem seu tempo,

Que não dura.

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