Mendigados

Há de se pedir perdão

Pelos atos desumanos...

Talvez não de si,

Mas dos outros...

Em sendo humanos!

A saber

A saber

Que o amor tem

Seu próprio corpo,

Arranhado pelas unhas

Do êxtase, se extásseis

Pronto à própria dor,

Tristezas... Remorsos...

Asperezas acostumadas

A estender suas passagens...

Palpando seu próprio campo

Na beleza da amenidade

Momentânea... Saudade...

A saber

Que o corpo tem o amor

Em sua lavra de cicatrizes

Expostas à própria dor

E suas raízes.

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Abordagem

A beleza do discurso

Pode seja a sinceridade

Entre as fases boas, e

As amarguradas...

A abordagem cara a cara

Envolve sentimentos,

Motivações, lágrimas?

Talvez o riso, mesmo sarcástico,

No aperto de mãos e olhares,

Na fricção das palmas...

De Palmares?

A beleza do discurso

Será sempre a sinceridade,

Mesmo que mentida,

Entre os pares.

Parcerias

Parceiro,

Traga sua aposta

Para nossa mesa

E poderemos ensoar

As palavras amargas

Em doces melodias...

E poderemos aparceirar

Nossas ideias cambiáveis

Às nossas fronteiras.

A relação amistosa

Tem de ser forte,

Expressa nas ações

De alcance de milhas,

Feixe de luzes à surdina

Das intenções outras.

Parceiro,

Sejamos outra vez

Ímpares nessa parição

De pares.

Criacionismo

Arrastamos

Pelas ruas

Nossos cadáveres,

Sem os ter morrido.

Somos a obra da arte

Final de um criador,

Despercebido da dor

Que criaria,

Sem sentido.

O fazer de conta

Façamos do tempo relógio

A voz de quem ficou...

Eram dez, já são as quinze,

E esvanece o que sobrou,

Os dedos ágeis, toalhinhas,

O fazimento de suas flores

Nas agulhas de crochê...

Dedando obras de arte,

Vivendo o dia a dia

Como quem parte...

Façamos de conta

Que o tempo não passou...

Façamos pouco

Do silêncio que ficou...

Inda te lembro a semear

Conselhos à nova flor,

A que vigora na vida minha,

Das horas que me deixou

Na cirandinha... A cirandinha

Das dores que revelou.

Cuidemos da palavra dada.

Não existe erro que não possa

Ser aperfeiçoado...

Nas coisas boas que deixou,

As imateriais talvez sejam

As de mais valor...

resposta ao apelo:
Caro Leon Levy

Escrevamos a poesia
Nas linhas tortas dos poemas...
Façamos a voz ecoar
Aos ouvidos moucos...
Clareemos a visão opaca
Dos “desentendidores”
Do seja amor na palavra dores...
Na palavra raiva e seus pavores...
Na ilharga apertada doutros...
Façamos da palavra nossa adaga,
Não para ferir, para curar mágoas...
Sigamos contra o maniqueísmo
Das pessoas armadas,
Em vez de amadas,
Andemos amados deles,
Que se fazem líberos
Mas se encontram presos
No que nos indagam.
É, indaguemos dos ocultistas
O que lhes parece falácia
Mas lhes apraz à vida,
Mesmo que amarga lida...
Descrevamos a poesia
Dita nos poemas,
Como linimento à dor
Do silêncio.

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Além das vidas

Além dos mares navegados,

Além dos matos derrubados,

Além dos morros desmontados

A mão do ser chamado humano

Plastifica o outro lado,

Além das vidas idas...

Um pesado, complicado,

Herdado das coisas vindas

Às coisas idas... Apenas ossos

Restarão desse roçado

Entre as fomes consumidas

As mágoas deletadas

O que ficará para o funerário,

O obituário raso, sem guarida,

Além do rastro dessa ida.

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As linhas do poema,
Além de ideias, são aldeias....

Ante acontecidos

Neste momento

Estou no lá fora,

No frio de lá fora,

Na solidão de estar fora,

E, desculpem, já saí

Dessa estrada sem saída,

Sentado sobre as pernas

E as razões da lida...

Neste momento

Atravesso as névoas,

De as ter vivido,

Esperando o claro do saber

Desacontecido...

Paro, posado na fotografia,

Remetendo ao passado

Meus olhares prontos

A sorrir de novo

Desses desalentos

De viver-me torto

Por saber-me tonto

Ante acontecidos.

A gente descreve

A gente escreve

O que está sofrendo...

Os chinelos esperando,

A roupa ainda quente,

A cama ainda fria,

De repente nada disso importa,

A saudade da rua, aquela,

Em que passamos horas

Boas de vivências...

A rua com seus cães vadios,

Seus gatos, seu lixo...

E os amigos verdadeiros

Sofrendo a dor do tempo vivido,

Tudo parecendo íntimo

Demais para se jogar fora...

Voltando da consulta,

A pergunta costumeira:

-Está dormindo bem?

A resposta costumeira:

-Não, doutor, tenho que

Encostar a cabeça... Mas tudo

Não passa de uma piada,

Da manhã chuvosa

À noite desvairada...

Cidadania

Saio para recolher as cartas,

Em verdade é para recolher a vida

Deixada mofar entre as feridas

Desse passado teimoso

Em lembrar das coisas esquecidas.

Curioso como as pessoas passam

Com seus semblantes leves,

Alguns suando o frio das dívidas,

Outros apenas rindo das causas

Desmedidas...

Uma pessoa diz

Que meus versos se parecem

Com Cruz e Souza...

Sou mesmo é parecido comigo

Entre meus ídolos

Deixados ficar nas palavras

De um tempo mais romântico,

Mais real, sobranceiro,

Mais talentoso que o agora,

O agora é fria espera

Pelo desfecho das frases soltas

Nas letras descompassas

De um hip-hop que não entendo,

Embora passe...

Com passaram os modernistas

E suas frases soltas

Em equilíbrio com ideias

Fixas.

Pindaíbas

Desculpe aí meu intento,

Mas soletro pindaíbas

Nesse obscuro relento...

As idas e vindas

A um dicionário virtual,

Muito boa essa ideia

De, quando a palavra não existe,

Você poder incorpora-la

Sem culpa...

(No tempo de Guimarães Rosa

Era mais difícil)

Desculpe aí meu intento,

Mas soletro pindaíbas

Nesse obscuro do tempo...

Você não precisa pedir

As pessoas têm pedidos loucos,

No vazio das intenções

Pedem um trocado para o amor,

Mas o amor não se faz,

O que é vendido é o sexo...

Para o gole costumeiro,

Em excesso...

As pessoas pedem auxílio,

Mas não se auxiliam

Porque

Já estão tão fundo no poço,

Que não conseguem erguer os olhos

Para sus próprias mãos,

Pedintes sem causa

Ou efeito.

Senhores pais

Há um senhor

Culpando-se pelos disparates

Das meninas prenhas,

Desculpando-se por não protege-las

Da própria malícia...

Meninas que deveriam estar

Brincando de casinha

Estão prenhas de meninas

Sem casinhas...

E o senhor misericordioso

Procura acoita-las em suas dores

E traze-las para o real

Que ele enxerga,

Mas que nada tem a ver

Com o sonho idealizado nelas.

O problema é que os meninos

Não podem ser pais ainda

Por pura incompetência

De gerir o que geraram

No êxtase da libido.

Há um senhor dizendo

Que não tem sentido...

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Heranças deixadas de ser
A morte não tem nada a fazer,
Tenta consertar a dissimulação
E veste capuz, e adereços em
Narizes, orelhas, línguas e pênis... 
A ampulheta escorrendo Areia
Sobre os minutos que restam...
Estou a saber o que aconteceu
Com todas as abstrações de antes,
Que costumavam fazer altas poses,
Vestidas e esculturais, em pinturas
E páginas renascidas dessa terra,
Monturo de excrementos feito arte,
Exibindo letras nas placas luzidas,
Olhos baixos sob véus de mármore,
O pensamento em um casaco, com
Uma mão estendida detrás de si,
Uma parede numa foto de antes.
Estão aposentados agora, na cama
A ouvir a chuva, olhos vendados e
Manias. Não há lugares para eles
Alinhados uivando na floresta seu
Desespero. Aqui em cima da mesa
Perto da janela um vaso e próximo
Binóculos e um clipe guardando
Dinheiros para alguém que, espera,
Morra antes das sete da manhã.
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As linhas do poema,
Além de ideias
São aldeias....

Intrusão

A poesia,

Essa intrusa,

Toma-me os tempos

Livres

E aperta o coração

Cansado...

A intrusa,

Essa poesia,

Inventa mágoas para

Rir das lágrimas

Afloradas...

Essa matula poesia

Alarga suas asas

Em meus pensares teus,

Afaga o que é chegada

Em sendo adeus.

Essa alegria,

Chamada poesia,

Perpassa os olhares fixos

Nos olhos de outrem

E silencia.

Mia, como fora a gata

Que se perdeu.

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Todos aqui?

Estamos todos aqui?
Já me perguntei há alguns anos
E repito agora a mesma dúvida:
Estamos todos aqui?
Onde se escondem os famintos?
Onde se diluem suas esperanças?
Onde se acumulam as dúvidas?
Onde as boas lembranças?
Já perguntei te há alguns anos
E repito agora a mesma dúvida:
Onde flutuam as barcaças
Cheias de lixo dos outros?
Onde as vitrines visitadas
Expõem o oposto da miséria,
Generalizada nas periferias?
Estamos todos aqui?
Não os vejo nas livrarias,
Nas sorveterias, nas padarias,
Essa terça parte, faminta
De tantas necessidades...
Só vejo tocarem pífaros
Alguns privilegiados...
Onde estão os afogados
Nessa mágoa?

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