A menos que...

A causa negligencia velhices,

Um paletó esfarrapado na cadeira

Aponta a idade vencida do senhor

Cansado de cercar as soluções

E nisso perder suas arestas...

A menos que a alma aplauda

O corpo que desfalece, a mão

Espalda a dor que a desmerece.

O encanto que se foi recrudesce

No tempo de torpor e uma prece

Demasiado longa em silêncio...

Quem à vida pôs toda a força

Já não gesticula o que padece

A menos que alma mantivesse.

Vamos enterrar o senhor dos sonhos

Os sonhos floriram na juventude

Entre abrasivos pendores cênicos

E uma força brutal de sobrevivos.

Mas o senhor dos sonhos está morto

Nesta realidade vil que nos plange

Abar que desfrutamos dessas dores

E retornamos lesos dessa guerra

Na paz que replantamos nas ideias

Vamos enterrar o senhor dos sonhos

Na real aspereza de vencer trilhas

E caminhar ilesos, cabeça erguida!

Mas o senhor dos sonhos está morto,

Mas o senhor dos sonhos está morto,

Vamos enterrar o senhor dos sonhos!

Na calada

Serenamente constato

As elucubrações vividas

Em instantes definidos raros:

O barulho de alguma coisa

Caindo na madrugada

Sendo muito maior que

A mesma coisa caindo

No meio da tarde.

Metaforizando:

O baque do governo

Em plena noite de domingo

Na eleição para a presidência

Da câmara...

Ah, se não fosse domingo,

Que barulho faria esse baque

Aos ouvidos desatentos,

Ou medrosos de ouvir...

Anos dourados

São lindas as moças

Que passam...

Que passam pela memória

Dos tempos idílicos

Quando

Qualquer gesto era convite,

Qualquer convite um perigo...

São bonitas as moças

Passando

Numa memória de risos,

Corpos feitos estátuas

Esculpidos pelo sonho

De os ter vivido...

São tão lindas as moças,

Que a lindeza delas

Faz sentido.

Pitadas

O que eu sei,

Que passa a ser o que ensino,

Pode ser uma ínfima porção

De meu destino.

Preste atenção:

A realidade tem seus deveres,

O sonho não.

Juízo

Maturidade é quando

Decisivos tornam indecisos,

Não pela perda de visão

Mas pelo ganho de juízo.

Na minha casa de memórias

O cheiro doce dos sumos traz

Um mundo que foi embora.

Cuide-se de cada palavra.

Cada palavra muda o sentido

Pelos acentos cometidos,

A mais traiçoeira é a vírgula.

O assunto sempre vário?

Sou pendão,

Não sou ovário.

Queda de braços, de vergonha, de ética, de postura...

Vendo nessas sessões do Congresso Nacional, o empurra empurra nas galerias e o baixo calão no palco principal e bastidores sórdidos, entristecidos eleitores que tentaram eleger representantes se vêm “desrrepresentados”.  A violência parece ser inerente ao ser humano, desde que a posse por algo material se tornou motivo de discórdia, dos genocídios aos tapas individuais, parece que nós nos conformamos com algumas atitudes, mesmo sendo contrárias ao senso comum, que a cada dia estão se tornando incomuns, quando alguém esbofeteia o outro em plena praça pública, ou no recôndito de suas casas, nos incomoda mas não seguramos a mão que bate nem confortamos a cara que apanha. Se assim o fizéssemos, provavelmente apanharíamos junto. Mas, a violência que foco não é assim tão sutil, as mortes por espancamento, trucidamento, tiros a esmo por migalhas, por diferença de opiniões, por motivos banais que levam aos atos absurdos de ações covardes, muitas vezes contra pessoas ou animais irracionais, sem capacidade de defesa, que são os mais atingidos, justamente por indefesos, como crianças, idosos e deficientes... Voltando ao nosso congresso de picuinhas entre tapas e beijos, parece-me que a última morte por assassinato lá dentro foi do senador José Kairala, pelas mãos de Arnon de Melo que não teve seu mandato cassado nem qualquer punição imposta. Buscando na história as mortes violentas remonto ao Bispo Sardinha, devorado pelos índios em 1556, Estácio de Sá em 1567, jesuíta Francisco Pinto, trucidado por índios em 1608, Zumbi em 1695, Duclerc em 1711 a facada no Rio de Janeiro, Claudio M. da Costa, “suicidado” ao ser preso com Tiradentes em 1789, e o próprio Tiradentes, esquartejado em 1792... Por aí vai... Pessoas de renome como Abreu e Lima, que dá nome à refinaria, morto por fuzilamento em 1818, Joana de Jesus, morta a baioneta em 1822, Frei Caneca em 1825, pelos mesmos motivos políticos, assim como Líbero Badaró em 1825, Pires Canto em 1843, Mena Barreto em 1869 na guerra do Paraguai, Saldanha da Gama em 1895, Moreira César em 1897 combatendo Antonio Conselheiro na guerra de Canudos, também morto na mesma situação. Carlos Machado em atentado, no mesmo ano. Euclides da Cunha, morto a tiro. Pinheiro Machado, a facada. João Pessoa, a tiro. Santos Dumont, suicidado por desgosto da violência da guerra com seu invento. Lampião e Maria Bonita, degolados... Nossa, é tanta violência para um povo dito pacífico, mas que resolve as pendengas no braço, desinteligentemente, como agora, mais ameno é verdade, mas cansativamente brutal, nas sessões congressuais que assistimos ao vivo na TV, em lugar dos rambos ficcionais, esses de verdade... Que vergonha termos elegido pessoas de tão baixo nível para nos representar! É lastimável que, ao longo dos séculos o ser “humano” se comporte cada vez trogloditicamente frente aos seus desafetos, como se, ao tempo da internet continuássemos ignaros às condições mutantes, crucificando os verdadeiros trazedores de inovações humanitárias, sem pejo pelo sangue derramado ao outro, desde que não respingue em nossos imaculados trajes limpos, desdenhando a formação recebida de nossos pais, em geral pacíficos e ordeiros condutores de reacionários futuros, cortando o elo da sociabilidade prometida real.

Sergiodonadio.blogspot.com

Estações

Do livro itinerários

Busquei apreciar os dias,

A fidelidade dos dias,

das palmeiras, dos quintais,

Amigos de uma vida...

Inteira.

Descubro

Que o que quero perdurar,

Mais que a vida que tenho,

É a vida que tive antes...

O encanto das raízes...

Das escolas apreendidas

Pela vida... Das ruas do tempo

Ido nos desencantos

Aprendidos na dor.

O que não quero perder

É isso que deixei

Com o depois.

Sergiodonadio.blogspot.com