A obra de um homem

Infinita o homem…

Com quantas alegrias

Se faz a alegria?

Certa poesia

É tão concreta

Que não tem alvo

Nem seta…

Poetizar é inventar

Coisas que já existem…

Porque partiste

A casa ficou,

O coração acuado

Na extasia…

Quando o corpo

Começa a quebrar-se

A alma se inteira

E se entrega…

Tempo de plantio

É tempo de ajardinar

O mato crescido a esmo…

Sombrear o tempo

Que não esvaneça,

Sonhar que a vida

Não se ausente

No sentimento de vegeto

Ainda sendo gente.

Já fui todo canto,

Do pássaro nesse assombro

Entre as diversas fases

De empobrecimento,

Tendo sido perdedor

De galhos ressequidos

Pelo vento… Mas ganhador

Dos repentes como esse,

De poder voar,

Enraizado em pedra

E ter um pé ao mar,

Viajado na seca campal,

Que a perda com que medro,

Ganho, inda que pouco,

Na verdade de ser forte

Em sendo torto.

Estações

Da quadra

Que me faz florir

Em pleno inverno

Trago a lentidão

Da efratura,

Crescido

Em galhos tortos,

Frutificado

Em cedros

A cada ruptura…

Ao pôr do sol

Da pra ouvir a taturana

Roer a folha da palmeira…

Silêncio.

Não incomode a vida

Se transferindo aos corpos

Mutantes dessa tarde…

As meninas se maquiam

Para o happy hour,

Os meninos se procuram,

A TV cala dialogados…

O que se passa ao vento

Além da velha palmeira

Que atrai olhares

Furtivos?

Amanhecimentos

Lá vem o sol

Agarrando-se às nuvens

Com seus tentáculos

Coloridos…

Antes de expor-se inteiro

Para meu deslumbre…

Lá vem a pressa,

À qual não tenho apreço,

Dos que, quase acordados,

Caminham vesgos…

Lá vem o verde,

De há pouco escuro,

Fazer-se dono desse

Albor todo…

Lá vem meu dia

A me despertar

Ao novo.

Lugares

O lugar

Onde tudo acaba

Pode seja o mesmo

Onde tudo começou…

Não importa,

Importa a sensação

De se ter vivido

A corrida a esmo

Pelo desconhecido…

A espera pela manhã

De amanhã

Sem essa pressa

Que raivasse…

Apenas a palavra

Teimando aposse,

Em prometimento,

O lugar onde seja

O momento.

Quinta-essência

Na rua

De que me lembro

Criei de inventar

Eventos quintadores,

Ninhos de pássaros,

Tocas de tatus

Nichos de tatuas…

Galinhas ao relento.

Na rua que fabrico

Monto montículos

A perpetuar a ideia

De engenharia tosca

Reluzente ao tempo

Caiado reinventado…

Ao novo tempo.

Sem lamúria perfilho

Ter sido mais crente,

Que agora descreio

De ter sido forte

Enquanto fraco

E tornar-me fraco

Em sendo forte…

Para o momento.

Deixe sonhar

Quem está acordado…

De vez que possa

Dormir tranquilo.

O que posso afirmar

Do não vivido

Se não sei o que fere

Mais o meu sentido?

Episódicos

As coisas,

Acumuladas pelos anos,

Jazem nessa mesinha

De canto.

Isqueiros, barbatanas,

Ainda funcionam,

Aquele relógio plano,

Ainda funciona,

Como as coisas todas,

Que se as ative!

Ele é que já não vive

No cansado ano…

Se estiver com sono, durma.

Se tiver sono, durma.

É a recomendação do cardio.

Eu já tenho dormidos

Os meus sonos dissonados…

E além do mais

É o sono que me tem,

Quando assim lhe aprouve,

Eu só obedeço,

Não repenso o dia suado,

A ventilação do teto,

A farofa feito pedra,

E durmo,

Estando ou não acordado.

Relatos

Que livro

Me dirá a verdade?

O que li

Ou o que estou por ler,

Recomendado?

Ou a fala do senhor,

De passagem

Que conta o que veio a ter

Nessa página que

Lhe resta inda viver?

Talvez o gesto do menino

Que acaba de nascer

Virá mostrar-me

O Desacontecer

Dos fatos…

Notórios

Todas as verdades

Estão expostas

Nos menores gestos…

O que fala a boca,

Ou o noticiário,

Talvez não seja o certo,

A verdade será exposta

Nos tantos gestos

Dispensados.

Todos estão comigo?

Todos estão comigo

Nisto de sentir no vento

Suas presenças,

Das primas às coisas…

E em meu rosto sopra

A presença do que creio

Seja Deus em nós

Quando precedemos

As pessoinhas novas

A cada floração.

Todos estamos aqui

Superpostos

Em nossos descendentes,

Vindo de nossos ascendentes

Com mesmo genética fonte

Que nos faz, de nós,

Nós mesmos.

A vida dessas paredes

A vida dessas paredes

Difere da minha.

São rachaduras ou veias?

São retratos ou extratos?

Nossas vidas se completam

Enquanto coisas…

Não me sei mais que coisa

Entre paredes coisas

Com seus pregos segurando

Coisas…

E minha vontade

Segurando retratos

Desses parentes consanguíneos,

Como os pinhões nesses pinhais,

Essas laranjas nos laranjais,

Os bichos dessa floresta

Planta em nosso meio,

Sendo veio.

Eu.

Que me transo

Às horas tantas,

Vivendo-me

O que me haja

Por viver,

Sei-me

Capaz de tanto,

Correr as tantas

E me desacontecer

Sem pranto.

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Tudo é discutível

Se alguém resolve faze-lo,

Até a idade da razão,

Último apelo…

Todos temos

Arcanjos no nome,

Poucos os tem

Na consciência…

Dos velho passantes

Ficaram as sombras

Que se deligam deles,

Cambaleantes…

Propalado

Assisti algumas missas,

Desacreditando no inferno.

Agora o Papa diz o que eu pensava…

Mas já não acredito em nada

O funil profundo

Grisalhas tricotando nas janelas,

A profunda imersão na saudade

De um dia terem sido

Senhorinhas desejadas, ainda belas…

Calçadas iluminadas pela chuva,

Grisalhos jogando dominó

Tentando ser a vida, ainda aquela,

Antes do pó…

Viagens pela consciência

Deslavada de memórias inúteis,

Absolutos donos das verdades

Descontestadas…

O tempo sendo levado por essa água

Trazida d’outras madrugadas,

As mentes a sonhar novos estágios

Entre o feito e o sonhado,

Deixado por fazer…

Assim a margem de erros

Se desconecta da realidade,

Um sonho deixado de viver desfaz-se

Em formas de poeiras anuviadas,

E vai-se ao entardecer…

Meu amigo,

Todo poema deve ser escrito,

Descrito assim como medo

Parece avesso do que foi pensado,

Mesmo que sofrido.

A vida é feita em círculos,

Que chegam, um dia,

A cruzarem-se fim ao início,

Nessa falência, se não for dito,

E ficar calado.

Toda roseira, se não for plantada,

Nem de espinhos verão sua arte…

Mas a arte floresce porque

A dor inspira mais que o riso,

Embora o riso seja esperada flor

Desse pegadiço plantador…

Mas por ofício o poeta está vivo

Nessa florescência,

Mesmo que doído.

Falência

( poema de ROBERTO NAVARRO )

Estou cansado de andar em círculos.
E de aguar roseiras que não vão crescer,
que até o próximo verão só engendrarão espinhos.

Estou farto de tantas coisas,
tantas que mal posso enumerar,
e no entanto aqui estou,
rabiscando um poema que ninguém lerá.

Tudo me parece tão inútil!

Este poema, por exemplo,
nunca devia ter sido escrito,
e, no entanto, aqui está,
além da metade.

Você sabe,
meu bem, toda a verdade:
só se dá ao luxo de escrever poesia 
quem morre de medo da vida

A sacada

Não ter de ser bonita,

É feita

Pra apreciar a vista…

Agora recolherei

Minha fantasia,

Aquela que vestiu-me

O dia…

Quase impossível

É rever o tempo

Neste retrato que

De mim ele faz,

Hoje, que as flores

Não brotam mais.

E eu quase nada tenho,

Além das marcas senis

No rosto…

As marcas maiores

Que a vida me tem…

Conheço-me nas partes

Menos ocultas,

Mas as que não quereria

Não as faço ver

A ninguém

Às coisas levadas

Pelo mundo

O meu amor

Mais profundo…

Verbalismos

As pegadas na estrada

Só serão visíveis enquanto

Não haja outras, repisadas…

Assim como nossos escritos,

Nossas ações, nossos vícios,

Nosso dia hoje…

Rapidamente diluídos

Em outros tentos…

As pegadas desaparecem

Com o amanhã

Amanhecendo

Em nossas mentes.

Mas o porvir não faz parte

Deste momento

Pela razão simples

De estar por vir…

Ainda vale por agora

O por vindo antes desse tempo

Que amanhecerá em nós

Gravando falas e entendimentos

Que não cogito no sempre,

Advindo desses momentos.

Por todas as mulheres

Dia internacional da mulher.

Não sei se proponho um brinde

Ou uma oração…

Talvez os dois pretextos

Por razões diversas…  Sei não,

Sei é do meu muito respeito

Por esse gênero oposto,

Desde a mulher de meu berço

À mulher de meu gosto,

E às descendentes delas…

Às mulheres que me rodeiam,

Ou não, em seu silêncio, ou não…

Em seu grito em desespero

Quando agredida, ou

Em seu grito pela liberdade

Conseguida…

Em sua força desmedida

Quando acuada ou cobrada

Na posição de chefia, ou guarda…

Que homem pode sopesá-la

Na força de sua “fragilidade”?

Que dia é mais propício

A brindar ou orar por elas?

Que bem assim o merecem…

Talvez numa tarde calma

Como a de hoje quando

A vida se renova em tantas,

Renasce em úteros plenos,

Refaz-se em afagos dengos…

Confortam-se em oração.

Alce comprometimento

A cada nova situação,

A cada desprendimento…

Tempo de mães solteiras

Deixadas pela covardia

A criar de si suas crias…

Vejo batalhas de machos,

Enquanto nem todos

Sejam homens,

Pelas ruelas da lida…

Delas a batalha é outra,

Sangram as palmas pela vida

Em que o luto é despedida!

À mão que assim se reparte

A minha considerativa.

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Nas profunduras do tempo

Nasce a vida,

Renasce…

Surge a esperança

Nascidiça

De novo sorriso

Inocente

Sobre as notícias

Desse dia…

Hoje a canção

Se renova

Em tamboramento,

Lamento

De que foi prosa,

Agora senso.

Assim se falseia vida

De lida em lida…

Lida nas entrelinhas.

Braveja o cão assustado

Com tal revelia de fatos,

Do fato de finda a lida.

Essa voz sumida

É mais um poeta

Se indo embora

Na prestação da vida…

Nas chamas da juventude

Vê-se ao frio da memória.

Cantado em verso e prosa

Dessas alegres estórias

Um vai e vem de sonhos,

Um vem e vai de tombos

Ao fim de tantas viagens

Essa cor púrpura invade,

Uma pequena chama

Que se abre entre

As frouxidões da idade…

Quanta espera

Por essa demora

De sentir-se indo

Tarde…

Preferiria estar entre

Essas folhagens invernais

Do que nessa fotografia

Dos tempos deixados atrás…

Na foto ao vivo retrato

De um tempo indo com

A felicidade fugaz…

Porque tudo é dissoluto

Entre as verdades mentidas

Ao tempo de ter-se o luto

Como despedida…

Pobre ledor das inverdades

Trazidas ao cabo da vida.

Das quantas formas vividas

A menos desapercebida

Seria a voz da saudade

Das coisas deixadas livres,

Entre matas e serragens

Uma estreita aragem

Desmedida.

Deveria ter feito mais

Entre as tarefas vencidas…

Mais lenha na fogueira,

Um gelo na limonada…

Um canto livre ao pássaro

Chorando preso…

Agora, no azedume da hora

Não vale arrependimento,

Apenas constatar que o tempo

Explora sua memória

Fazendo chorar a volta

Na hora de ir-se embora.

Nesse velório dileto

Descobrir que morrer pode

Tornar a ser-se feto.

Poderia ter concluído

As tantas pontes começadas

Entre amizades e estradas…

Ter ouvido para óperas,

Ter sentido para perdões…

Ser perdoado também

Entre os pecados cometidos

A cada vez do sentido,

A cada voz da razão.

Assim o poeta, de antigo,

Passa a ser raridade

Entre relógios na parede,

Cucos cantando saudade…

A mera constatação

De que o sol está se pondo

Sem misericordiosa luz

Faz do poeta apagando

Um outro iluminando

O fim do túnel versado.

Levaria tempo infindo

Somar esses labirintos

E voltar a ser lúcido…

Mas que forma levaria

Essa história…

Essa fábula…

Essa crônica do mundo

Tornar-se a voz de tudo?

Nas profunduras do tempo

Há de formar-se uma nuvem

De esquecimento…

As culpas relevadas,

As vitórias desaçamadas,

As voltas valorizadas

Tanto quanto as idas…

As formas de despedidas

Deixadas em lágrimas

Dissentidas.

Deixariam os pensares

Acumularem-se na mente

Entre lamúrias e cânticos…

A voz dos seres antigos,

A voz dos idos ao longe

Entre sons e rabiscos…

Pobres coitados,

Citados como estorvos,

Lobos a fim de lobos,

Rabos a fim de rabos…

Nesse fogo a apagar-se

A última chama indo-se

Aos pendores da tarde…

Algo bem aceitável

Para um tempo findando

Ao crepúsculo dessa arte

Entre inimigos vindo

Conferir-lhe uma reza

De boa viagem.

Assim se falseia vida

De lida em lida…

Lida nas entrelinhas.

Braveja o cão assustado

Com tal revelia de fatos,

Do fato de finda a lida.

Hoje a canção

Se renova

Em tamboramento,

Lamento

De que foi prosa,

Agora senso.

Nasce a vida,

Renasce…

Surge a esperança

Nascidiça

De novo sorriso

Inocente

Sobre as notícias

Desse dia…

Eternamente.

A batalha

Eles correm para não perder

O trem,

A vigência do contrato,

A carga da betoneira…

Enfim,

O jogo de todas as regras

Aduaneiras…

Eles correm pela manhã,

Riem de suas pressas,

Choram,

Se indispõem com as sobras

Das arrumadeiras…

Eles se ferem no rosto,

Nas mãos,

No conceito de liberdade,

Há muito perdida…

Eles se socorrem

Como fora os fins de tardes

O fim de vidas.

Eles continuam

Quando perdem um dedo

Ou um olho

Ou mesmo a fé

Nas esperanças esquecidas…

Eles pilotam

Carrinhos de mão,

Elevadores e suas cargas,

Contêineres acalorados…

Ele não se revoltam

Com quase nada

Além de suas forças

Nos braços,

Nas pernas andadas…

Ele se esforçam… Se esforçam…

Atrás de um sossegado bar

Nos seus fins de tardes,

De onde voltam bêbados

De irrealidades.

Eles envelhecem cedo

Som suas feições rugadas

Pelo sal dessas batalhas,

Aparentam suas velhices

Aos quarenta anos

Ou menos…

Eles se transportam

De senhores e senhoras

A troco de suas horas

Mágicas…

Eles se sacodem nas janelas

De “transporte de trabalhadores”

Pelas vias poeirentas

Dos canaviais, dos algodoais,

Das trilhas colheitadeiras

Dos cafezais…

Eles bebem dessa água amarga

De seus corotes

E se vão de volta

Sem um ai.

Eles se acomodam

Como sem sentido

Nessas fossas visíveis

Esgotos abertos ao crivo.

Eles se deformam

Para ajustarem-se à forma

Que lhes é exigida!

Eles não retornam

Dessas suas idas

Ao tempo escravocrata

Desses anos idos…

E quando se arrastam

Pelos anos perdidos

Eles formam outra fila,

A dos desiludidos…

E se conformam

Em terem sido vencidos

Pelo sistema bruto

Do desabrigo.

Eles se transformam

De desvalidos

A soldados desfardados

Quando a brisa apaga

A noção dos nadas

E o canto paira

Entre esmolas dadas

Pelas mãos que abatem

E se tornam fardos…

Eles são os fardos

Dessa jornada

Entre o suado labor

E os desocupados…

Eles tornam às casas,

Rezam cantorias,

Criam seus cajados,

Mordem a própria isca

De desalojados

Pela imperícia

Dos periciados.

Eles tornam à vida

O dia feriado.

Tudo abandonado em volta da cama

Estranho como as coisas

Morrem com seus donos…

Enterramos o companheiro

E vamos guardar suas tralhas,

Seus sapatos estão mortos,

Suas calças, seu relógio de bolso,

Seu boné de feltro,

Abandonados na gaveta,

Inclusive a cama desfeita.

Nós temos tudo que não temos,

Donos de cães e gatos,

Casa e terrenos… Gado…

Gado a perder de vista,

Entre acordos e extremos,

Sonhos que a realidade destitui,

Nossos cães e gatos são patrões,

Nossos domicílios são de menos,

Gados pastando ervas

Sem se reconhecerem propriedades.

O que temos, enfim, que temos?

Talvez no futuro a saudade.

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Até a idade da razão

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Todos temos

Arcanjos no nome,

Poucos os tem

Na consciência…

Dos velho passantes

Ficaram as sombras

Que se deligam deles,

Cambaleantes…

Propalado

Assisti algumas missas,

Desacreditando no inferno.

Agora o Papa diz o que pensava…

Mas já não acredito em nada