Lufada

Construções erguidas

Em pedra e cimento,

Concreto que o vento

Desfaz em vidas...

Vírus

Assim se conforma a forma

Ação da prosa dito verso,

Que continua incerto.

Às vezes esmurramos

Um papel vazio

Traçando coisas de antanho...

A pele fria da cobra

Enoja? Excita?

- Entoja.

Todos os caminhos...

          Levam a Roma?

A estrada,

Que não vai a Roma,

Passeia nos pensamentos...

Trilhas de pedras polidas

Por cascos de cavalos

Desenham às vezes das idas

Que não chegaram a lugar algum

E voltam assustados com o cansaço

Dos remos e das encilhas...

Os cavalos cederam ao cansaço,

As rodas alisaram nas trilhas

E a estrada, que não vai a Roma,

Persiste intocável estria.

A vida pela metade

Metade de conveniências...

Metade das convivências...

Metade de cada metade

Partida em partes metades...

A ferocidade se explica

Na mansidão de antes

O que depressa te agita...

A vida levada a metade.

A consequência do nada

Explicado sem explicativa,

A não ser o dar de ombros:

As penas por ser vivida...

Todas as tardes a viagem

Com passagem só de ida.

Extrema unção

É mais doído, às vezes,

A ausência dos presentes

Que a presença de ausentes...

A morte, aceita como fato,

Traz na foto a continuidade

Próxima da realidade,

Discutida válida ou fingida...

A ausência aí se torna limitada

Ao momento da voz sumir

Entre suspiros e gemidos...

E a lembrança sobre a cômoda,

Um chapéu, uma bolsa,

Um sinete esquecido entre

As necessidades válidas

E as desnecessidades lustras

De algumas luvas desvestidas

Para um último brinde...

À verdade destituída...

Que o valha.

Sergiodonadio.blogspot.com

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