Motivamentos

Escrevo

Para que me aperceba
Das continuidades
Plenas ou desiludidas.
Inda ontem audazes
Num possível convívio
Com as transas da tarde.

Hoje sou verdade.
-Intragável? Como todas
As necessidades deglutidas
A cada mastigável lida.
Se não doesse tanto
Não seria vida.

Que é feito dos momentos?
Um tanto choro, um tanto riso...
As memórias redivivas
De um escrevinhador
Ambicionando
O impossível.

Quase tudo acontece

Quando não...

A chuva na janela aberta,

A mão na porta que fecha,

A chamada na hora incerta...

Quase tudo,

Menos a premeditação

Confirmada pela ação...

Na mesa o vaso,

No vaso a flor,

Na flor a declaração

De amor...

A dor dói, tem mais é que doer,

A única coisa que a dor sabe fazer...

A passagem do tempo

É sempre a verdade

Em detrimento da hora,

Aviltada, evitada?

Diluída em eventos...

O hoje, daqui a pouco

Será ontens,

Inevitavelmente...

Vivido ou não,

Sentido na pele e nos ossos

A erupção do tempo

Na fase, nos gestos,

No entendimento

De todo o resto...

Poema em cores

O azul deste céu invernado

Traduz o frio desagasalhado...

As cores com que se pinta

O dia em curso

Pode seja apenas a cor

Que os olhos fabricam

Com sua íris absoluta...

O preto do teclado

Esquece letras aninhadas

No tom celeste da tarde...

O vermelho das mãos geladas,

O pueril informe das fadas

Na transparência da vidraça...

Quantas cores dividem o dia?

Em partes de sonolências

E ativos lavores rastos

A conteirar os fatos...

Visitando Fiódor Dostoiévski 

As pessoas se atraem?

As pessoas se retraem....

Quem leu “crime e castigo”

Não o pode deixar mais...

Ao inconsciente

O não castigo tanto faz.,

Mas a solidão do medo

Açoita a escuridão

Que se faz ao tempo...

A certa altura a pessoa

Não se sabe salvo...

Apenas se desfaz em

Culpas menores, encaixes,

A vida dos humilhados

À sua volta refaz a cena

A cada esquina

Remoendo as sobras...

“Cem anos de solidão”

É um tempo demais

Para os calos das mãos

Se calarem de vez

Na mente e no coração...

Quem machucou o

“Bebê de Rosemary”

Bota um pé atrás...

Por que as pessoas

Se machucam sem dó

E sem arrependimento?

Porque o entendimento

Já não se dá mais...

A noite anoitece

Sem ter anoitecido,

A dor enrijece

Sem ter enrijecido...

Faz parte do fazer

Na estranha figura

Que deixou de dizer

A que se estrutura...

Sentado à mesa

Espio as coisas sensatas,

A xícara, já trincada,

A luz ainda acendida

Sobre o castiçal de prata...

A própria mesa banzeando

Ao peso do café e seus serviços...

Cadeiras bambeando tempos a fio

Por todos os cafés ali servidos...

O bule empretejado,

O mármore manchado...

A casa tem seu senso de eternidade

Que não vale para mim o trincado,

O mármore insensível ao toque,

Peças que se desfazem lento

Ao redor de meu envelhecimento,

Despercebido deles

Momento a momento...

As novas roupas

Nem sempre são

Roupas novas...