Armários rotos

São tantas memórias

Que guardo...

Seletivamente.

São passagens, desassossegos,

São nomes enumerados,

São farsas de algumas tardes...

São viagens... São viagens...

Algumas apenas memorizadas

Sem terem sido viajadas...

São gralhas afiando garras,

São empilhadores de lenhares,

Moscas em minha vidraça,

Formigas no meu açúcar...

São memórias memoráveis,

Ou não, apenas armários rotos

De desacontecidos tortos...

Envolvências

As pessoas passam

Inadvertidamente distraídas,

Revolvendo suas vidas,

Desfazendo esperas

Vencidas...

Aqui e ali alguém

Tem um sonho novo

Mas parece desistir dele

Vendo a pobreza em volta...

A mesquinhez das posses...

A leveza das resoluções erradas...

- O mundo não é feito

De decências, as opiniões

São de manadas.

Passeadores

Conversam na calçada,

Convergem das calçadas...

Passarela de meninos

Com seus skates

E meninas com suas poses

Na algazarra de falas chulas,

Gestos... Entreveros...

SILÊNCIO!

Alguém poderia contê-los

Nessa orgia de virem

Algazarreando pela calçada?

O silêncio seria a forma ideal

Para nós outros...

Para os que pensam

O que falam baixo

E calam seus pensares

Vagos...

O chão do lugar nascido

O chão do lugar nascido

Se movimenta

Entre projetos e recordos...

Da primeira rua

À distância infinda,

De viagens idas...

Se põe à frente

De passos indecisos,

E,

Definitivamente

Se estende onde o olhar

Se fixa.

Inópias

Corremos

Todas as corridas,

Comemos

Todos os manjares,

Curamos

Todas as feridas

Desse corpo

De inópias

E paladares...

Até que o corpo

Torne-se inútil

Ante as vontades

Da alma.

Andamentos

Do livro Primários

Quando as vinhas

Esperam serem vinhos,

Da uva doce

O forte complemento,

Assim como as fontes

Se tornam rios,

E plumados

Ficam os pintainhos,

Os nascituros aprendem

A ser gente

Limadas suas cascas,

Soltas suas asas

Rumo a esse poente

Quando doces vinhas

Se tornam vinhos

Quentes.

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Empirismo

A poesia caminha

Rente ao chão

De granitos...

Areia e cimento

Das construções

Empíricas...

A poesia se faz parceira

Imaterial nessa luta

De construir-se

Casa e forro,

Mente e esforço,

Grito e silêncio...

A poesia acompanha

Cada gesto, cada sonho

De empreendimento,

Parceira desse assédio

De paredes, sonhos

E intento.

Entre lágrimas

As pessoas sorriem

Com sua primeira lágrima...

E choram

Com sua última lágrima...

É que viver é em escalas

Desde o nascer desse novo

Ao gargalo último fardo...

Esse de sorrir mesmo

No choro,

Que a dor de viver

É esse efêmero estorvo

Que te faz chorar

De alegria plena...

As pessoas sentem

Por teres partido

E não sabem como

Sufocar em riso

A estranheza de te ter

Partido

Em chegado extremo.

Périplo

A forma de fazer

Do espelho

Uma vidraça de rir

Primeiro...

Talvez aqui a criança

Tenha razão quando pede

Em oração

A parte fraca desse roteiro

Que dê a mão...

Que dê a mão ao périplo

Ordeiro

Dessa procissão de louros

Entre velhos culpados

De seus erros.

Eu tenho uma viagem

Eu tenho essa viagem

Cheia de oceanos...

Na visão que parte

De meus sonhos...

Eu tenho esse sonho

Cheio de viagens

Ao mundo claro

Desses oceanos...

Eu tenho a índole

De meu avô italiano

Olhando o oceano

E sua partida

Partido no mesmo

Sonho... Com certeza

Eu tenho essa viagem

Cheia de oceanos...

O dia tende a tornar-se

Aquilo que dele se espera...

Sorria, teu dia começa

Quando sol posto te sabe...

Penso em meu olho

Construindo a paisagem

De um sol surgindo

Nos galhos da árvore...

Entre vidas

Na manhã desperto,

Ouço os bem-te-vis na antena

Chamando seus parceiros....

A manhã desperta em mim

Essa sensação de pleno

Entre as flores cadentes

E os bem-te-vis alvissareiros.

Em pleno agosto as cerejeiras

Soltam suas flores coloridas

Preparando a vinda

De suas novas vidas...

Na manhã desperto

Essa intuição de vero

Perpassar do tempo

Entre flores caindo

E flores crescendo...

Nas curvas do tempo

Do livro Primários

Quando o dia cai a termo

Ouço essas vozes chamando

Planto palavras a esmo

Soletrando...

Quando a viagem se inicia

Sei-me então viajando

Entre as alegrias do dia

E o silêncio entranhando

Nas disposições noturnas...

Este silêncio...

Este silêncio perturba

A paz almejada a pouco

Agora dita conseguida

Com certo esforço...

Quando o dia desconecta

Minha noção de tempo

Não importa quanto resta

Ao contratempo...

Estou avivado nesse momento

De curvar um tento.

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As distâncias

Que os olhos vêm

Os pés não conseguem

Alcançar...

memórias sobre meu pai , pra fechar o domingo:

Meu pai guardava
uma Torquês, um serrote,
um Traçador de muito uso,
Dos tempos em que
fazia Taboas
das árvores nativas.
Emanava o cheiro do Cigarro,
um ranço rouco
Na saliva,
mãos calejadas
De toda uma vida...

E deu-me de presente um violino!

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PAI

Do livro 14 versos

Eu estava aqui enquanto partias,

Ainda estarei aqui quando fores.

Vi tua calma quando morrias, e

Vai-me morrendo pouco a pouco...

Um pouco a memória te desfaria

Como desfizeram de ti os ossos,

Mas estou aqui lembrando disso,

Provando a mim que não posso.

Mesmo que não me tenhas alento

Ainda te escuto quando me ligo

À hora dormida do pensamento:

Tanto memorar cada momento,

A perguntar por mim se te olvido,

A fazer chorar quando te lembro

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Lembrando meu pai
do livro Primários

A força para suportar a dor
Lembra meu pai...
A força para despertar o choro
Lembra meu pai...
A força para cumprir as derrotas
Lembra meu pai...
Com seu constante assobio
E seu passo entortado
Pelo reumatismo brabo,
Lembra meu pai
E me apequena nas forças
A descumprir as valenças
Deixadas escapar no fio
Das dores ressentidas serem...
Lembra meu pai
A coragem de decidir-se
Enquanto eu fico pensando
Em não ir adiante...
Ou ir-me.
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Atiradores

As guerras transformam

Pessoas em cadáveres

Apodrecendo vivos

Entre atirados e atiradores.

Entre famílias de mortos

Ficam insepultos os congêneres

Deixados viver o desespero

Da falta...

Transformando pessoas boas

Em pessoas más,

Digerindo tantas verdades

Impossuídas...

Dessas guerras em tempo

De paz.

A dor inspira mais

Que o riso.

Por pouco

Se faz conciso

O homem

Em seu paraíso...

Transeuntes

Ela passa todos os dias

Com suas sacolas de compra,

Isso tornou-se um ritual,

Faz anos que é a mesma coisa...

Agora ela está grisalhando

E não para de passar

Trazendo comida para

Sobrinhos, irmãos,

Que bebem e brigam

E comem suas compras

Achando tudo normal.

Na jaula do tigre

Tudo está pronto para a caça,

Somos caçadores milenários,

A corrida do tigre atrás da corça

Assusta o homem, caçador,

Que espera o desfecho disso,

As raças se contradizem,

Somos carnívoros contra herbívoros

Desarmados dessa ferocidade...

Temos caninos como os tigres,

Predamos a mesma caça,

Concorrentes nessa corrida

Veremos quem irá adiante...

Mas temos medo, um medo

Que o tigre desconhece, e avança

Sobre gazelas ou jacarés

Com a mesma destemidez,

Que nós, humanos, perdemos

Com o tempo e a criação

Das armas e apetrechos

Protetores dessa raça

De armadores...

Das desalegrias

As pessoas

Vão e veem...

Não falo de passeios,

Viagens...

Falo em viver

E morrer.

Fazemos amizades

Com pessoas instáveis,

Elas aparecem do nada

Para conversas, afagos,

Choros, risos,

Ou ficam caladas

Ao nosso lado...

Quando menos se espera

Elas se vão...

Desalegradas.

Ordenados

São as pessoas... São as pessoas

Que me fazem caminhar.

Quereria estar só, mas,

Dentro da lógica familiar, não posso.

São as pessoas que ajudam respirar,

São as pessoas que me empurram

Para o lugar à frente, ou a trás...

Não sei aonde estamos indo todos...

São as pessoas que acompanham

Meus passos, nosso desespero,

No dia a dia... Que nos fazem acordar

Com seus compromissos a sanar,

Com seus roncos, com seus alarmes

Que só deveriam tocar quando

Ameaçados, mas tocam sempre,

Para os cães e os gatos da noite...

São as pessoas que se alarmam

De dormir e despertar no susto,

Segundo outros mandem

Que se o faça.

Quem lê um poema,

Assimila, o completa...

A visão de cada ledor

À visão de cada poeta.

A vida é partida pedaços

Como o boi no açougue

Coração, fígado, baço,

Intermediados ao laço.

 Olimpíadas

Estamos olhando

O limiar de um tempo...

Daqui vemos os fogos de artifício

E o espocar das champanhes,

Bem perto crianças brincando

Sua miséria

E seus pais sentados em caixas

Assistindo aos fogos...

Não há champanhe,

Uma garrafa de guaraná, já vazia,

A alegria esperando a felicidade?

Aquelas pessoas doem na alma...

A pessoa daquele pai,

Daquela mãe ao lado,

Das crianças escarradas em ranho...

A pessoa que se subtrai à luta

E cede aos braços cansados

E move-se de arrasto...

Aquela pessoa... Aquela pessoa...

Talvez doesse mais

Se fosse eu aquela pessoa

Desamparada...

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As guerras transformam

Pessoas em cadáveres

Apodrecendo vivos

Entre atirados e atiradores.

Entre famílias de mortos

Ficam insepultos os congêneres

Deixados viver o desespero

Da falta...

Transformando pessoas boas

Em pessoas más,

Digerindo tantas verdades

Impossuídas...

Dessas guerras em tempo

De paz.