escuro


Antes de a primavera ser feita
Caminhemos os gelos desse inverno,
Inferno de nossos erros tantos...
Apenas aparentemente solucionados.

Lesionados pelos erros antigos...
Ainda sofrer o apaziguo deles
Entre as jornadas de desespero,
Leves serão as marcas desses erros?

Mas antes desse inverno inferno
Podemos nos haver de certeiros,
Apenas a maçã é alvo do flecheiro.

Todo o resto das tapas e esturros
Serão vedados pelas regras claras
Desvendada máscara sem escuros.










desacertivas


Dentro
de um mesmo mundo
Tantos mundos diversos...
Qual deles está certo?
O incerto.

Manias de querer-se sempre
A razão:
O velho com sua experiência.
O jovem com seu vulcão.
Ambos batendo a cara
Na indagação:

Como chegamos a isto?
Como vivemos sem isto?
Como seremos amanhã
Com desajuízo?

Ambos, certos e errados,
Cada idade com sua paixão,
Dos mínimos detalhes ralos
À próxima geração.