Viagem ao descampado

                   Meu tributo aos nordestinos

                         Do livro “tempos usados”

Por mais que tente

As estradas não se apagam.

Sei, de memória,

Os pontos da miragem,

Essa memória vaga...

São pontos entre vagas,

Entre vilas, entre valas, e,

Dentro delas os lares

Dessas pessoas truncadas,

Essas pessoas trocadas.

As mães amamentando,

Os pais sonambulando,

As procissões no feriado

Por essas ruas descalçadas

Essas meninas descalças.

Os vendedores de preás e

Calangos dependurados

Nas varas pelas estradas,

Com seus corotes de água

Encampados de sede.

Acampam a fome mesquinha

Em seus moinhos de vento

Nessas rodas d’água sem água.

Ah, esses vilarejos sem rota

Lembrados pelos cães eleitorais.

Ah, esses poços secos,

Esses limites da dor,

A força dos roçadores

Cobertos de fuligem da cana

E mágoa das horas tardias.

A cruzada dos tropeiros

Com as cruzes dos romeiros,

As casas de taipa e seus

Saques periódicos, com

Seus porões e seus gritos.

A fome, a dor, a saudade,

Estranha vizinhança de

Olhos esbugalhados

À beira rio dos mares

Muito antes navegados.

As queimadas expostas,

Os cajueiros, os manacás,

As plantações de nadas...

No fim da estrada estepes

De ingazeiros juazeiros.

Os rios que expõem lavras

Das pedras que partiram

E as rugas que ficaram...

Das saudades saudáveis

Do canto e das violas.

A lua como um sol, grande,

O sol como a lua, mirrado,

Das formas feias que viajam

Na sombra de corpos agros,

Chegados por chegados.

Do cansaço da espera,

De um mar doce nos deltas

Espalhados entre a fé

Nos santos e a falta dela,

Na desesperança nata.

Esses moinhos sem vento,

Os vilarejos relembrados,

As estradas não apagam,

Por mais que tente,

A sensação de culpado.

Ah, aqueles rios sem água,

Aqueles vazios descampados

Onde a caatinga estica

Os pescoços do gado

A procura de folha verde

Entre o menos queimado

Os buritis escondendo

Ratos da procura viva

Das águias famigeradas,

Na seca que empreende.

Por mais que tente

As estradas não se apagam.

Sei, de memória,

Os pontos da miragem,

Essa memória vaga...

Sergiodonadio.blogspot.com