O poeta não é um fingidor!

É um operário longe das forjas

A forjar na mente ideias novas,

Tornear reflexões claras,

Vivas peças de viver o tempo.

Pode uma palavra ser tão mortal

Quanto a adaga, mas não haverá

Intenção de ferir por sincera,

Viva, lavrada em puro esmero.

Não forjamos aço para guerra.

Forjamos almas para a paz!

Não moinhos de vento, ideias!

O poeta não é um fingidor!

Não finge que seja dor

O que deveras dói na alma.

O muro das conversas

Prende esconder de outros

As novidades chulas,

As verdades claras,

As vozes exultadas

De saber segredos...

Este muro invisível

De intenções marotas

A dizer baixinho,

Para que não se o ouça,

Acontecidos da tarde solta

Entre manhãs verdades.

  

A certa altura

Todos estaremos bêbedos,

Uns de álcool,

Outros de letras.

Alguns se embriagam

Dos dois

E ficam se masturbando

Vendo a bêbeda mostrando

As partes.

É assim que divisamos

O amor real,

Imaginado ser real,

O impossível amar

A felicidade

da tristeza.

Ensejo

Do livro ensejos

A poesia deve perfurar paredes,

Mentes reacionárias, vadiações

Do tipo não sabe nada...

A poesia deve sangrar os poros,

Chacoalhar miolos nas variações

Das frases natas...

A poesia deve morar na lagarta

Que explode de seu casulo

E colore-se borboleta...

A poesia deve ser pura para impuros

E impura pra os puristas, sem

A náusea provocada pela ira.

Que a poesia é voz, não é mania,

É como que seria providência,

Não a penitência do culpado.

A poesia escuta o mal falado

E explica a datação carbônica

De cada ato, desde o ranço.

A poesia é para ser a recriação

Do fato, mesmo do que ainda

Está por acontecer.

Sergiodonadio.blogspot.com

Lições do fogaréu

O renascer das coisas em cinzas

Faz crer na existência de um deus

Entre as inverdades das promessas

E a verdade dessa brotação em festa.

Daqui, desse solo carcomido,

Dentre as chamas as cinzas mortas

Revigoram o verde, esse milagre

Para quem não acredita mais nisso.

Olhai os lírios do campo...

Que os plantou e fez florescer

Tais puros caules a fazer colores

Das cinzas que ventaram ontem?

Se hoje existe esse campo verde

Que vejo entre minhas dúvidas

É porque a natureza mais que abusa

Das precauções do cético.