Alguém que não guardou

Para o amanhã que é hoje,

Pensa no suicídio a resolver

O “irresolvível”...

Usurpadores, malas cheias,

Que logo serão soltos...

O mundo está pondo fogo

Mas nós somos outros

Ateus

O livro aberto

É um hospício

Acatando palavras loucas

Expulsas das ruas

Por sua loucura

De dizer-se sincera

E amável em nome dele,

Enquanto aferroa outras

 Menos capazes de se defender.

O livro, esse hospício,

Tenta curar palavras

Que juram te visto deus

Fora de suas páginas,

De seus dogmas,

De suas verdades

Mentirosas.

Ouço a montanha

Ouço a montanha

Assobiando ventos

De cima para baixo,

Dobrando caules novos

À sua verdade...

Ouço a montanha

Reclamando as águas

Que descem riachos

Sobre mansas taboas...

Todos somos sinceros

Frente à força de arguir

Dessa montanha braba.

Desconsolos

Na praça

Uns senhores idosos,

Velhas carcaças,

Jogam dominó, tranca,

Assuntos afora...

Outros assistem aquietados.

Numa mesa à distância

Uns bêbedos,

Com seus olhos inchados,

Balbuciam iniquidades,

Como certos políticos,

Cuidam de uma vira-latas Empanturrada de restos

Deitada um papelão sujo.

Me assusta o jeito

Como esperam pela morte.

As pombas ciscam na calçada

O farelo disso tudo.