Aleives

Não me creia vero,

Não me veja histérico,

Não me saiba compreensivo

Aos erros...

Quando estou dormindo

Sou sincero...

Quando esbravejo

Estou ainda calmo...

Descarrego o que não sei

Guardar em silêncio,

Extravaso o que sinto

No momento.

Não me creia calmo

Ou histérico,

Quando durmo

Sou sincero.

Então é isso?

Então é isso:

Este tempo não faz sentido,

Não trazem louvores essas novidades

Quando vejo agredido o ser humano,

Ou animal, vejo o que é isto:

Que vida fica da vida que passa?

A que pacifica

Cesto de costura

A doméstica feitura nos botões

Remendando joelhos e vidas rotas,

Procurando nas agulhas o sermão

Ainda que gasto de vivido,

Visto e guardado

Com as coloridas linhas de bordar.

Esta cesta de guardadas estórias

Que a história não irá contar...

São as vísceras do boi e do cavalo,

Estendidas pelos lobos no quintal...

A lembrança desses uivos noturnos,

Assustadora ideia de ser mais.

Mas a fome é maior se costurada

Entre botões e linhas, e memórias

Dessas vidas trazidas lá de trás,

De onde vicejam ainda agora

As vontades idas de remendar.

Todas as formas ainda são válidas

De coser as roupas e as almas

Envilecidas pelo tempo de ficar,

Como se fora outra vida

A deixada para trás,

Costurada nos dedais...

Bródio

A história

É servida na bandeja.

Como uma cabeça de porco,

Partes que ninguém quer

Vêm aos poucos,

Aos pedaços, com seus pernis

E seus torresmos e farofas.

A história se historia

Nos comensais famintos

Entre banquetes e sobras,

Como a cabeça do porco

Servida aos demais...

Nova ira

Neste momento,

Em que a vida está difícil

E a morte fácil,

Os tangidos se esfacelam

Em cordos

De força e regalo...

Tiros perdidos e chicotes soltos

Pelas tardes de faca

Nos pescoços...