Digitais

Essas sujas paredes marrons

Amarelas...

Essas letras comestíveis

Sobre elas...

Essas mãos de crianças, carimbadas

Nelas...

Uma incondicional deferência:

Todas se curvam à mão da criança

E de seu chocolate amargo

Nas terças de madeira e prego

Vistas arranhadas pelas rodas

De suas bicicletas

E tomadas ousadas...

E mãos frenéticas...

Tudo isso é uma cena que passa,

Que lembra um tempo que passa,

Que faz uma lágrima, que fica...

E abraça.

Fim de baile

Talvez seja propício historiar

O imprevisto das horas doce-amargas...

Assim o canto não sai de ser um conto,

Mas dói como a levada cansada

Das pernas frouxas de viandar...

Talvez o choro extravase a alegria.

Talvez agora a mão indecisa se firme.

Talvez o momento seja promessa.

Talvez eu já não tenha a pressa

De sorrir ou chorar, de brigar...

Talvez o hoje seja a razão de voltar

Ao mesmo lugar de ontem, de antes,

De nunca ter saído daquele não lugar,

Embora viajado infernos paraísos

Nos momentos depois do juízo.

Talvez o depois seja o já vivido e

O agora a proporção de nadas

A mensurar os possuídos valores de

Antes de regrar as mãos e os pés,

Antes de dizer à que se vai.

O canto capaz de sonhar-se poesia

Entre uma palavra vazia e um penar,

Monótono, mas interessante de pensar.

Talvez por isso a mão tremule,

Não o adeus, a lonjura do adeus.

As fases passadas na vivência

Veem chegando devagar ao gesto,

O gesto emperra pensamentos

Num apenas vulgar sentimento de

Choros convulsivos... Ou risos.

Talvez agora o riso seja felicidade,

Mesmo que tarda, mesmo que lisa,

Como a face enrugada lisa da velhice

Moldada nas horas de espera

Pelo chão que vai sumir... Sumindo.

Aí sim, talvez a mão seja a extensão

Do abraço, e o traço, ah... O traço

Seja traçado num papel em branco,

Outra vez redesenhado para sorrir

O choro das intenções divididas.