Preâmbulos

Para chegar até aqui

Viramos o mundo

De cabeça para baixo...

Sonhamos o impossível

Relendo algum relato...

Daqui vemos o ficado

Entre pedras e poeira,

Algum fato? Besteira...

Apenas boatos...

Levantando asneiras

Daquele candidato

A festeiro nato...

Para chegar acolá

Pinçamos o que não há

De verdade mentireira...

Desenvolturas

Talvez a vivacidade

Seja um erro,

Conheço certos mondongos

Bem vividos...

Enquanto alguns espertinhos

Se dão mal

Nas planejadas engrenhas

Dissonadas...

Mesmo assim

Os mais vívidos não sofrem

Preconceitos banais,

Apenas têm de se mostrar

Sempre despertos...

Enquanto os menos espertos

Dormem e descansam

No seu alto astral... 

Talvez a vivacidade

Seja um erro

Descontrolável para quem

É normal.

Sergiodonadio 21/9/19

Na parição de um verso

A menor dor, decerto...

Ainda me deito

Abraçado ao poema,

Que ficou em branco...

Bartô

Pois é, Poeta Bartô...

Estamos junto

Nessa parada

De parir a lavra...

Com ou sem dor

O renascer contínuo

De cada verso...

O inverso xingamento,

Talvez lamento,

Talvez gaitada

De quem está

Por perto....

Pastos

Não vejo a vida

Como um desafio,

Nós é que desafiamos

A vida...

Se fossemos espertos

Como o são certos animais,

Que apenas se preocupam

Em não se preocupar,

Seríamos bem melhores...

Veja como os veganos pastam,

Sem mirar horizontes,

Apenas o que está a seus pés,

Ao seu alcance de pastar...

Veja como os carnívoros

Correm atrás do seu sustento,

E como outros não se importam

Em perder um entre rebanhos

Para o predador cansado...

O desafio entre nossas vidas

Parte sempre de nós mesmos,

Podendo pastar ou predar

O pastador...

Celeridades

A agilidade do tempo

É impressionante,

Durmo a noite de domingo,

Quando acordo é quarta!

Preciso desse tempo

Imprescindível de ressaca...

Fomos amigos de infância,

Nos esquecemos de lembrar

Que o tempo nos fez rapazes

Logo depois envelhecidos,

Quase crianças outra vez,

Vencidos os tempos da vez

Dos revezes, dos Talvezes...

Deslembrados aconteceres

Voltam a atormentar ideias

De voltar, talvez uns anos?

- Umas eras!

Os meninos e suas bicicletas voadoras

Sonhos da infância persistem

Na memória dos momentos,

Os meninos e suas voadoras...

Claro que bicicletas não voam,

Mas transcendem as vontades,

De Peter Pan e suas miragens,

Fadas e piratas... Ermos de deslumbramentos pelo ar,

Vontade assumida de voar...

Os meninos e suas bicicletas

São infâncias coloridas,

Esmaecidas nas agruras da vida.

Meninos e bicicletas voadoras

Confirmam sonhos impossíveis,

Mas passiveis de ser em tempos

Difíceis de aceitar, embora veros...

São tão loucos esses meninos

Com suas bicicletas voadoras

Pela vida afora...

Lembrança amarga

- Alguém passou

E não fechou a porta!

Que importância isso pode ter

Num final de dia em que

O rapaz chega assustado

Pela correria na rua

Onde dois pulavam quintais

No desespero de fugir dos cães

E da polícia?

O susto de ver a porta aberta,

- Se tivessem atravessado

Teriam entrado!

Como, certa feita, meninos

Fugidos no trem de carga

Invadiram a casa, eram seis,

Assustados guris de dez anos...

Lembrança de outros tempos,

A inocência não portava facas...

Mas a memória continua

Nesse rapaz assustado...

De monges e namoricos

Toda vez

Que alguém picota

Uma folha de papel

Parece esconder alguma coisa...

Talvez um bilhete secreto,

Talvez um Poeta obscuro

Em sua riesta...

Penso na perca que é

Um papel picado,

Portando nova notícia?

Sem a mensagem chegar

Ao seu destinatário...

Que possa trazer

Aviso dos longes,

De um antigo namorico,

Ou de monges...

No boleto do IPTU

Encapado com fotos da cidade,

Ordeira, limpa, iluminada,

Como não é bem a realidade.

“Uma cidade melhor é você que faz”

Sucinto, mas irreal,

Impostos pagos, lixo recolhido.

Calçadas quebradas, ruas sujadas

Pela própria imundície panfletária...

Uma cidade melhor é você que faz,

Está implícito uma ameaça?

Pagando impostos, como ser capaz?

Parece uma advertência

Que se desfaz na irrelevância

Do poder-se mais...

Maquinário

Hoje se vive

Em torno de máquinas...

De lavar, roupas e louças,

De laminar arestas fabris,

De fabricar outras máquinas

Para novos perfis...

Mas estamos desatualizados

Nessa idade em que os órgãos

Disfuncionam, desistindo

De entender siglas e erros,

Pâncreas pedindo ajuda,

Estômago rejeitando temperos,

Coração tocado a estatinas...

A mente querendo descanso

De máquinas traquinas...

Os braços cansados, as pernas

Frouxas, o sexo humilhado

Por essas soluções

Tornando nosso fardo

Essa máquina

De viver-se...  

Meu sonho de realização

É que ao olhar

O mundo em volta

Não veja polêmicas,

Apenas aprecie...

O difícil, ao escrever um poema,

É que, depois que se o rebusque,

Mantenha a frescura de que

Tenha sido feito de uma penada...

Quem sabe, um dia,

Eu possa dizer o que sinto

Sem ofender ninguém...

A vez primeira é sempre repetida,

Mas diferente da outra vez,

Dita antes de outra maneira...

Desespero é o do ponteiro dos segundos,

Naqueles relógios de antigamente,

Que correm loucos para chegar à hora...

Segundo a visão espírita

A gente não morre a vida,

Renasce em outro nível...

A grande, maior verdade,

É que não temos destino,

Construímo-nos...

Quem sabe ainda reapareça um sábio

Que reconheça que não se sabe sábio,

Como o outro disse: Sei que nada sei...

As casas antigas ficaram antigas

Pela resistência dos materiais.

As casas modernas em vez disso

Ostentam a desistência do material.

Antigamente

Pobres moravam

Em choupanas,

Hoje em panos...

Não somos moradores de cidades,

Somos vítimas das cidades...

Para bem aceitar

Um novo pensamento

Faz-se preciso assentar-se

Um momento...

Amanheceres

ACORDA!

Já anoiteceu o dia hoje,

Já se foram os convivas,

Se pregou o último prego

De sua construção diária...

ACORDA!

Que o tempo medido

Em parições de nadas,

Não para...

Vai-se da memória,

Como ao rio vazado,

A aguada que jorrou,

Exemplo de que a ida

Não tem volta...

Pirraça

Talvez a palavra

Esteja na boca errada,

Na página errada,

Num livro abandonado

No canto da estante...

Sei lá, a palavra

Parece descontextualizada,

(Como esta, agora)

Num espaço de termos simples,

Compreensíveis...

Mas palavra teima

Em sair do nada,

E insuflar-se...

A luz filtrada

De todas as luminosidades

O olhar de uma criança

Nunca se apaga...

A luz filtrada

Dos aconteceres

Basta para ser livre

Entre atos prisioneiros...

A luz filtrada

Desses desterros

É tão mais forte

Do que seus erros...

Aula

O que o tempo ensina

É uma porção de inexperiências...

Ou nesta manhã se repetem,

Em tua rotina,

As mesmas ações,

Do ontem levado embora?

O que o tempo ensina

É que o tempo

Não tem hora.

Vividos

A difícil etapa

É chegar ao fim do túnel

E ver que o túnel

Não tem fim.

Todas as portas se abrem,

Corre!

Que todas as portas

Se fecham...

Demissões

Quando

O caminho é sobre brasas quentes,

Corra!

Que os pés queimados

São a primeira noção de perda...

Depois vem a desilusão do sonhado,

A dor de ser defenestrado

De um emprego,

De um lar,

Do teu passado...

Otimismo não se ensina.

Como provar à lagarta

Que amanhã será borboleta?

Cada um se acomoda

Com seu próprio deus...

Respeite-se a vontade Dele.

Entrevistas

A vida passa

Numa velocidade inatingível

Pela percepção nossa...

Estou vendo recordações num vídeo,

De pessoas que se foram,

E pensando-as aqui ainda

Ao lado das ideias de agora,

Concebidas na esfera atemporal

Dos sonhos a realizar-se...

A vida passa

E ficamos choramingando falhas,

Como a deixamos passar

Na vasação dos dedos, escorregadios,

De agora... Quando

Meus grandes ídolos

Foram embora.

Mandriices

Não admito

As mandriices de certas pessoas,

Sinto que preciso produzir

Alguma coisa diariamente...

Seja um poema ou um pão de forma,

Seja uma linha ou o desalinho

De coisas vistas improdutivas,

Mas relevantes para a mente

Movimentar-me, acesa...

Não me admito torvo.

Gosto sim de dormir bem,

Seja à meia noite

Ou ao meio do dia...

São as oito horas em que me vence

Às outras horas em que venci-me...

Talvez um tanto renitente

Ao verbo antes do pronome,

Ou vice-versa, que, sem nome,

Me aprecie a inversão do texto

Em falhos arremessos

À estranha fome...

Ao fim da tarde

O sol se pondo

Em cores desenhadas lindas,

Observando as cores vivas

Das coisas mortas

Suspeito da descrença

De certos embriões

De que não existe um dedo

Dessa natureza que chamam deus

Entre as crendices dos ateus...

A noite chegando

Nas escurezas dos arredores

A vida continua incólume

Na espera de uma nova luz

Vinda do mesmo sol

Na outra volta do planeta,

E das cabeças...

Equinócios

Sim, assim no plural,

Porque a cada hemisfério

Os equinócios de adversam,

Aqui primaveramos

Acolá se invernam

Ao frio das estações

Virando anos...

Monologado

Gosto de estar comigo,

Não sinto solidão por isso...

Na verdade, tenho de reconhecer

Que preciso me tolerar,

Só eu sei o que sou

E o que devo ser-me...

É provável que envelheça comigo,

Sei que não posso me deixar,

Mesmo que não me tolere, às vezes,

Sei de onde vim,

Não sei para onde vou...

Mas estarei comigo sempre...

Até por não ter outra opção,

Ou me amo ou me aguento...

Às vezes é-me difícil aguentar,

Mas quase sempre me divirto

Com as maluquices que

Só eu sei que aprontei...

Ah, mas é assim mesmo,

Somos todos individuais,

Queira ou não queiram

Certos animais.

Não se vive para sempre

A flor da idade,

É preciso viver-se

A flor de cada idade...

Envelhecer bem

É compreender

O incompreensível

Em outras idades...

Vesiculares

São vesículas amargas

As desses atriteiros,

Se não reagires ao insulto

Perdem a tesão ao assunto...

Persistência

Nesses momentos,

Em que pensas desistir,

Observe a lagarta

Se tornando borboleta...

Pseudorrevelações

“A poesia morre em poemas fracos”

De um Poeta a um livreto ofertado.

Verdade, precisamos de poesias reais,

Que relatem o momento da emoção,

Que não se assente em reunião,

Que não se prestem a bajulação,

Que não se firmem em um palavrão...

À atenção da crítica a palavra poética

Se desvalija ao contato dessa verve,

O canto verdadeiro do Poeta emudece

Frente à necessidade de recursos

Divulgadores de sua lavra...

Empalidece defrontada com a vaidade

De academias e seus fardões...

Desculpem a sinceridade, mas

Os grandes Poetas, como Quintana

E Drummond rejeitaram prêmios

Bajuladores de sua palavra...

Indícios de que as aspadas acima

Estão corretas.

Não te iludas

Ninguém pode te ensinar caminhos,

No máximo mostrar o dele,

Que pode não se encaixar no teu,

Pela diversidade de espinhos...

Neste momento

A mosca se parece comigo,

Fica rodeando a luz

Mas não sabe para onde ir...

Talvezes

Não perfilho ninguém na rua,

Nos bancos, drogarias, UPAS,

Mas são fulanos arriscando

Se desfazerem de suas dores...

Que não são iguais às minhas,

Desiguais às minhas de ontens...

Onde estarão os velhos amigos,

Da mesma rua, mesma escola?

Mas eles não estão mais aqui!

Onde maceram suas dores?

Talvez estejamos todos mortos!

Não nos encontraremos depois,

Visto que cada um visualiza

Seu próprio céu, no qual crê-se.

A triste presença da ausência

O solitário idoso

Se entrega à modorra...

Por motivos vários,

Das dores cervicais

Às dores emocionais...

Por olhos embaciados

De chorar ausências...

Por mimos e sorrisos

Que não curte mais...

E um nó na garganta

Que desistiu sonhar...

Uma nova velha estória

Nesses ambientes

Costumeiros, salas,

Salões de barbeiros,

A vida segue adiante...

As mesmas estórias,

Da irreal realidade...

Quem sabe amanhã

Tenhamos assunto

Com tantas guerras

Nessa paz fabricada...  

Casamentos feitos,

Casos desfeitos,

Nessa manada...

Resquícios

Nos encontramos

Num camping de praia,

Ele se arrastava de joelhos

Levando os netos para o mar...

Em lá chegando se libertava,

Nadava solto... Livre

Daquelas pernas mortas.

‘Lutei na segunda guerra,

Mas me machuquei no mato”

Como que explicando a figura

Que fazia dó aos passantes...

Mas a vida é uma guerra contínua,

Sobre a sobrevivência explicou:

“Sou suíço, meu País era neutro,

Mas no fervor das batalhas

Fui instado pelo pai a servir”

-Por que lado?  -Não sei, fomos descarregados numa trincheira

Instruídos a atirar na direção norte,

O inimigo, até hoje não sei.

Montou o guarda-sol e foi pro mar,

Lembrando uma tartaruga em terra,

Tentando esquecer o acidente

Com o trator na lavoura...

No silêncio dos tempos

O espelho espelha faces

Que se foram

No silêncio dos tempos...

Elas estão ali,

Nos velhos acordes,

Que ousam espelhar-se

Na involução dos jeitos...

Se prestar atenção

Verá pessoas que usaram

A impressão dos fatos

Retocando batons e talcos...

Se transformam em retratos

No silêncio dos tempos...

Boletos

Passeio pela avenida

Esperando abrir a lotérica

Para pagar as contas...

Enquanto espio as vitrines

Moças sorridentes

Oferecem ajuda

Com uma frase padrão:

-Posso ajudar?

Algumas afirmam: - Posso ajudar...

Fico pensando em que,

E como poderiam...

Mas me calo.

A vida não se resume a boletos,

Sinto-me grato por isso.

Há momentos como esses,

Em que belas garotas

Se preocupam com a gente...

Ou me iludo nisso...

Torres de Babel

É assim que sinto

A feira de domingo...

Cada um a falar sua língua,

Cheia de meneios,

Numa estrutura gramatical

Fora dos compêndios...

Verdadeira babel

Em pleno século XXI,

Quando alguns se pensam iguais...

As diferenças se enormizam

E apraz a cada a sua linguagem

Incompreendida...

Mas se se perde na dialética

Como discutir pechinchas?

Se pergunta sobre o frescor das frutas

A resposta é um simpático siiim...

Se discute o sal do queijo

A resposta é sempre: O ideal...

Mas nessa torre de babel

Todos se entendem, enfim

Pelas necessidades, isto é,

A mesa do domingo.

Fim de papo

Em quase sessenta anos

Escrevendo...

Não me sinto reconhecido,

Apenas não me sinto esquecido...

Cansado de propor que me publiquem,

Faz alguns anos que não ligo mais...

Continuo a escrever

O que me vem à cabeça,

Se não querem, problema deles,

Escrevo para mim mesmo,

Para assentar pensamentos.

Esquilos

Escrevo sobre coisas banais,

Já que as mortes por assassinatos

Se tornaram banais,

O que mais pode ser assustador?

Escrevo sobre políticos

E sobre esquilos...

Ambos inconsequentes.

Afinal,

Para o tempo de Deus

Qual a diferença entre o homem

E o esquilo?

Não querem me ouvir

Os ouvidos a quem me dirijo,

Os políticos não,

Os esquilos.