Alguém aí...

Alguém vê poesia no poema?

Alguns o leem como bula,

Receitada ser bebida

Pouco a pouco consumida...

Alguém chora?

Ou apenas eu rio?

Os olhos lacrimam o momento

A absorver e deglutir

O que me pus exposto

Nessa vitrine... Alguém viu?

Ou apenas esqueceu o lido,

Deglutindo o que servi

Como alimento?

Se assim foi,

Tua alma de leitor

Continua faminta do que leu

Mas esqueceu de ler,

Por desatento.

Deletado

“se perguntarem por mim

Diz que fui por aí...”

Por ali, por acolá... Sem destino

Ou sentido de ir ou estar.

Se perguntarem,

Parti.

Parti-me em tantos ao viajar

Sentimentos, esperanças,

Auroras em novos mares

De marés revoltas

Como ti.

Se perguntarem por que em ti,

Diga não ter motivos

Aparentes,

Apenas o cansaço da mesmice

De ser.

Se quiserem saber mais

Manda um e mail.

Degredos

Todas as ondas veem e vão.

Como somos ondas

Voltamos à raiz de nossos vãos,

Entre as fissuras de arrependimentos

Mora uma saudade sem razão.

Como ondas salgamos

As pernas desejadas, molhamos

As almas constrangidas

Com nossas lágrimas

E divertimos outras com nosso riso.

Rio

De tantas malandragens feitas

Montando esse passado

Perfeito quebra cabeças.

Volto, como onda, abismado

Com as mudanças nessa praia

De degredos.

Sergiodonadio.blogspot.com

A pena de quem pena

É penar sempre...

Assim o pensamento

Se lamenta...

Assim o inconsciente

Se conscientiza

Que haverá

Em cada lamento

Um pouco de brisa.

Descarga

Hoje dou bom dia

Aos meus defeitos,

Tentei afagá-los com isso

Mas

Eles continuam coçando

Meu ego,

Culpando-me pela porta

Quebrada,

Pela falta de luz,

Pela voz sumida da empregada.

Todos os dias cumprimento

Meus defeitos

E saio,

Deixando-os na privada,

Com toda essa merda,

Resultado deles.

Parentética

Ouvimos tiros quase todos os dias.

A guerra que a TV mostra no oriente

Chegou por aqui, a ineficiência da lei

Contraria a eficiência do sol,

Que teima fabricar uma nova manhã

Todas as manhãs,

Quando cessam os tiros

E a guerra volta ao oriente.

Ligo o rádio, a TV, os ouvidos,

É roubo, assalto, estupro, a paz de viver

De outros tempos se dilui nas

Notícias horripilantes...

São pais estuprando filhas, irmãos

Netos, toda a parentesca sofre

A violência dessa geração.

Não temos força para reagir,

Grupos se organizam em sem terras,

Sem tetos, sem vontades,

Apenas vagueiam pelo dia

Revirando lixeiras, saqueando varais...

Fora desse tempo não consigo aceitar

Que à autoridade não se respeita

mais.

Sergiodonadio.blogspot.com

O dia foi triste...

A vida foi triste...

O velho parece

Que nem existe...

Tudo nos conformes,

A singeleza da criança...

Quando dorme.

Ao acordar da manhã

Já será tarde a resolução

De, enfim, viver-se...

Quando o hoje for ontem

O amanhã se atualizará

Na promessa de fidelidade

Até que nos separe.

Poesia

Não é o que se escreve.

É por que se escreve.

É o pôr do sol,

A saia ao vento,

A transa das borboletas

E das mulheres...

Tudo que se põe

A ser motivo

É poesia.

Por isso

Se a descreve.

Garimpo

Garimpo

Entre dores e a alegria

Sobrada dos momentos.

É que sempre doem

Os sentimentos

Entre as falhas.

Cada pequeno acerto

É que esconde

O esquecimento.

Entre as trombadas

A que me livrou de sofrer

Impacto.

Garimpo

A força de sorrir chorando,

Que o riso é lenimento

Para outro momento,

Em que não me foi possível

Disfarçar.

Assim somos, nós humanos,

De memória boa ao sofrer

E fraca ao riso merecido

Espairecer o siso.

Alguém aí...

Alguém vê poesia no poema?

Alguns o leem como bula,

Receitada ser bebida

pouco a pouco consumida...

Alguém chora,

Ou apenas eu rio?

Os olhos lacrimam o momento

A absorver e deglutir

O que me pus exposto

Nessa vitrine...

Alguém viu?

Ou apenas esqueceu o lido,

Deglutindo o que servi

Como alimento?

Se assim foi,

Tua alma de leitor

Continua faminta do que leu

Mas esqueceu de ler.

 Povaréu

É isto que o povaréu quer:

Sangue pros quatro cantos,

Alguém trucidando um velho

Por ter achado ruim

Mijarem no seu portão.

(Urina destrói ferro)

É isto que o povaréu quer:

 O peso da mão juvenil,

Com seu vigor treinado

E a vacância de cérebro.

O tempo fará ver o contrário,

mas leva tempo...

O senhor idoso tem pouco.

É isto que o povaréu quer:

Ver polícia morrendo

Na defesa do bom cidadão.

O trote telefônico

Brincando de incêndios.

A ocupação dos espaços

Ao inverso da lei,

A desrazão da razão

Pelos meninos imberbes

Livres de prestar contas.

-É isto que o povaréu quer?

No dia a dia

As pessoas não se amam,

As pessoas se precisam.

Tenho impressão que na rua,

No shopping, restaurante,

Caminhando junto

Olhando o infinito...

Mas nos hospitais

Elas se olham e se veem...

Por que?

Porque ali se precisam,

Seus olhos brilham,

Fixam-se no outro,

Socorrem o choro...

A dor...

O momento fragilizado

Do desabrigo.

É-nos difícil perceber

Que o amor requer

Alguma distância.

Se chegarmos muito perto

A animosidade aflora

E seremos tragados por ela

No momento da raiva,

Do ciúme, do não!

Passa o perneta

Suando passos tortos.

Olhando sobreombros

Todos temos defeitos,

Uns não transparecem,

Outros se mostram.

Alguns de nós

Não querem ver o maneta,

O estrábico,

Fieis ao etilo fantasia.

Mas todos sabemos

Que é assim a multidão,

Uns escondendo-se,

Outros evidenciando-se...

Mas todos caminhando torto

De algum modo,

Mesmo os que não admitem

A dor.

po·li·chi·ne·lo

1. Títere, boneco ou  ator que representa geralmente uma personagem .cômica, corcunda, de nariz comprido e barriga proeminente.

2. Pessoa ridícula.

Ou simplesmente a pessoa comum,

Encaixada em algum desses itens,

Ou em todos,

Sabidamente em algum momento

Somos todos bobos o bastante

Para suprir derrotas, cumprir

Com nossas desculpas de não saber...

De não seguir,

De não pisar na merda...

Apenas assistimos à dor

Tomar conta do outro.

A derrota é não saber quando, quanto

Ou por que

Estamos rindo de nós.

Nadadores

De braços cruzados

Tentam salvar do afogamento

Um nadador com câimbras...

Gritando melhoras,

Gesticulando pernas

Sem sair do lugar, apenas

Querendo fazer a força

Das vontades

Agir entre as ondas

E trazer de volta

O nadador desprevenido

Disto

Que é a força desse mar,

Desse rolo de asfalto,

Dessa turba de protestantes

Pelo salário, pelo vale,

Pela bolsa...

Mas o larápio é sempre ágil

E prometerá ao nadador

Ser salvo.

Ensolvado

Como se fosse este o momento

Subimos

A rampa do Palácio

Perscrutando respostas

Ao não perguntado.

Como se fosse este o aviso

Deixamos correr lágrimas

Sentidas quentes, salgadas,

Entre sorrisos

Gastos.

Como se fosse solúvel a calma

Ensolvemos as paradas

Entre a fé na parição

E a preocupação

Com os atos.

Absolvições

Procuramos amar as coisas

Feias

Como se elas necessitassem mais

De nosso amor.

Procuramos compensar

Nossos pecados

De usura e transcendência,

Que não estão nas listas,

Afagando o ego

Dessas coisas feias das tardes,

Como a correria de fluidos

Para algum outro lugar,

Que não este, onde as coisas

Parecem ser o que são.

Procuramos amar o feio

Porque assim afagamos nossa

Necessidade de ser

Absolvidos.

Alienados

De sua cadeira

Em frente à grade de proteção

O senhor se previne da rua...

Estamos preocupados

Com os pequenos ladrões...

Enquanto os maiores passam

E voam em suas ocupações.

Estamos preocupados com portões

Enquanto nos invadem pelo som.

Estamos preocupados com minúcias

Enquanto nos abalam a fé

Em tantas disputas.

A usurpação é maior

Que a carteira afanada ontem,

Mas não podemos fazer nada,

E nos conformamos

Em prender meninos famintos

De algo mais que arroz e feijão.

Estaríamos preocupados com a alienação?

Sergiodonadio.blogspot.com