À casa que me visita

A casa que me visita

Não tem muros,

Cerca-me de flores e carinhos,

E eu a esmurro!

Quanto faz que não nos vemos?

Desde quando nos derrubamos,

Pedra a pedra, sentimento à ânimo...

Somos sim, amigos desde esse tempo,

Mas nos destemperamos

Com o tempo vivido acolhendo vias,

Eu as despedindo.

A casa que me visita

Não é a mesma,

O tempo fez-nos diferentes

Nesse siso extremo.

Tempo de olhar estrelas

Do tempo em que me via criador

Ainda trago essa tenra ternura

De saber que o riso põe a dor

Ao termo do agora criatura.

Ao tempo em que vigia era amor,

O mesmo, sem essa licenciatura,

Pensando inda ser um professor

Aluno dessa vã nomenclatura.

O mar profundo espelha estrelas...

Podes crer, há um grande mundo

Abaixo desse nosso mundo

E um outro grande mundo

Acima do que vivemos mundo,

Assim é que se assemelha

Me compram à vista,

Preciso desse prazo

Definido em lista...

A palavra pode ser afago

E pode ser adaga...

 Conclusões da escureza

Todos cantos da casa são escuros.

Todos cantos da criança são rosa...

Por onde anda essa fase inculta,

Que ouve o canto e se conforma?

Eu tinha uns olhos esperançosos

E a vida trouxe-me a questão vital

De como semear pretensas rosas

Entre as pedras soltas do quintal...

Se o canto insiste em cada escuro

Em que o canto não se refaz capaz

De reerguer-se nessa fase inglória?

É que o canto, em canto implora

O som mavioso atravessado muro,

Tornando escuro o tempo rosa.

Destempero

Esse não é bem o lugar

Que escolheria para dar

Ciência de meu desapego

Ao dinheiro... Mas, sigo,

A cena acontece agora,

Nesse teatro ilusionista.

Então, aqui me entrego.

Ao erro em sendo cego?

À paixão de não valorizar

Dinheiros, mas as rações

A suprir minhas fomes,

Outras nos destemperos.

Esse não seria bem lugar

De meu finado desterro.    

A degola

Quando minha mãe

Degolava uma galinha

No quintal, para almoço,

Ela corria uns passos,

Desesperada, até se dar

Conta de perdido a cabeça...

Lendo Maiakovski comparo

As galinhas aos guerreiros,

Degolados nas batalhas,

Correndo ainda até

Se darem conta

De perdido suas cabeças...

Como somos predadores,

Se não de galinhas,

De nós mesmos!

A paz contempla

A inconsciência...

Os queridos que se afastam,

Não se vão...

Apenas sustam suas presenças,

Em vão.

Valores imateriais

Os escritos estão paginados,

Desde sempre,

Nas lápides dos poetas...

Dos sonhadores do mundo...

Dos estetas desorientados

Pela lei dos latifúndios...

Estão na vitória e na derrota,

Da palavra sobre a adaga,

Verve sólida empenhada

Em ser cultura... Em tendo nada!

Que o tempo passou para todos,

Apenas imortalizando a palavra,

Deixando mofar nos túmulos

Os vencedores e os vencidos

Das batalhas sem juízo

Dos canalhas.

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