Itinerários

Cruzemos os braços

À espera dos amanhãs...

Sensatamente diversos

Dos esperados ontem.

Hoje a supressão das horas

Praz-se a esperar nova hora,

Aquela,

Que nos fará sublimes,

Emblematicamente ligados

Por tarefas ou crimes...

As questões miúdas

De nossos haveres e deveres...

Agora, quem sabe,

O tempo se arrependa

E volte a pôr fé no que pensamos

Ou desejamos...

Invólucro

Talvez o corpo

Seja o invólucro perfeito

A cobrir uma alma esgarça...

Talvez, apenas talvez,

O que se vê externamente

Espelha o que se passa...

Com este corpo desfeito

Não seja coberta o plasma

De outra alma...

A que não esteve presente

E se embreava... 

Desconsolo

A vida vai se finando

Nesses asilos, desassistidos,

Onde descendentes

Internam ascendentes

E somem na multidão...

Triste realidade

Num tempo de amarguras

Por mera descompostura...

Cria-se um inimigo

Vestido de filho ou neto

Nessa perdidão de infesto...

O tempo vai se finando

Na tristeza de esperando

A visita por incerto...

De quando em quando,

Desértico...

Enriado

Onde

Se escondeu o sonhador?

Será por medo do sonhar?

A predição do iludir-se a dor

Fez-se o medo a recuar...

Sentimentos se amontoam

E formam sonhos enriados 

Nas águas desse sonhar,

Lindo, mas assustado,

Pisando com o pé atrás

Passos a serem dados...

Tenuidades

A delicada ligação

Da vida com outra vida

Rompe-se na tenuidade,

No silêncio da noite

O que seria morte

É o confronto com a verdade,

O tênue fio da verdade,

Da esperança à saudade...

O suspiro do consolo

Incontestável pela volta

Abanando um lenço branco,

Sem revolta...

Tábua

Outra vez

Infringes o mandamento;

Desacreditamos de Moisés...

Será que o Senhor o cria

Discípulo de suas palavras?

Ou foi mais um incauto

Como nós?

Faldas

Agora se fez homem

O que, em menino,

Distribuía goiabas.

Desfazem-se os heróis

E suas heroicas faldas...

Por nada de que se viveu

Passou o tempo ilusório,

Apaga-se o aceso da vela,

A luz se faz na escureza...

De verdade queima o alarde

Dessas horas monitórias...

Tempo findo, vela finda,

Inda se iludem meninos

Na confusão das estórias...

Adaptar-se aos tempos?

 E logo no plural!

Mas esta necessidade não vem,

Justamente do gasto,

Envelhecimento, esclerose

de modelos e estruturas,

que, por sua vez, nasceram

de outras adaptações?

As atuais não envelhecerão?

E será necessário muda-las a seu tempo?

Ou preferem o eterno retorno?

Xô, Heráclito, chega! Isto cansa!

Tudo, menos a eternidade

Que atira aos tempos as cracas!

As adaptações aonde devem ser atiradas:

No lixo! 

                   Henrique Gregori

OS DOCES DE FIGO

A lata de doces vazia

Parece maior de quando

Tinha figos em calda...

400 gramas de figo,

Quantos gramas de calda?

Agora só tem calda,

Maior que a vontade

De ter comido os figos...

A realidade é assim sempre,

Estranhamente vazia,

Se comidas as frutas doces

E descartada a calda fria...

Momentos

No momento

Em que tudo desaba

Eles quebram a cara

Expondo fakenews sobre tudo...

Querem opinião sobre...

Eu só penso, não discuto,

A não ser a poesia viva,

Secularmente viva

Entre tantas situações

Morrendo por inanição...

Quando se dorme se guarda

O aprendido do dia na gaveta

Desse imenso armário

Em acomodada nostalgia...

 

Prestem atenção

À importância

Da desimportância...

Ninguém fala sobre poesia?

Alguém fala sobre poesia...

Sei disso na muda de assunto,

Posso ser desagradável

Falando sobre poesia

Com alguém que não se vê poesia...

Então falemos sobre política,

A administração pública,

O que também é enfadonho...

Então me calo

E este alguém se afasta

Por eu ficar enfadonho...

Lendo certos Poetas

De nosso meio,

Não entendo o recado deles,

Monossilábicos...

Mas tentei,

Juro que tentei este tatibitate

Que quer parecer bom,

Dito por eles em sua revolta

E sua acomodação torta

Diante da realidade...

Este mundo

Estranhamente moderno,

Ligações indecorosas

Propondo acordos,

(Já que o decoro seria o silêncio)

 Situações inventadas,

À revelia,

Acordados sobre “dívidas”

Inexplicáveis...

As putas têm mais credibilidade

Pois firmam e entregam...

Os bêbados parecem mais sóbrios,

Pois se reconhecem bebidos...

Os loucos enlouquecidos...

Estranha esta maneira

De se comunicarem à distância,

Sem relevância...

sergiodonadio