Escriva

Do livro enclaves

É preciso por no papel

Minha memória,

As coisas vão me esquecendo,

As cenas em frente aos olhos,

As que ouço, as que vivi...

Revivento as tolerâncias do tempo,

Esquecendo de mim em planos

Imemoráveis...

Da meninice, que está indo embora.

É bom essa memória escrita

Que não deixa perder objetos

De viver-me.

Vida afora...

As pessoas se perdem

Vida afora...

Voam, rastejam, correm,

Ou simplesmente evaporam.

Essas pessoas têm historias

Ligadas à minha...

(meu avo, morto por uma tora)

As pessoas mortas por ideias,

Quando não por derrotas,

Uma junção de imemórias

Do tempo vencido,

Jogado fora.

Penar

Posso contar do vivido

Que valeu a pena...

Vale a pena penar

As consequências

Por te valido estar

Entre as querências,

Por ter viajado por mares

E ideias e sonhos

E desavenças,

Como a machucadura

Que cicatriza a experiência.

lápis

Como o desenho

Feito por uma criança

A vida

É o rascunho do sonho

Mesmo que não se iguale.

Seus planos, metas,

Nas cores desses desenhos

Não se copiam depois

Com a maturidade.

O cinza é o quadro final

Que sobrou da ponta

Do lápis.

trastes

Dou-me bem com a fidelidade

Das coisas,

E esporadicamente

Das pessoas.

Gosto que elas estejam aqui,

À mão

Quando me apego e não quero

Esquecer

Nem das cores nem dos formatos

Das coisas,

Nem do riso nem do chora

Das pessoas.

Assim somos,

Mas mudam tudo por hora, e,

Se mudam...

Outros, como eu, criam raízes

Nos sofás, cadeiras e mesas e camas,

Por isso preferimos reformar

Quando cedem,

Coisas e pessoas, guardados velhos

Imprestáveis talvez...

Como nós mesmos.