Observatório

Nação morena, sim senhor,

Com muito orgulho!

O moreno só é moreno

Pela pele?

Graças a Deus que não!

O moreno, como o polaco,

Como o asiático, têm

O mesmo coração,

Humanamente

Pulsado.

A alma desse moreno

Que cor terá,

Entre as cores desse parto

Exposta ao deus dará?

Das cheganças

Épocas comemorativas

Emocionam o senso

Aos descompromissos...

Não pensas nas dívidas,

Sejam ativas, desativas,

Sejam monótonas

Promissórias prometidas...

Monetárias ou humanitárias,

Sempre dívidas...

Apagadas no panetone,

Nas bolas coloridas

Nos pinheiros falsos...

Na chegança dessas datas,

Coelhos trazendo ovos,

Jesus deixando presentes

Pelas mãos e São Nicolau...

Comemorar o esquecido

Passar do tempo

Em momentos...

Nós sempre fomos eu,

Mesmo quando chamei

Alguém que me perdeu...

Subi as rampas oferecidas,

Desci as águas consumidas

E vamos em frente, nós,

Equitativamente iguais,

Com ombros caídos,

Com mãos calejadas

E um ai a cada caída

Levantada.

Nós sempre quisemos ser eu,

E assim é que caminhamos

Nossos passos

A caminho doutro sonho

Que se perdeu.

Para este ser doente

Suas roupas adoecem junto,

São calças, gravatas, lenços

À espera de ser defuntos...

Depois de cumprir idades

Não vale suicidar,

Tem cada vez menos

Pra morrer junto...

Os sonhos da pessoa

São seus tesouros,

Ele sonha ser médico,

Depois enfermeiro...

Tenta sonhar outras profissões

E acaba sendo

O homem da limpeza,

Das panelas depois do almoço,

Das latrinas, dos canis...

Assim mataram os sonhos

Deste homem

Que vai esvanecendo

Pouco a pouco

Na mesmice de obedecer ordens

Desconexas de alguém,

Sendo levado a viver seus dias

Como algo sem outro fim

Que se inicia às 6 horas da manhã

E finda ao som da Ave Maria,

Todo dia... Todo dia... Todos os dias

Até que lhe findem os dias.

Dia de apuração

Se a ideia é de que

Alguém aqui seja santo,

Esquece...

A promessa, lógico,

Não será conferida,

Mesmo que promessa

Seja dívida.

Aqui se locupletam,

A conta, amarga,

Será dividida.

O que enerva

Nessa turba indigesta,

É a cara despercebida...

Mas antes que o galo cante

Três vezes, será vencida

Pelo desencanto da secura

Antes da virada costumeira,

Não é a última, não foi a primeira,

Por falta de opções

Vencerá outra vez

A opção rasteira?

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