Motivamentos

Não faço versos verborrágicos,

Cotidianamente versifico

Cotidianos versicolores,

Vestindo dores despercebidas

Eu verso a vida.

Não vendo versos versificados,

Não metrifico nem centrifico,

No verso idílico apenas fico

Idiossincrásico, idiomático,

Mágico idílio.

Eu vejo versos por onde passo

E com seu passo me pacifico

Às vezes amargo, às vezes vário,

Nem sempre doces ou agridoces

Com os das feiras.

Não faço versos por brincadeira

Nem é esta a vez primeira

Que com eles me gratifico,

Não com dinheiro ou por ofício,

Faço o meu verso gratuito

Inexorabilidade

A casa,

Em que moramos por tempo,

Está enrugando...

As paredes nuas de pintura

Descascando...

As venezianas quebradas,

Partidas de envelhecimento...

Perdendo seu brilho de antes,

Deixando ver suas falhas,

Seus desalentos...

Como envileceu

A casa em que moramos...

A casa em que moramos

Inexorável espelho.

Todos os adeuses

Todos os adeuses

São doloridos...

Mesmo que seja

Um até logo...

Ou o último voo

Para longe...

Todos os adeuses

Ferem a alma,

Descompassada

Pelo momento crucial

De ter-se perdido

Olhares afetuosos,

Os gestos sensuais

Em ofertas de maneios

E sexos ativos acariciados...

Todos os adeuses

São alentos vistos

Pelo retrovisor

Das idas.

Considerações

Não há muito mais

O que fazer do tempo...

Levado a sério ou brincado,

Testado na paciência

De um cigarro...

Brotado na experiência

De um escarro...

Não há mais o que prever

Para o amanhã do tempo,

Deixado escorrer

Pelos passados...

Post morte

Sinto uma inveja

Babaca pelo que

Tem morrido hoje,

Disso falam boas...

Sussurram o quanto

Era gentil e amável...

O que deixou legado...

Uma infinda tiara

De atos falhos.

Mas eu ainda vivo

Por isso visto

Miserável.

A pessoa só

Tudo que a vida traz

A vida leva...

A pessoa estar só,

Sob a chuva,

Mesmo que esteja coberta,

A melancolia da chuva

Consente alguém em paz,

Todos se solidarizam

Nessa tristeza de olhar

E nada a se fazer

Para parar no ar

O que a vida traz.

Notícias de jornal

Do barro do qual viemos,

Material ou imaterial,

Estamos voltados...

A cada ato desusado ser,

A cada destempero,

A cada xingamento,

A cada assassinato consentido,

Enfrentamos o retrocesso

Ao barro fétido

Revivido nisso que parece

Dissolvido em átomos

Cadavéricos.

A ignomínia assumida

Nos faz cúmplices

Dessa falácia politiqueira

De sermos racionais,

Embora animalescos seres

Sem princípios sólidos

Nas algibeiras.

Balaustrados

As cercas passando pela janela

Contam a história

De homens que as construíram,

E sua memória...

De balaústres e buracos rasos

Para os mourões

Que contam suas vidas

Que passaram, e ainda passarão,

Por seus estreitos vãos

Onde só cabe olhares

E o rugido do cão.

Seremos, então, parte dessa história

De fatos verídicos ou inventados

De tiros dados a tiros guardados?

De namoros, transas,

Amores e desamores...

Passados por esses vãos balaustrados,

Enquanto o sentimento passa,

E esgarça?

Desabafo:

Por esse mundo afora...

À anarquia dos mandatários

Há uma extrema diversidade

Entre os difíceis e os fáceis...

Por esse mundo em que

Os contendores nascem do nada,

Um pra ser escudo,

Outro, espada.

Por esse mundo

Há um cão bravo, que muito late,

Mas o que mais assusta

É o mudo espionar da cobra.

Um mundo entre o conto e o fato,

Onde a mente desenrola atos,

E o mentiroso a granjear vitórias

Como fora o forte

Em sendo o fraco.

Noticiários

A mente procura consolo

Nas coisas fúteis... (inofensivas)

Ocasião em que os jornais televisivos

Dão um tempo para a propaganda,

Itens sem uso algum,

Mostrados como imprescindíveis,

Naquele varal de tranqueiras

Sobre a pia da cozinha

Ou dos banheiros,

Tão descartáveis quanto

As notícias de todas mortes,

Usadas como atrativos válidos

Pelas trambiqueiras…

Pela intolerância dos atos,

Dos soldados aos estupradores,

Que as telas mostram

Como novidadeiras…

Temos o dia todo

Para caminhar…

Mas o silêncio

Faz do tempo

Uma espera.

Na pressa de viver,

Quem pode esperar?

Eras

Às vezes

Não é o que se quer,

Mas o que se pode…

Somos do tempo do cinema mudo?

Das cores branco e preto nas telas 

rasgadas de um cinema tosco…

Das escolas de quadros negros…

De casas de madeira e das toras 

empilhadas nos terrenos baldios

E bois tangidos pelas ruas

Ao matadouro…

O que se pode agora sem as alegrias

De ontem? Estariam soterrados

Nos wathzapp? Abemolam mais?

Mas, não sabem o que sei

De pipas e lá bemol,

Estranhos meninos com medo

Das ruas, que eram nossas…

Proibidas por agora…

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