Ímpetos

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O que te faz tão triste

Não tua fome empírica,

Mas a mesmice fálica

Entre a manhã de frutas

E a tarde de verduras,

Sem uma ideia nova...

Bife milanês não infere

Em faca a tua fome,

Mas sangra em ódio

O ter-se jejuado.

O que te consome

Não é tua fome,

Ou o excesso que comes,

Mas o que jejuas,

Impetando suas ideias

A falcatrua de querer-se

Magro, de ideias novas,

E, fulo, ter-se em delírio

Pelo último pedaço

Da última pizza.