Na crista da serra

Nesse cantinho de mundo

O jorro no balde acorda ouvidos

Que o som d'água, esquivo,

Enfim se aplaina à manhã,

         Ainda penuriada...

Uns homens de manta alva

Cortam folhas das grossas palmas,

A mulher enrugada põe à mesa

A carne do bode, inda amigo,

         De rica pobreza...

De quando em quando um ganir fraco

Põe a saber que o cão inda vive

Escondendo-se na balaustrada,

Que a vargem cobre, ressequida,

        Como a vida.

O que seria afago é a mão em riste

Que corta da cana a água braba

E da cisterna a suja lama...

Tem nada não, camarada,

        Ele resiste...

Quem sabe o dia inverne, é tempo...

E solte, mais que gotas, vidas

A este cantinho de fim de mundo

De famélicos artistas auscultados

           Pela mão vivida.

A cada dia, nesse campo morto

Renasce como ressuscita um cristo

Uma criança em tal desconforto

Que treme frio em sol a pino

          De extrema lida.

Aqui se farta de fartura pouca

O ralo grão que, se vai à boca,

Não reconforta a fome fátua

E a sede de tantas outras águas

         De lama pouca.

E som da água, enfim conforta,

A mão em riste, enfim, afaga,

Nesse cantinho esquecido,

Tem nada não, camarada,

         A vida insiste.