Motivos

Não faço versos verborrágicos,

Cotidianamente versifico

Cotidianos versicolores,

Vestindo dores despercebidas

Eu verso a vida.

Não vendo versos versificados,

Não metrifico nem centrifico,

No verso idílico apenas fico

Idiossincrásico, idiomático,

Mágico idílio.

Eu vejo versos por onde passo

E com seu passo me pacifico

Às vezes amargo, às vezes vário,

Nem sempre doces ou agridoces

Com os das feiras.

Não faço versos por brincadeira

Nem é esta a vez primeira

Que com eles me gratifico,

Não com dinheiro ou por ofício,

Faço versos gratuitos.

Se puder pensar

Que possa haver consolo

Procurarei pelo que vai

Embora...

É chegada a hora dos adeuses,

Sem mais choro,

Apenas sabendo

Que chegou sua hora.

Os mortos caminham devagar

Os mortos caminham

Devagar.

Nem dá pra se notar o quanto

Nessa miríade de espantos...

Seria preciso auscultar

O pranto

Para sabê-los assim

Sofredores

De ter morrido por caminhar

Entre moribundos

Devagar...

Mortos antecipados

A caminhar juntos

Par a par.

Madurescências

Do livro Viandando

As coisas maduras

Invertem os valores,

A pá, a colher,

As formas de amores...

As coisas amadurecem conforme

Convivem com as outras coisas:

O menino, a menina, o garfo, a colher,

A mesma cisterna a lavar tantos pés...

Que envolvem as verdades

Mentindo passagens

De um tempo andado

Entre o pronto e o aprontado.

As coisas maduras tiveram

Cores diversas...

Da cor da inocência à cor do pecado.

As cores maduras são filhas

Dessas cores diversas.

Entre o branco da flor do cafezal

Ao preto do café coado, madurado,

As cores têm tanto futuro

Quanto passado.

Sergiodonadio.blogspot.com

Horas moídas

Outra vez moídas as horas

O cansaço de ir

Por ficar implora à dona do mundo,

Como que por esmola

Um canto seco sob a chuva cortante.

Outra vez, moídas as horas,

O pensar volta-se ao instante

Sob águas debruçadas sobre o tanque,

Emergem daí novas vontades:

A vontade de ir

Sem ter de ir embora...

É ausentar-se sentado à mesma mesa,

Pensando avoado as aventuras

E a paz de tê-las vencido

Por ventura da outra longevidade,

A da vida madura.

Dessa vez o sono repara o cansaço,

Há tempo de sobra sobre

O cadarço da bota escura.

Aqui, outra vez a mesa está posta,

A fome é que não volta.