O cego do metrô

Seus olhos estão apagados...

Palreando ao piso com sua bengala

Cruza a porta do metrô... Estaca,

Vence a irresolução e avança

Em direção à porta contrária...

Não há revolta em seus olhos cegos,

Sua camisa cendrada, sua calça rota,

Seu saco estufado de coisas...

Agora desce do trem

Ajudado por meninos pagos para isso

Se apressa pela plataforma úmida

E se apaga... Não da memória,

Tensa pela condição,

Cruza a linha de saída e some-se

Na multidão de cegos...

Uns pela razão , outros pela desalma...

Não vejo estranhamento nos desvios,

Seus cabelos grisalhos denotam

O tempo, passado entre aprender

E saber ensinar a vida

Aos menos vulneráveis,

Nômades nas calçadas

Apinhadas...

Pigmentos

Nesta pintura de Miró

É preciso imaginação para divisar

A silhueta de fêmea que ele expõe,

Sozinha em meio às pinceladas,

Linhas pretas sobre um papelão corrugado,

Cortadas por digitais vermelhas e amarelas

Respingos azuis meio as partes cinzas

É a dor embutida na cor, sentimento

Da razão perdida num tempo de guerra,

Talvez se ouça o grito dela

Ao prestar-lhe a devida atenção

Como o fez Miró a certa altura,

Rabiscando sobre a tela pronta

Uma nova desventura... Vista

Na escova de luz cortante a esta hora,

Talvez seja outra na aurora...

Mas estamos aqui, pessoas comuns

Como ele se dizia, sabendo sobrepor

À poesia da palavra, a poesia da cor.

Cindido em minha mente

As cavernas dos afrescos vistos nos tempos,

Entre as quinquilharias do templo.

Retículos da infância, trazidos a fórceps

Daqueles espaços sombras,

Das fogueiras inventadas, das idolatrias,

Dos jardins de frutas doces

Às amargas acontecências do depois.

Essas raízes se espalham na memória

E cultivam à paz a revolta dos hojes

Apinhados de saberes inúteis.

Na biblioteca de livros impressos

Pululam cores selvagens, de onças,

E morcegos pendurados de cabeça pra baixo

Espiam... Esses livros são florestas intocadas

Com seus segredos guardados à ignara virtual.

Os que nasceram antigos, como eu,

Percebem o que digo. Digo o que penso,

E os morcegos bisbilhotam livros

Apenas pelas capas coloridas, sem apego.

Choro, como tu, velho mandrião,

Ao ver a insignificância a que foi estreitada

A visão das belezas paginadas no papel.

Pena... Muita pena, de ver mofarem ideias

No vulgar querer de ser-se nu,

Sem desvestir-se da ignorância enfeitada

Pelas parcas palavras entrecortadas de ruídos

Infusíveis à afronta de serem vis,

E, com razão, arrazoados nisso, nascidos

Sem espaço para mudas, apenas continuar

Morcegando, de cabeça pra baixo,

Impenetráveis mentes, treinadas a não ser,

Entre os tantos, que na sua idade, murcham

Sem alvorecer.