Seremos perdoados alienados?

 Lembrados pela fala embebida.

Precisamos embebedar nisso.

Os dias desenham as vidas

Rascunhando... Rascunhando...

Às vezes um retrato bonito,

Outras vezes um garrancho...

Alguém...

Convença-me de que

Não tenho asas

Antes que eu tente voar!

Temores

Os meninos novinhos

Não temem os passos

À frente de seus pés...

As dores da caminhada,

 Guardadas nos muros

Da alegria dos parques...

As adagas virão depois

Perfurar a esperança

Sem mágoa ou mácula,

Quão distantes estão

Das perspectivas

Dos meninos novos

Que são imperceptíveis...

A névoa é rósea à visão

Dos meninos novos...

O escuro silêncio

Dessa madrugada

Só virá a medo

Na outra alvorada.

Estranho mundo

Que faz temer a noite

Diante de nossos pés...

Escassez

A escassez

De estrelas mostra

O outro lado da noite,

Donde pululam fantasmas

No crescimento em homens.

As nossas outras almas lutam

Na perdição das verdades,

Assumem seriam melhores

Fora esse início a tarde.

Chegamos de mãos vazias

À idade da razão fria...

Saber que a inutilidade

Das fúteis esperas

Fez-se tarde na manhã...

Agora que se abrem

O senso e maturidade

É preciso voltar ao leito

Da primeira mãe.

Talvez o caminho

Talvez o caminho

Seja o hálito fresco da manhã,

Talvez seja possível trazê-lo

Para o fumo da tarde enviesada

De erros e acertos

E assertivas sobre...

Parece-me que

O rigor das faces rosadas

Se altera tanto em tanto

Neste tempo de mortos...

Presumivelmente caminhantes,

Embora não mais.

Talvez sejam fantasmas

Daqueles dias lindos,

Sob revivos na memória

Distraída de apagar lembranças

Das tantas caminhadas

Levitantes.

Olé olá

Hoje vais vestir umas mentiras

Porque é carnaval...

Cantar umas marchinhas

Em voz alta, como nunca,

Por ser carnaval...

Curtir as dores de antes

Rindo delas despreocupado

Porque é carnaval...

Além disso, hoje não tens dívidas,

Sem cartões bloqueados,

Sem horários políticos,

Sem notórios larápios

Tentando orar pelo incurável.

É, o som que vem da rua

É o batuque sem promessas,

Apenas o bloco dos distraídos

Vencendo as não promessas,

Mesmo que prometido,

Ou não seria carnaval.

Dos varais

Furtaram pouca roupa,

Calças rotas, meias furadas,

Vergonha mantê-los limpos,

Disponíveis para de manhã.

Na rua, entre outras calças,

Meias , necessitadas pessoas

Sem seus próprios varais...

Essa gente caminha rápido

Com muito medo de ser...

Ser é perigoso nessa época

De mamíferos ferozes,

Leões procurando as gazelas,

Porque a carne é pouca, e

Somos carnívoros!

A fome ultrajando o medo,

Os pequenos roubos,

O degredo das classes...

Uma imensa fila vaga

Procurando gazelas,

Porque somos carnívoros

E a carne é fraca...

Recantos

Cada um no seu recanto,

Encanto de horas vividas,

De encanto em encanto

Buscando novas cantigas.

Cada um com seu espanto,

De ver as horas vencidas

De espanto em espanto

Brunindo antigas cantigas.

Cada um com seu manto

De saudades divididas,

Ombreando idas urdidas.

Assim paira desencanto

Sobre vívidas partidas

Repartindo despedidas.

Ensarto

A palavra paira

Na mente das pessoas.

Vide os livros queimados

A cada ensartada guerra,

Os discursos de Sêneca,

A absorvência do nazismo...

Todos escameados queimam

As palavras, os papéis concisos,

Mas elas ressurgem na mente,

Dos livros lidos.

  

Assôo

Quando sentir ser

O fantasma de si,

Procura entre arestas

O motivo do dia atual.

As manhãs que foram

Não importam mais,

 Mesmo melhores que

A de hoje.

Quando sentir dor,

O fantasma prometido,

Assoa essa poeira

Que aplaca as narinas

E volte a ser o sentido

Pelo que sobrou

Dos dias idos,

Inda agora...

Tingimentos

A paisagem tinge vermelho

O verde que antes era,

Secando o solo lavrado

Em fueiros de espera.

Talvez seja o sangue lavado

De tantas quimeras.

A paisagem está mais sincera,

Chovendo em áreas de seca

Nevando além do esperado...

Talvez seja o tempo de guerras

Entre as turbulências causadas

E a espera...

Chão sólido

O pisar pesado, passos largos,

Conveniências de ir sempre

Em frente... Em frente...

Não importa muito a espera

Pela razão, apenas o passo forte,

O chão moído deixando pegadas

Nesse fofo espaldar das águas...

Ossos quebrados, mão pesada

Sobre ombros fracos,

Detidos à força, sem razão.

Importa o senso de responsável

Pela alienação autoritária

Sobre o chão ensangüentado

Na lavagem dessas águas?

O pesar pisado, passos longos,

Conveniências a parte,

Sempre ladeando à forma...

Que importa agora a espera

Pela razão, não fora ela a culpada

Pelo chão moído, pegadas

Nesse espaldar das águas?

A camisa fora da calça

É minha metáfora

Para os versos soltos,

Parafraseando tantos

Que não se acomodaram

Na métrica ritmada.

Se não for possível

Rasgar as palavras,

É possível esconde-las

Nessa moita sem rima,

Só ritmada.

Percamos a camisa,

A calça, extrema alça

Deliberadamente falsa,

Mas não as pegadas

Da palavra.

Apesar da chuva

Apesar da chuva pesada

As sementes flutuam

Na leva da enxurrada,

São vazias promessas

Sob raios de tempestade.

Logo esquecidas

Na leva da enxurrada

Assim que o sol aponte

As sementes... Sementes...

É o renascer após a água

Na mostra da resistência

Da natureza à mão humana,

Antes estendida em oração,

Apedreja a própria cabeça

Nesses dias de mágoa.

O espírito das coisas

O espírito das coisas

Renega sua existência...

Não move um dedo

Para mostrar-se vivo.

Apenas observa lascivo

A presença das pernas

Que movem os bichos.

Mas, observando-as,

As coisas mesas,

As coisas camas,

As coisas livros,

Pode-se ver a vida,

Embora contemplativa,

Ruminando grãos.

Primaveras cansadas

6/3/2014    0 hora

A mão estendida do tempo

Oferece-se às regalias

Às quais nunca tive tempo.

Não viajei quanto ofertado,

Não ri quanto necessário,

Não respirei o ar solto

Das jornadas sem rumo.

Apenas vivi... Ao tempo

De suar perspectivas.

As dores desse viver

Revivendo as memórias,

Há pouco degredadas

 De mim na oferta estendida...

Essas mãos calosas e quentes

Dos dias remados à corrente

Ainda podem sedar a vida,

No suspiro das chegadas

Às lágrimas da despedida.

 

 Tempo de corações vazios...

A memória dos desencantos

Encanta a espera do frio.

São passagens efêmeras

Que acabam perenizando

Nas lembranças da saudade.

Quem dera voltasse o tempo...

Quem dera virasse inocência

Desses momentos vibráveis...

Fúteis entretenimentos

De um banco num jardim

Distante dos pensamentos,

Apenas atenuando, amenos...

 Mas é possível esquecer?

As feições frágeis do tempo

Relembrando apenas fatos,

Que vão mapeando o riso...

Quem dera fora a saudade

Inconseqüência de agora

Entre as poltronas vazias

E os suspiros das horas...

Lacrimações 8/3/14

Dedico à capacidade

Das mulheres de chorar

Pelo menos uma vez

Todos precisam chorar,

Seja de amor, desamor,

Que nunca seja de ódio.

O passado é um tesouro,

Não há moedas de ouro

Guardadas no velho baú,

Mas há Idéias não ditas,

Palavras que desconvires...

Uma miríade de soluções

Para o porvindouro, hoje.

Todos precisam chorar,

De amor ou desamor,

Pelo menos uma vez.

Livre arbítrio:

Que o mundo seja livre

Para pensar... Ou dispensar.

A crepitação dos troncos assusta

A ilusão dos homens, de servos

A patrões disso tudo... 

A desaparição dos sóis,

 o apagamento das estrelas,

O fumo das queimadas invertendo

 a luz dos dias em noites desvairadas...

A ilusão de ilesos se desmorona,

 Lesaram os homens frente

À devastação das fogueiras

Por semear a fome... Antes medo,

Depois o horror das misérias

Não programadas pelos projetos.

Apenas uma luz fará o medo

Tornar-se realidade, apaga-se

A luz natural dos astros

Eleva-se a luz artificial do fogo

Dizimando, além das matas,

A humana saturação dos ossos.

Que o mundo seja livre!

Para pensar... Ou dispensar.

O que a distância faz invisível...

                                            Pelo escuro do cenário ou

                                           Mesmo escuro na memória,

Distâncias indizíveis pelos

Que têm medo do tempo

E da imensidão dos mares

E dos íntimos desertos...

                                               Que apalpam sob passos

Para seguir palmo a palmo

Até onde a vista não alcance,

Na distância preestabelecida

Pelo interesse de descaber

No limite do arrefecimento.

Pelos escuros das mentes

Distância considerada frágil

Entre os desertos e os leões

De cada idéia e seus medos,

Que a faz irreconhecível

Ao toque sutil dos dedos.

Expiação

Uma mente trabalha

Nos mínimos detalhes,

Conhece a exatidão

Dos pensares...

Desfaz-se das rudezas,

Da aspereza de saber

Ignorar falácias...

Pelos escrúpulos

Esta mente, acionada

Pela razão de eximir-se,

Perfaz caminhos tortuosos

Na espera de chegar

Ao sentimento fugaz

De existir.