Vá lá

Vá lá

Que a vida não está fácil...

Mas foi prometida fácil?

Vá lá

Que o tempo está esfriando...

Mudo para o norte?

Vá lá

Que família dá trabalho...

Mas pode-se viver sem?

Vá lá

Que burguesia está atrasada...

Mas alguém foge ao burgo?

Em assim sendo, vá lá,

Continuemos batendo

Neste ferro frio e tenso...

Às vezes no silêncio da noite

Um cão ladra a certa distância,

Acorda meu senso de medos...

Por que razão estaria o cão

Espantando o próprio medo?

A distância entre

A mente e as mãos

É muito longa,

Às vezes inalcançável...

Sonhos pequenos

Esses sonhos,

Quando menores,

Criam as possibilidades,

Por realizáveis...

Já dizia meu pai:

-Não dê o passo maior que a perna,

Vai tropeçar...

Tropeçamos todas as manhãs

Nos nossos próprios chinelos,

Estranhos de nós,

Depois de uma noite

De sonhos...

Grandes demais.

A desesperança

Não seria o contrário

De esperança,

Mas a falta de...

O fim do túnel

Sem claridade à frente...

A curva da esquina

Sem esquina?

Talvez o sonho desfeito

Ao fim da realidade...

A desesperança

É tal qual o olhar lacrimado

De um órfão

Em seu orfanato...

Viranças

Todos se vão, um dia,

Não é possível perenizar

Cada momento

Em cada memento...

O agora há pouco

Já se finda em ponteiros,

O daqui a pouco

Surpreenderá o desvivido...

Assim todos corremos

O mesmo risco de virar

Poeira...

Términos

A memória do corpo

Tem mais valia

Por mais presente...

Na terceira idade, a última,

Tudo é definitivo, a dor,

O amor, a sensação de estar

Pronta a casa, o muro

Que a separa da rua,

No sentido do nada.

A memória da dor

Vale-se dessa fraqueza

Do corpo para impor-se

Ao encanto da espera

Terminada...

Precisaria de previsões

Precisaria

De um caderno todo

Para externar agradecimentos...

(tenho muito a agradecer)

Por esse tempo vivido, revivido...

Precisaria

De mais lápis apontados, e apontadores,

Aqui um parêntesis: Lápis não faz plural.

Então, de mais canetas,

Para dizer de tudo que a mim fizeram,

Que me calejaram sentimentos,

E que se propuseram

A suar minha esperança de ser!

Mas, estou aqui, com essa precisão

De reparos para continuar...

Precisaria,

Sem azedumes, apenas a noção

De que viver é continuar...

Caminhar como os andarilhos,

Apenas com mais assertivas,

Que chamaria esperança,

Ou teimosia, porque, como o lápis,

Não tenho pluralidade,

Transformável em pó

Se apontar muito esse grafite,

Chamada esperança

Desde eu criança!

sergiodonadio

Pela expressão do fato

Talvez o balizamento seja

O homem negro

Servindo o homem branco.

Talvez seja o contrário...

Verdade é que, sorrateiramente,

A sociedade se rotula,

Até mesmo pela altura,

Pela extensão da cintura!

Pelas muletas que atura!

Chegando aos invisíveis,

Talvez seja esta a diferença maior:

- A indiferença!  Pendente

A cor e o preço dos sapatos,

Do corte dos cabelos o anonimato!

Nunca pela expressão do fato.

Pela expressão do fato

Estamos todos aqui,

Neste mesmo barco...

Que um dia veio a vapor,

N’outro já vem a jato.

Quem sabe essa diferença

De geração pra geração

Seja a graça da imaginação!

Dos lampiões a gás

Aos lampiões sem gás...

Ainda balizaremos nossa divisão

Entre os que viajaram a Marte

E os que não saíram

Da imaginação...

sergiodonadio

Passa-se quanto tempo

Entre os acontecidos

E o esquecimento?

Todas as faces puras

Até que as envenenem

Os fatos desavindos...

A criança

Sorriso aberto até que

Ensinamento se reduz

À apreendida luz...

Das tantas vezes

Que me argui da sinceridade

Talvez me tenha mentido

A verdade...

O coração,

Enquanto músculo,

Bate forte

Ao imprevisto susto...

O fim do bom

Não precisa ser ruim,

Basta rebobinar-se...

Talvez você não saiba,

Talvez ninguém saiba,

Mas, com certeza sei

Do que foi me viver

Nesse espaço tempo

A mim concedido ser.

São passos passados,

São passos presentes

Prometendo futuros

Por passos maduros...

Num tempo premido,

Mais ido que provindo

Dessa vontade perdida

De ter o tempo indo

Entre faces rudes...

No silêncio

Nesse ambiente,

Nessa hora,

Desorganizados pensamentos

Sobre o tempo presente

E o que foi embora...

Um pouco o arrependimento

Mas muito de pensar insano

As coisas preparadas

Para o ano...

No silêncio dos grilos silencio

Apurando o ouvido e pensamento

A procurar o melhor motivo

Para este momento...

Sentido frouxo

O que nos sustenta,

Além da realidade imediata

Dos sonhos?

Talvez um pensamento sobre

Arbitrariedades avulsas

(ou coletivas)

Afluindo das bocas mal ditas

Neste silêncio suicida...

Ou apenas um olhar de reprovo

Sobre atos contidos e incontidos

A cada gesto e passo dados

No mesmo sentido...

Sentido frouxo.

Tangencialmente

Pessoas rastejando

Para a próxima hora

São ridículas

Apressando o passo

Sem definir pra onde...

Olhares confusos,

Passos tropeçados,

Mentes bêbadas,

Tudo nos conformes

Desse desabitado

Mundo errático...

Como achar a tangente

À sua frente?

Sem pejo

A vida tem sido

Um bom combate,

Não vejo inimigos à frente,

Apenas os que se desfizeram

No tempo vencido deles...

Os que pensei sábios,

Os que manipularam a ideia,

Os que passaram vagos...

Tem sido um bom combate

Vê-los todos amarfanhados

Em seus pequenos desejos

E suas longas delongas,

Sem pejo.

A palavra

Há de construir-se

Como se constrói uma casa,

De tijolo em tijolo.

A poesia é o acabamento,

De verso em verso,

Pintando cores ao cimento,

Forrando pisos toscos

Das palavras nuas...

Cobrindo-se em telhados

De sentimentos puros,

Embora impuramente

Dedilhados, sem pejo

Ao erro ou lisura...

...

Às vezes penso

Que as reticências

Forçam continuidade

De pensamentos...

Mas é assim mesmo

Essa licenciatura,

Uma vez levada a termo,

Desfigura...

O braço que te abraça

Se um braço te abraça,

Te consente...

Consente-te com esse gesto

Implemente,

Mas premente ao regresso

Do que te sentes...

A falta involuntária do finado

Faz-te mal ao senso?

Pense bem nesse propósito

Antes de responder em lágrima

O que por este abraço

Ainda sentes...

Viajar ou não viajar:

É a opção de ficar

Ou a opção de partir

Navegando este ar...

Das perenidades

O sonho de cada um,
Sonhos de todos,
Ser feliz para sempre...
- Se nem teve começo
O avesso...
As eternidades fabricadas
A cada gosto?
Se vida fosse isso
O que seria do outro?
As eternidades do efêmero
Socorrem ideias frouxas...
Faz-se do sonho realidade?
Mas o tempo transparece
Em cada face... Rígida,
Esquálida... Famélica...
Em cada ato findo
Nesse infindo de sobras
Do sonhar a esmo
Os sonhos de cada...
Coletivamente.
Pode seja o princípio
De um fim idêntico,
Quando a dor socorre-se
No deslumbramento
E cicatriza o tenso
Sonhar de todos, como
Livremente de cada um
Neste sopro intenso.
O sonho de cada um,
Que se fez do barro, ou do símio,
Este ser que fala
Sem saber do que... Gesticula...
Manipula a própria sinceridade
À dor que desfez a outra dor,
Mais leve,
E que teve por si essa perenidade
Do eterno breve.
O sonho da cada,
Que outro realize,
Já que o tempo é curto
Pra sandice.
sergiodonadio

Tempos de águas

O dia ontem se foi ontem...

O dia hoje se está indo...

O que fazer para esperar

O dia amanhã amanhecer?

Amanhã sem fim         

É a aliteração das águas

Prenunciadas boas...

Mesmo que corram

As casas idas nessas águas

Seremos novos

No dia amanhã,

Na saudade dos ontens,

Levados nessas águas

Passadas...

Intensidades

Neste duro céu

Que nos assiste

Há uma passividade

Incompreendida

Que nos traz à tarde

A noite ida...

Neste duro céu

A promessa se horizonta,

A paz que presenteia

Ao por do sol de hoje

A visão do infinito

Acreditado segredo

Que nos põe medo

E nos encanta a volúpia

Deste momento tenso

De fim de luta...

A palavra na poesia

A palavra que na poesia aflora

Seria fácil no romper da aurora...

Na paz advinda desse promontório,

Se todos entendessem

O que se passa no verso,

Inverso do sentimento adverso,

Seria a poesia a palavra final,

A interrupção das guerras

Que a nós tanto faz mal.

A palavra na poesia sussurra

Uma ordem absoluta

De mandado esquecer o ódio,

Que pode ser maior que o amor,

Bem menos consistente à dor,

Cicatrizada ferida

Que sangrou a alma...

E se foi.

Despreparo

Somos humanos

No limite de ser,

Conjugados ao que seria

- Poder!

Partimos deste princípio,

Para poder,

Entre outros, o de matar,

Evitando morrer...

O que nos falta?

Querer ser racionais?

Se não des racionamos

Nosso viver insano...

No dia a dia somos humanos

E isto, a nosso entender,

Perdoa atos falhos

Aos despreparados

A ceder...

Entre os dedos dos mortos

Entre os dedos dos mortos

Está a verdade afinal

Sob as unhas unhadas,

Vestígio de sangue e raiva

Entre mãos espalmadas...

O pedido de perdão?

As veias expostas

Dizem a verdade da idade,

Queiras ou não...

Com a história dos desmentidos

De então...

O ano em que cheguei

Foi no pós-guerra,

Havia um murmúrio pelas ruas,

Um silêncio abrasador

Sobre as cenas peculiares,

Charangas vendendo roupas

E talheres... Em chão batido.

O ano em que cheguei

Foi um tempo de friagens,

Talvez um frio nas almas,

Ou apenas a desconfiança

Aos meus ascendentes itálicos...

Com os asiáticos era pior ainda,

Mas estávamos aqui,

Famílias enormes, dez enxadas,

O poder nas mãos do prolixo...

O ano em que cheguei

O mundo estava mudado...

A espera tinha acabado

Em nova era, de paz.

sergiodonadio

Comércio

Somos comprados

E vendidos muitas vezes...

Mas não fazemos ideia

De nosso valor.

Só se vive

Uma vida...

De cada vez...

Motivamentos

Eu choro às vezes...

O motivo?

Pelas alegrias,

Pelas tristezas,

Pela aspereza dos fatos,

Pela vileza dos boatos...

Mas não choro pela morte

De alguém próximo de mim,

Ou distanciado...

Talvez pelos que ficam.