O apanhado das horas

Somadas

As horas vivíveis se impõem

Ao realmente vivido.

Há de se ver passar à frente

O que seria plausível ser

Entre as planuras necessárias

Para chegar-se ao pico...

As horas vivíveis

São maleáveis e disformes

Ao percorrido pedregoso

Das desvantagens

Reveladas férteis e fortes,

Muros drenados do nada,

Diante das disfunções

Ao friso...

As horas vivíveis

São esperadas guarnecidas,

Por isso a desilusão

De seus pares ao percorrido

Chão varrido de mágoas... Sergiodonadio

O gozo

Deveria ser o fim,

Mas é o meio,

Depois vem o fim,

Que é o receio...

Todas as vozes

São ilusórias...

Do afago da infância

Ao fim das auroras...

O poder

É poder, de início

Pelo medo,

Pela força do outro,

Pelo litigio... Depois

Pela dor provocada

Pelo látego

Escondido...

Planeta água

Nosso mundo é água...

Água viva... Penetrada...

Água pura da cachoeira,

Antes de ser abusada.

Nosso mundo é água...

Como somos todos

Inquilinos desta casa,

Homens, ratos, bigatos,

Todos armazenando

Dois terços da água...

Impenetráveis mistérios

Líquidos desde a folha

À nevoada...

Apreendimentos

Pouco se apreende

Com o passar dos tempos...

Continuo respirando

O mesmo ar poético,

Agora um pouco menos

Iludido com as verdades,

Versos, inúteis? Como antes...

Agora mais desacreditados

Para os que a memória

Os faz passado.

O essencial

Não somos obra prima,

Nem somos obra imortal...

Mas uma obra de um deus

Com respeito aos desígnios

Tornados desejo carnal.

Talvez seja a respiração,

O calor dos corpos ligados,

Talvez a profanação...

A posição de uma estátua

Ou a mão em questão

Cobrindo o sexo como obra,

Mas esta dama desnuda,

Estátua viva que empolga,

Por sua secção de vida

Entre soluções e normas...

Talvez seja a imaginação

Do escultor que a contorça...

Não somos obra prima,

Nem somos obra imortal

Mas talvez essencial.

Na preguiça do cansaço

Diria que aos setenta e três anos

A preguiça do cansaço

Toma conta de minhas vontades.

O difícil saber-se fraco, frágil,

Faz parte do envelhecer plácido...

Eu me sei, assumo a preguiça

Até mesmo de descrever

No verso as caminhadas...

Ordenar nesses móveis

Coisas palpáveis ao silêncio...

Aos poucos vamos sendo

Despachados pelos convivas...

Pelos que me estão relendo.

Mas o que descrevi escrevendo

Continuará escrito nos adendos,

À força de meus anos

Revividos...

sergiodonadio

Bolachas com queijo

Chegando a madrugada,

Deixando de lado

Minha máquina de escrever,

Desdenhada pelo computador...

Um vexame para nós dois.

Penso minhas mulheres:

Esposa, filha e neta querendo

Sair, ver vitrines, parentes,

Ir a festas e missais...

Dias de tardes conteiradas às noites

Em que quero ficar aqui,

Talvez umas bolachas com queijo

Um copo, coca cola ou leite,

Sozinho, no conceito delas,

Acompanhado de ideias

No meu conceito... Quem erra?

Quem caminha do meu jeito.

Alguém disse que você viria

Nesse quebra-cabeça

Que é a memória dos fatos,

Imaginando-os desacontecidos,

Antes de sabê-los perigo e troça...

Pontos que volta e meia retornam

E acodem o sentido, procuro

Rememorar com claridade a vez

Em que levei um caminhão novo

Para Rosário do Ivaí. Descendo

À primeira ponte saindo de Mauá

Surpreendi-me com a velocidade

Que tomou por si a máquina,

Tentei a reduzida, sem saber que

Na descida tornaria ponto morto,

E assim descemos desbragados...

Passando a ponte sem freio

Demos num banco de areia

Findando a desembestada,

A espera de um anjo da guarda,

Que viria...

D’outra feita

Cruzei o rio na enchente,

Ele estava nervoso,

Carregando paus

E o que se atrevesse...

O jipe começou boiar

Sobre as pedras

E fomos deslizando

Como uma balsa

Até a outra margem,

Com um frio na espinha

Doída pelo medo...

Haveria alguém na ajuda,

Talvez o anjo, a cuidar

Deste insultuoso vivente

Frente ao poder da natureza...

E sua benevolência

De anjo...