Viageiros

A vida é esta viagem
Entre o útero e a campa...
A gente chega a este porto
De espera... E espera...
E se vê, enfim, viajado
O bastante nessa esfera...
Um pêndulo dirige,
Por valores,
E aplaca desconsertos...
O que pode conter essa mala,
Se não a poeira dos mementos?
Talvez algum resto de farelo
Deixado cair no tempo
Mastigado de ontens...

A vida é uma viagem
A gente chega nesse porto
De esperas
E se vê viajado o bastante
Nessa esfera...
Que nosso pêndulo
Dirige nossos valores,
Aplaca desconsertos...
O que pode sobrar nessa mala
Senão a poeira dos tempos?
Talvez um outro farelo,
Deixado com o tempo rígido
Dos ontens,
Não viajados...

sergiodonadio