Acenos

Os braços,

Presos a um corpo,

Às vezes alcançam infinitos...

A inversão de uns olhos

Que perscrutem pensares

Pode adultera-los

A ponto de terem razão

Seus equívocos vários...

Mas os braços

Colhem abraços amigos,

Ou inimizados,

Inventam gestos,

Expõem coragens...

Os olhos apenas piscam

Ao medo do contato...

Sobre o brilho dos ossos

Sobre o brilho dos ossos

Promessa de nova vida,

A que foi negada em seguida...

Sobre o brilho dos ossos

Uma nova esperança,

Que em criança foi prometida...

Quem sabe, agora, entre féretros,

A resposta seja a mesma,

Hoje entendida?

Ciclos

Tome cuidado,

O passar do tempo

Talvez seja o fim

Da primavera...

O corpo é grande parte água?

Já considerado o que se perde

Em lágrimas?

A procura no espelho

À procura no espelho

De uma perdida imagem

Que a mente mais pura

Interage...

Mas tão vulnerável

Esta vivida figura

Se toucando de flores

O vermelho da face,

Um conjunto de cores

Que realce...

Pede tempo ao tempo

Que lhe acorre rindo

Pelas rugas das faces,

A vivacidade dos olhos

Que ainda estão indo

Em confronto com a dor

Entrevada no tempo,

Vindo... Vindo...

Na ternura da face,

Que passe...

Sedentos

Se dando à vida,

Sedados

Se dando a vida...

As dores induzem

À morte,

Mas a morte cessa

As dores...

Aquário quebrado,

Respiração perdida,

Sufocam a vida...

A inconsciência

Da criança procura

Esmaecer as dores

De findas vivências...

A saudade que me veio

Dói como um brinquedo

Partido ao meio...

A bala perdeu-se?

Finge-se de morto

O que sangra o peito

De assustado afoito...

Inspiração?

Não nascido para a fama,

Mas para o submundo

Que me ama...

A voz desarticulada,

Gestos irados ao certo,

A construção da imagem,

Miragem?

O palco é o papel

Que em pouco diz tudo

Entre o fel e o mel

Pingando mensagens,

Cada gota uma energia

Que constrói nadas...

Profundamente nadas

Na gota dos dias...

As cores que os olhos veem

De cada mente

Parte uma retórica,

As cores que os olhos veem

Podem não ser reais...

Mas a querência de que sejam

Cores ideais...

Azuis se as queres azuis,

Brancas se não as colores...

As cores que os olhos sonham

São as cores menores

Desse impacto diverso

De céus e vasculares

Descolores... 

Quando o tempo se estende

Quando o tempo se estende

Além do tempo premente

Relembrar as cores da tarde

É uma extremada saída...

Talvez o verde das pastagens,

O preto da jabuticaba madura,

O sal amargo dos destemperos

Verdura cena de laranjas caídas

Daquelas árvores cheias de vida...

Quando o tempo estende além

Do tempo por melhor do vivido

Tende a ser dividido em noções

De quando a lembrança apaga,

É o remédio amargo emedado

Pelo doutor, inda não nascido,

Para tal engenho se faz empenho

A prolongar a olvide em delonga

Da sofrida dita melhor idade,

Que nos faz vencidos...

Armadilhados

Armadilhados pela preguiça

De voltar à caça de uma fisga,

Torno a ver-me como uma vez

Me vi ater sem essa preguiça...

Que cenário armo a despedida,

Que ideia vaga me faz saudade

Desse canto acabado em nada...

Que paz é esta paz vencida?

Que forno, este que inda assa

O pão que nos abonou a vida?

Esse pão aziago é o dia a dia?

Armadilhado por essa preguiça

Volto ao cabeamento a sonhar

O novo desses acabados dias...

De cada mente

Uma retórica...

De cada vente

Uma histórica...

O amor desfeito

Tinha algum defeito...

Tempos de espera

Jovens esperançados pela sorte,

Idosos asilados à espera a morte.

Mamães à porta das escolas,

Futuras mães à espera da hora,

A quadragésima semana de horas.

Perdidos na praça esperando a espera

Com certa demora ao badalar dos sinos

A anunciar o fechamento do dia,

A tristeza esperando de novo a alegria,

Um tempo novo desse povo,

Um povo novo com seu estorvo...

Adolescentes esperando maturar-se,

A fila que não cuida de cuidar-se...

A parte fraca esperando da parte forte

Que se dedique a leva-la pelo braço...

O saudoso esperando um abraço

Do ausente esperado presenciar-se...

Guerra esperando a paz anunciada.

Enfim, a esperança esperando a morte,

Que chega em seu galope

Como a consorte esquecida

De esperar a vida...

sergiodonadio

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