Bordador

Por profissão bordava botas

No seu banquinho sapateiro,

Mas lia Florbela e Nobre

E declamava trechos inteiros

A se orgulhar dessas raízes

De poetizar sapateiros...

Se condoía das dores poéticas,

Das dores bem entendia

De Poetas e poesias...

Bordava botas, cunhava frases,

Sonhava versos de menino velho,

Lia e relia seus amados Poetas

A barba cheia, calças rotas,

Mente povoada de amores...

Por profissão bordava botas

E sonhos em sua banqueta...

José

Por onde trilhamos

Há muitas pedras

A sangrar as mãos

Nessas travessias...

Cascar os pés, José,

Por onde trilhas?

Mente cansada,

Coração acelerado,

Há tantas pedras

Pelo caminhado

Ou sou um frouxo

A correr de hienas

E pelourinhos?

Talvez seja cedo

A voltar pro ninho...

 Choque de gerações

Enquanto meninos

Se iludem com internet

O tempo os consome,

Mordiscando suas ofertas,

Um pergunta o que é Mandela,

Outro se perde na janela:

- Quem foi o pai da aviação?

- Quem provocou a revolução?

Fixam olhar na telinha

Como se tudo estivesse ali dentro,

Desde a rapidez do tempo...

A velha senhora continua

Procurando selos numa gaveta

Para mandar carta à filha

Perguntando se vem para o natal,

Estamos em fevereiro...

O tempo a consome

Mordiscando seu passado

Em frios intercalados...

Retornável

Não sou apegado

A fatalidades...

Mas tenho idade

Pra morrer agora.

Não me atravessem,

Deixei-me ir embora...

Olhando esse sol pardo,

Sorrindo à demora...

Comparando a este sol

E seus retornos

Acredito-me retornável,

Talvez não tão rápido,

Como a garrafa de vidro,

Quebrável ao baque,

Pronto para virar cacos

Com utilidade ao modo

Não esperado...

Transcorrentes

O tempo transcorre tenso

Sem que os meninos percebam,

Eles continuam ouvindo funk

No volume máximo das carretas

E não percebem, não querem,

Quanto afetam ouvidos alheios,

Ali mesmo, entre paredes,

Senhores e senhoras, idosos,

Crianças eflorescendo,

Precisando do silêncio pertinaz

A cada momento tenso... Esses,

Em sua maravilhosa juventude,

Perdem tanto tempo em decibéis,

Sinto pena da desafortunada cena,

De seus pais, deles mesmos,

Descendendo em seu presente

Um futuro danoso nesse espaço

Sem passado em frente...

Engraçado

Quando me vejo

Entre jovens Poetas

Que se assustam

Com o que

Ainda posso dizer,

Poeticamente...

Hospital Colonia

Como pode o ser humano

Ser tão desumano?

Solidão

Tudo que fiz hoje

Foi o preparo para a festa...

Baguncei as louças,

Emoldurei os quadros,

Limpei as janelas,

Mas amanhã não veio,

Espero convidados

Que viajaram cedo...

Amar o bonito,

Amar o feio porque

Amado, o feio se torna

Bonito...

Os desiludidos

Choram de desilusão,

Os iludidos ainda não...

As pessoas que se vão

As pessoas que se vão

Deixam passos ressonando

Nas taboas assoalhadas...

As pessoas que se vão

São esses passos antigos

Levados pelos silêncios

Esmaecidos...

O líder que fica

É o que sobrevive

À morte física

Que esteriliza...

Os que ficam na janela

Vêm pouca além montanha

Entre os vales de perto...

A sujeira nos vasos

É tão pouca, irrelevante,

Comparada às sujeiras

Das pessoas sujas...

O ser humano resiste,

Mais pelo instinto

Que pela inteligência...

Frutas ainda verdes

E pessoas já passadas

Não se come...

Olhos dízimos

São esses que pedem

O que fica inerme...

O lixo pelas cidades

O lixo pelas cidades

Invade nossas narinas...

É preciso alheabilidade

A suportar todo esse lixo

Descendo o rio, vazando,

Acamando nas calçadas,

E ir adiante... suportando

Essa vazante...

Uma bala perdida

Sempre encontra a cabeça escondida...

Haverá tempo mais ameno à frente?

Pois os meninos loucos não procuram

Amadurecer ao tempo que já viveram...

Tantos tempos, e se recusam crescer...

Bom seria se essa minoria barulheira

Despertasse em amofinos silenciados

A voz da impaciência do outro lado...

Essa loucura toda poderia ser evitada?

Se não tivessem pólvora e trabucos,

Tao dispostos a tornarem-se injustos...

Uma bala perdida se aloja na cabeça

Que não esteve à espera dessa guerra,

A bala não se perde, a mira é que erra...

sergiodonadio

Não temos respostas àqueles

Em seus momentos mentirosos,

Prometidos belos, feios de nó...

Já passamos dos trinta,

Tivemos medo do futuro            

Hoje tomemos cuidado

Com a memória do passado...

O dia recomeça com haveres

E deveres do dia terminado.

Prefiro filtrar o que é passado...