Os anos setenta

Ou aos setentanos?

Falando da vida minha

Revivida em sete décadas

Consumidas...

Os setentanos talvez sejam

A força da fraqueza

Desses músculos quebrados,

Dessa próstata aumentada,

Desse pâncreas inconservado,

Trazidos à mão solta,

Presos às possibilidades

De freados pelo cansaço...

Mas são sete décadas

De passados!

À luz do abajur

Sob essa luz azul

As paredes harmonizam

Os pensares na cama...

Somos tão parecidos

Com os vagalumes...

Ou mais com lagartixas?

A luz que refletem

Acervam a quietude

Das lagartixas

Espreitando aranhas

Pelos vãos dos fios soltos...

Somos assim mesmo?

Talvez com o rabo aceso

E a atenção voltada

Para a parede branca

À espera das moscas

Assentarem sobre...

Alzheimer

Tudo que sabias

Desprendeu-se

No último suspiro.

É...

Não levarás consigo

Os adquiridos,

Nem os apreendidos

Nos anos vividos!

Se bem comportado

Deixarás saudade,

Se não, esquecimentos.

Assim é a perdulária

Contagem dos momentos,

Finda esta vivência

Perde-se o amealhado,

Até a consciência!

Troca de fechadura

Esses,

Que entram em nossas vidas,

Se licenciam da intimidade

De chegar-se,

Entrando sem bater

Nessa mente acolhedora

Que lhes sorri amavelmente...

Mas em seguida se afastam,

Batem a porta com força

De quebrar sentimentos

E se vão, às outras portas,

Abertas sem cerimônia

ou respeito...

É hora  de trocar fechadura

E por pra fora do peito

O que não mais se atura.

Jurozinho

Todas as assertivas

Deste guru

São diretas, infladas

Pela voz tonitruante.

Dizia coisas amáveis,

Outras cruéis,

Quando vociferava ideias

Deixadas de lado antes.

Se acalmava quando

Se via compreendido

E aceito em suas ordens,

Corria os dedos pelos cabelos

E voltava a sussurrar

Conceitos desconhecidos

Para nós, expectantes...

Pois bem, jurozinho,

Dessa vez errastes

Sem tempo de consertar,

Acabado o deslumbramento

Por macilento. 

Linha na agulha

Viste

Por onde passa

A linha na agulha?

Olhos lacrimados

De persistir na faina

De bordar botões

Na dificuldade

De acertar a burca,

Se é linha preta

Tudo se complica

Mas a linha branca

Facilita o toque...

Assim é a tarde

Que se obscura

Entre o sol pendente

E o lusco fusco

Das seis horas...

 Gravidades

Se fosse grave...

E tão grave seria

O amor posto à prova

De cada dia...

O cão ladrava sua dor

Acorrentado à laje fria,

O batedor se debatia

Na peia do dia pago,

Que por pago lhe ardia...

Se fosse grave

Assim grave seria?

Asas de falcão

Quando te penso,

Penso

Entre as teias da aranha

E o chão formigado,

De areia fofa

Caio, esparramado

Entre esses que penduram

No meu galho...

Aqui nos sabemos óbvios,

Mais que redundantes,

Lógicos

Mais que estreantes

E voamos...

Embora sem as asas do falcão,

Que em pensamento

Se vão...

Os pensores dão n’agua

Deste rio inventado agora,

Correm com ele à praia

Esperando a aurora...

Mania de querer não seja,

Apenas mova esta linha tênue

Entre o sonhado e o que emerja...