O tempo

É uma abstração

Do que fazer

Com o que não foi feito...

Preconceito

Se preocupam

De onde as pessoas vêm?

Me preocupo

Para onde as pessoas vão.

Retornos

O tempo começa a brigar

Com as intempéries...

O escurecimento da calçada,

O limo nas beiras podres,

A névoa nas idéias...

Palavras que chegam

Desconexas,

As lâmpadas balançando

Nos beirais úmidos,

Passeiam sobre a sobra

Desse tempo brigão.

Uns sonhos que os ratos

Corroem como queijo,

As mãos trêmulas já são

Indício da volta ao berço

De uma alma atribulada

De defeitos.

Insistências

No mais das vezes

Achamo-nos perfeitos,

Para logo depois

Enumerar defeitos.

No mais das vezes

Olhamo-nos certos

Para bem depois

Vermo-nos incertos.

No mais das vezes

Planejamos sonhos

Para ao claro dia

Desfazer utopias.

Assim somos sempre

E sempre serão outros,

Que no mais das vezes

Olhamos torto.