Insepultos

As dores estão mentindo,

Não fomos tão chegados,

Expulso-as e retornam

Pedindo perdão por nada,

Só a noite não dormida

No seio da madrugada...

Na desbotada defunta

Não há experiencial

Que saiba tal progênie,

O bem livre de outro mal,

A casa desafortunada

Ao som do funeral.

Por que então corremos?

Sentemo-nos à espera

Desse profundo trauma

Antes que se releve

As dores dessa alma

Extinta ou sobrevida.

A morte não tem espelho

Que faça curtir o belo

Ou demonizar o feio.

Somos todos a espera

Pelos ossos prometidos

Limpos de manuseios.